Revista nº 13 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

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Obra de la artista plástica Rosarina NALO

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EL LLANTO DE LA TAPERA


Una profunda tristeza la fue envolviendo
cuando entornaron sus puertas diciendo adiós
y sólo la polvareda fueron dejando
aquellos que la llenaron con tanto amor.

Ella supo de su lucha, de su trabajo
ella conoció su dicha y su dolor
ella compartió sus vidas paso por paso
porque entre sus paredes los cobijó.

Tapera, murmuro el viento que fue pasando
tapera , gritó el silencio que la envolvió
tapera, dijo con tanta pena el campo
ya ves nos vamos quedando solos los dos.

El sol los últimos rayos fue desangrando
y los pájaros callaron su alegre voz
tan sólo en la penumbra fueron quedando
recuerdos de un tiempo lindo que se marchó.

En sus ventanas cerradas murió el ocaso
y nadie encendió las luces en su interior
y cuando la clara luna brilló en el patio
el llanto de la tapera la noche oyó.

José luis Alarcon-Justiniano posse-Cba
(Veterano de Malvinas)

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NUEVO HORIZONTE

Si pudiera enhebrar todos los ríos
e hilvanar todas las montañas,
formaría un collar de sueños
que seguramente tú dibujarías.

El agua lavó mis penas,
la tierra me sostuvo valiente
y el viento desclavó el dolor de mi almohada.
Hoy puedo elevar mi copa y brindar.

La noche ya no amordaza angustias
y la luna anidó en in barrilete,
me asomo al charco de mi historia
y veo un tren desgajando mis recuerdos.

Fuertes jinetes me invitan a pasear
montañas y valles serán nuevos peldaños,
escalar y escalar,
sembrar y cosechar,
soñar y soñar,

Mercedes Morlachetti –Monte Buey -Cba



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SI MI RISA TE INCOMODA.

Si mi risa te incomoda, perdóname. No es de ti que me rio, sólo me resultó gracioso el comentario y hace tanto que no me rio que estoy sorprendida de mi risa. Es como si otro estuviera en mi lugar.

¡ Pero es tan lindo reírse de vez en cuando al punto de llorar de risa! y mejor aún cuando lo haces de ti mismo que no logro sentir culpa, por eso te invito a acompañarme en este momento de ironía a la vida,

¿Quién sabe si mañana el llanto no se llevará nuestra alegría y tengamos que correr detrás de ella intentando que no nos abandone?

La risa, pienso, es la melodía más maravillosa que nos regala el alma, debemos aprovechar cada uno de sus compases y sus tiempos para cincelar nuestro rostro y nuestros gestos porque ella nos hace libres, felices, humanos y bellos.

Si después de todo sólo nos reímos de felicidad por estar juntos, por compartir, por ser un grupo de amigos que gozan de los mismos sueños.

No te incomodes por mi risa, préstame la tuya y unámoslas a la del mundo sentiremos entonces que un canto de amor se elevará hasta el cielo.

Marisabel Clausen –General Roca- Cordoba -Argentina

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QUE NO TE SORPRENDA

No te sugiero que pienses en ella,
pues si lo haces no tiene sentido,
el porquè de tu existencia;pero..
¡Que ella no te sorprenda
a la vuelta de una esquina!
sin tener saldadas tus deudas
con la “Justicia Divina”.
Debes avanzar màs allà de tu propio destino,
sin importarte si hierbas o espinas,
alfombran tu camino; pero tened en cuenta
que cuando menos lo pienses;
sin capa ni espada te lleva a su guarida.
………………………………………………

En un arco lanceolado apareciò una silueta,
con tùnica traslùcida
y una coronilla de flores
ciñiendo sus cabellos.
¡Eras tù! En tu nuevo cuerpo
y con la belleza de siempre.
El que albergò el pecado quedò allà…
en el mundo del “alfa y omega”,
por defender tus principìos
con uñas y dientes;
pero..¡no me detendràn, vengarè tu muerte!
vomitaba odio mi boca
guiada por el hombre del tridente.
¡Calma que es una treta!
me apaciguabas tu àngel
con su voz celestial.
¡Tened paciencia!
me lo suplicabas Tù , desde aquella puerta.
Quise tocarte;
pero mis manos atravesaron tu cuerpo.
¡No tenìas materia! ¡Eras un espectro!

A pesar de todo me quedo tranquilo,
pues ella no te sorprendiò
y soportaste el martirio,
que borrò tus culpas
y te llevò hasta esa puerta.

Sergio Bravi –Cruz Alta –Cba

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“Toco su boca con un dedo. . .
Toco el borde de su boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera y me entregara su voz cálida y musical. . .
Y me basta con cerrar los ojos para oírla llegar hasta el fondo de mi alma. Y de nuevo hago nacer otra vez su voz en la boca que deseo, la boca que mi boca elige, y me va dibujando su voz, su voz de cristal y beso. . .”
-Cortázar-
¡La voz de un beso! . .

Soneto

Era la voz de un beso acurrucado
en el arco del cuello, junto al hombro,
era un suspiro tenue, y con asombro,
sonó como un gemido, abandonado.

Era una voz en presente, de un pasado
tirado en un rincón, como un escombro
más, fue como creer que si la nombro
borraría tal vez, un tiempo aciago.

Era sólo una voz, un sortilegio
que la magia del aire volvió arpegio,
convirtiéndolo en dulce melodía.

Era una voz, ¡Una voz! . . . sólo eso,
que llegó en puntillas, me dio un beso,
¡Y después se perdió en la lejanía! . .


Delsio Evar Gamboa -Laborde -Córdoba

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POEMA DE LOS TIEMPOS


El tiempo es viento que cruza el vallado
por aceradas vainas en vuelos rasantes,
tras las playas desoladas de vítreos eslabones,
donde los cristales noctámbulos se clavan en los días
del “vivir” o del morir...

Fetiches incoloros en medio del fragor sin lucha
ni cuchillos...

Guarecidas fuerzas emergen
y se hacen esqueléticas de tanto ser, sin ser.

Impávida luna que mira a los terráqueos todos,
con una sola cara,
testigo inmutable de aconteceres
de ayer, de hoy.

Requisitos del devenir en cruce de órbitas
porque sólo sabe ella, dar vueltas y girar...
mientras la tierra se ve hostigada por los hombres...
y por cataclismos...

Y el tiempo, la luna, el sol, los dioses y los credos
siguen, y perduran...
con terror del “más allá”.

Mientras el más acá es el hoy, y nunca más

Edda Ottonieri de Maggi –Marcos Juares –Cordoba -Argentina

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“LA ESTACIÓN ES DE TODOS”


La Estación llora
La Estación vibra
La Estación se estremece

Ya salio el sol nuevamente…

La Estación es de todos

¿Cuántos años pasaron?
¿Cuántos trenes pasaron?
Sin que sea considerada

Al fin sirve para todos
Para esto fue creada

Ojala que no se olvide…

Gastón Nottebohm - Chilibroste -Córdoba

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TENGO

Tengo sueños que me llevan lejos tuyo,
tengo fantasmas que tiran hacia atrás.
Tengo realidades que me aterran, y
pesadillas que no quiero recordar.

Tuve un destino antes de conocerte,
tuve un sendero que corté por la mitad.
Tengo mi sombra que sueña con perderse
y la señal, fugaz, de mi final.

Una tristeza gris que no me deja,
que advierte que la vida no es así.
Por culpa de mis dudas y tus miedos,
me siento obligado a desistir.

Gonzalo Salesky –Córdoba –Argentina

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ATARDECER POETA

Atardecer mi dicha te contempla
como gotas que caen, como lágrimas del día
mi alma abierta al sentimiento te nombra,
elevándose a ti, mi poesía.
Eres del cielo hacia a la tarde,
como el alba el lirio sumergida.
Porque tu siempre existes donde quieres
pero existes mejor cuando te sigo.
Cantaré a la luna a las estrellas al lucero,
que sin ti atardecer no existirían,
ni el vino ,uva fresca que madura bajo el dia
ni los versos el poeta cantaría
al amor la tristeza la alegría.
ATARDECER luz de sol donde se cumple el día.
Mi antorcha despejando la noche
liberara tu ausencia ,al poeta que lo inspira.
ATARDECER POETA.......ATARDECER POETA
es tú poesía.

Norma Ereza -Monte Buey- Córdoba

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EL RELOJ.
(soneto)

Aprisionando el tiempo sin cerrojos
ciñe mis horas con pendular maestría;
como cruel carcelero de los días
dispone mis momentos a su antojo.

Reemplaza al lento discurrir de arena
o al cristalino cauce en la clepsidra
su tic tac que mecánico designa:
sesenta veces sesenta, en dos docenas.

Su carillón despierta por las noches
los fantasmas dormidos, de tal suerte
que deambulan sin rumbo por la casa.

Y es el vaivén del áncora un reproche
que sigue martillando hasta la muerte;
en la incierta penumbra que me abraza.

Oscar Maurichau-Gral Pico-La Pampa.

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LA TRAVESÍA

El hombre detuvo al camello que montaba y con la mano a modo de visera, respirando lentamente para optimizar la visión, observó el cielo. A lo lejos, la reverberación solar con sus juegos caprichosos producía una variada serie de extraños efectos ópticos.
Al corroborar su presunción un escalofrío le recorrió la espina dorsal. -Carroñeros-murmuró.
El muchachito -primogénito del Jeque[1] Falehp Al-Bataar del Kel-Talgimuss[2]-, se arrastraba penosamente bajo los hirientes rayos del sol; su aspecto evidenciaba el cruel tormento sufrido y las múltiples marcas en la arena proclamaban lo absurdo e inútil de su esfuerzo; llevaba horas reptando en el mismo lugar. Disminuidas sus facultades, giraba y giraba, sin apreciar la protección -aunque escasa- que ofrecían algunos matorrales cercanos. No podía ver, y mucho menos, razonar.
Conocedor del desierto, calculó la distancia y el tiempo necesario para cubrirla. Exigiría un gran esfuerzo a la pobre bestia. Atravesar en ese horario aquellas arenas ardientes era una locura, un suicidio; pero la extrema gravedad del caso lo imponía.
Con un suave taloneo lanzó a su montura en veloz carrera y extrajo de la chilaba[3] el narguile[4]; fumar le ayudaría a calmar la ansiedad. -¡Ojalá llegue a tiempo!- musitó.
A pocos pasos, un lagarto alternaba entre la sombra de la raquítica vegetación y el sol, regulando la temperatura de su cuerpo. Al ser un animal de sangre fría, su sistema orgánico carecía de refrigeración; por lo tanto, transcurría las horas del día en aquel incesante trajín; de un suelo candente hasta ese precario refugio, ligeramente más fresco.
No advirtió la incesante actividad del pequeño saurio. Sin noción de tiempo o espacio, sólo su excelente estado físico y una poderosa fuerza interior lo mantenían vivo.
Nassif taloneó una vez más a "Tulipán"; el joven camélido jadeaba y tosía, denotábase su empeño por avanzar más rápido y también la imposibilidad de hacerlo; llevaba más de una hora galopando, superando pronunciadas dunas; aunque debió rodear las últimas, su energía disminuía paulatinamente.
Los graznidos de los buitres aumentando en intensidad provocaron en él una leve reacción, más mecánica e instintiva que racional. Pareció que el peligro alertara su mente obnubilada; intentó espantar a los pajarracos que sobrevolaban en círculos cada vez más bajos, prestos para el festín, no pudo hacerlo; los brazos se negaron a obedecer. Por último, tras ingentes esfuerzos logró apoyarse sobre un codo y levantar la cara; tenía los ojos cegados por la prolongada exposición al sol; el fin estaba próximo. Quiso gritar, le resultó imposible; notó la mandíbula apretada, la lengua había alcanzado proporciones alarmantes, hasta convertirse en una enorme masa de carne informe e insensible; creyó incluso que se la habían arrancado. Sumido en la brumosa semiinconsciencia, emitía palabras inconexas; por último, exhaló un gemido y quedó inmóvil con el rostro sobre la arena.
Se aproximaba al sitio donde divisara las aves de presa; faltaba un último esfuerzo.
-Vamos, Tulipán, ¡tú puedes hacerlo!- El fiel animal, como entendiendo y obediente al pedido de su dueño, aceleró el paso e inició la ascensión de un elevado montículo de arena; ya en la cima cayó de rodillas, exhausto. Nassif le acarició la cabeza pronunciando en su oreja palabras de aliento y lo ayudó a tenderse en el suelo. Dejó descansando a su acémila y reemprendió la marcha. A poco andar divisó un bulto inmóvil sobre la arena y algunos buitres atacándolo.
Como en un sueño, escuchó detonaciones; luego, la bruma retornó a su cerebro. Tuvo conciencia del mundo y de sí mismo mucho más tarde, casi anocheciendo; miró en derredor asombrado. La manta de pieles sobre la que estaba acostado cerca del agua y las alegres llamaradas de una fogata indicaban la presencia de seres humanos. El pequeño manantial bajo las palmeras le pareció una bendición. ¡Agua limpia y fresca! Se sintió bastante bien, aunque casi no veía. Sus dedos recorrieron la cadena de plata y acariciaron el medallón con la efigie de un camello y dos cimitarras en cruz en la base; distintivo de su rango dentro de la tribu. Lo sobresaltó un disparo cercano. Luego, en medio del más completo silencio, se durmió. Rememoró en sus sueños cómo era seducido con engaños, arrancado del seno familiar y abandonado a su suerte en medio del desierto. Despertó en la oscuridad, alguien llegaba cantando. El hombre se acercó sonriente.
-¡Estás despierto! ¿Cómo te sientes?
-Bien... muy bien. Te debo la vida...
-No tiene importancia. En todo caso, agradece a mi camello, él te salvó. Llegamos muy a tiempo, disparé sobre los buitres que tenías encima; por suerte no te hicieron daño.
-¿Qué lugar es este?
-El mejor. Estamos en el Oasis de los Venados, abrevan aquí; se espantaron al vernos pero volverán cuando tengan sed. ¡Mira!, cacé uno cuando huían; su carne es exquisita -dijo el árabe, aprestándose a desatar la presa, que se columpiaba, sujeta a la montura por una correa de cuero.
Mientras observaba a su salvador, metió la ampollada mano en el agua fresca y derramó un poco sobre las quemaduras de su rostro; sintió la caricia del líquido en la cara y sonriendo ante tanta felicidad, se dispuso a descansar... descansar... des... can...
Las facciones del joven causaban espanto. Una ojeada le sobró para hacerse un cuadro de situación; las cuencas vacías de los ojos eran mudo y elocuente testimonio del horroroso martirio sufrido. Convencido de que podía hacer muy poco por aquel infortunado, se inclinó sobre él sosteniendo la cantimplora; un sorbito le aliviaría en parte, vertió unas gotas en la cara del desdichado, lo vio sonreír y... Detuvo su accionar; quedó con la mano en alto; era inútil, no requería más cuidados. Ante ese paso sutil, inexorable e involuntario, el breve tránsito de la vida a la muerte; una inmensa mezcla de rabiosa impotencia y compasión dominaron su espíritu.
No era la primera vez que se encontraba cara a cara con la parca, y siempre que ocurría experimentaba lo mismo.
La dolorosa certeza de la pequeñez del hombre.
¡El Hombre! ¡El Hombre…!
Un diminuto grano de arena en el infinito desierto del cosmos.

[1]) Jeque: Título jerárquico: jefe, señor, etc. /Nota del Autor.
[2]) Kel-Talgimuss: “Pueblo del Velo”, grupo tribal y religioso árabe. /N. A.
[3]) Chilaba: Vestidura con capucha, preferentemente blanca o de colores claros, usada en el desierto. /N. A.
[4]) Narguile: Especie de boquilla para fumar; de caña, hueso, etc. /N. A.

Nemesio Martín Román, Arias - Córdoba

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Todo está enmadejado y atado-
con los mil hilos del amor.--

Leonor Buffo--

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Muerden los espacios del silencio las palabras

y ella lo ignora.

El péndulo ha girado sobre su nombre y
cada letra desnuda el eco que duerme en su garganta
y ella no sabe

Y su propio nombre, entre las lozas del templo
descubre

Oculto. Adherido a los huesos que duermen bajo lápidas.

A la casa, ha vuelto
donde otra mujer con su nombre teje -para ella
una tela de araña .

Sólo el rocío en la hierba al pie de la montaña, es la cripta,
que llora su lágrima de amor-en la espadaña.

Fragmento de su libro:
“La casa del amor y de la muerte”
Leonor Muvecin -Córdoba

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LIBRE PENSAMIENTO

Alcanza con mirar una tarde desde el balcón hacia la calle para darse cuenta la cantidad de mundos que conviven en un solo mundo. Miles de personas diferentes, extrañas entre sí, se encuentran y se desencuentran entre calle y calle.Qué fantástico sería todo si los pensamientos de esas y todas las personas tuvieran voz, si pudieran salir hacia afuera con independencia del control que sobre esos pensamientos se pudiera tener.No sería como hablar simplemente, porque podemos controlar qué decir y qué callar, pero ¿cuántas veces pudimos controlar qué pensar?.Los pensamientos se nos escapan, nos desafían, nos torturan y a veces también nos duelen. Pero son más sinceros que las palabras porque no se filtran, no pasan por el catalizador mental que nos dice: no tenés que decir esto.Pensar es un don divino y hablar es simplemente una distorsión humana.Y alcanzaría con mirar una tarde desde el balcón hacia la calle y sentir la revolución, miles de almas sacando todo afuera con una involuntaria pero gratificante honestidad: el almacenero de la esquina sería públicamente el tonto de la cuadra, la mujer de anteojos de sol sería perfectamente conocida como la Sra. que desea al marido de la otra, la otra lo sabría y entonces la Sra. de los anteojos de sol sería la descocada del barrio.Pensar, sería la locación y no la foto, sería la persona y no el reflejo en el espejo. Sería más desgarrador, pero menos mentiroso. Entonces ¿pienso lo que digo?...No, mejor digo lo que pienso.

Marina Soledad Grasso- Leones –Cba

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TÚ Y YO

Esperando la noche del tiempo
aqui estamos..¡tù y yo!
Dos estrellas que viajan errantes
en la bòveda azul.
Dos estrellas fugaces que mueren
en la eterna quietud,
como muerta se quedò mi vida
tras el ùltimo adios.
Solo un eco en la noche perdida
nuestra pàlida y trèmula voz.
Un recuerdo dormido en el tiempo
eso somos...¡tù y yo!
Dos fantasmas que vagan muy lejos
tras de su juventud.
Como vagan los ùltimos sueños
que soñamos ¡yo y tù
En la noche estrellada te llamo
sin saber el porquè.
Quizas antes nque vuelva a llamarte
yo me vaya talvez....
¿O algun dìa vendràs a buscarme
para nunca volver?
Me parece que escucho a lo lejos
un pequeño y perdido rumor
de una noche muy quieta...alla lejos...
cuando juntos tù y yo
contemplamos la noche en silencio

y despiertos tuvimos ese sueño
que soñamos los dos.
HOY...
ha llegado la noche del tiempo
y una vaga quietud
que palpita en el soplo del viento.
Eso somos yo y tù.

Nelly Senillani -Catriel-Rio Negro

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EMERGIENDO

Desde la absurda
monotonía del gris, giraba la paleta de colores.
Incansable buceadora
de mares profundos
encontré al azul,
emergiendo majestuoso
con inagotable fuerza creadora.

Alicia María Gilli -Cruz Alta - Córdoba

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MI AMIGO

Paseábamos por los jardines en un día perfecto. El cielo era azul. Los caminos estaban llenos de hojas caídas y arremolinadas por suaves vientos de otoño. Los árboles amarilleaban y pintaban de marrón, sus ramas poco a poco iban se desnudando de un follaje que había cumplido su labor como una piel muerta que ya no necesitan, preparándose así a la llegada de los grandes fríos
Hablábamos de todo y de nada, de tiempos perdidos pasando las horas, parloteando de cosas banales, antiguos amigos, viejos amores, mucho de nietos y de política. Llegado a este punto sus facciones cambiaron, se endurecieron, se fueron llenando de desencanto. Tanto él como muchos otros, habíamos quedado desencantados de la oposición, dada la trayectoria seguida desde que llegaron al poder hasta los momentos actuales, en los cuales parecían ir sin rumbo ,pensando más en desacreditar, vengar, y tomar cotas de poder, que en el país y su proyección futura.
.- ¿Es que toman a la gente por idiota? -Decía él- ¿Es que el discurso que yo he escuchado es diferente al que ellos han oído?- ¿Es que no quieren escuchar antes de criticar? Aplican la técnica de difama que algo queda y si pueden convencer a algunos viscerales seguidores incultos, pues eso que tienen ganado.
Y volvió a recordar la historia de cómo, los hoy en la oposición, quitaron de sus puestos directivos a muchas personas, en la compañía donde trabajó por más de treinta años, para poner a gentes afines a sus ideas y que no tenían más idea del trabajo a realizar que enseñar el carné del partido
Después de criticar a los políticos, exagerando unas actitudes, discutiendo otras, pero en un consenso tácito proveniente de la experiencia vivida por ambos en nuestros diferentes dominios, nos sentamos en un banco. Estábamos cansados de pasear .Aun era temprano para volver a casa, así que la conversación cambió de derroteros hacia los nietos, colegios, mujeres... punto en el cual la discusión fue más compleja
.- Estamos de acuerdo en que las mujeres, muchas veces son incomprensibles, decía él tomando siempre la dirección de la conversación
.- Los problemas actuales que sufre la sociedad, -Añadía- Se resumen en que todo va mal en la pareja desde que la mujer paga su propia Seguridad Social.
.- Es un resumen muy esquematizado.- Le decía yo-
.- Quiero decir –Seguía hablando sin inmutarse- que antes había unos arquetipos establecidos, cada cual sabia el papel a desempeñar y más o menos se cumplía. Ahora no, ahora los papeles están confundidos o cambiados, la mujer lucha en el terreno del hombre desesperadamente por tener su cota de reconocimiento y el hombre continúa considerando a la mujer como una excelente secretaria, nada más, con lo cual, la lucha y las cuchilladas entre géneros comienzan en las empresas. En la casa, al trabajar ambos, se transportan los problemas y cualquier cosa es suficiente para que salte la chispa. El tema es difícil, complicado, imposible de generalizar, pero está cambiando la sociedad.
Presiento que quiere llevar la conversación hacia un tema más personal. Algo le ha sucedido en casa y busca una justificación
.- ¿Y tu mujer? ¿Qué piensa?
.- Ese es el problema.-Se queja- Ella no hace nada en la casa, está apática. Mira- dice- “ Hay personas que se quejan y no hacen nada y hay otras que son motoras, que son las que se arriesgan a hacer algo, y estos, son los mas criticados, porque a los que no hacen nada, nadie los puede criticar, eso si, viven de lo que hacemos los otros”.
.- ¿Pero le has preguntado alguna vez si le parecía bien lo que ibas a hacer?
.- No ¿Para que? ¡Si no dice nada!
Intento moderarle, hacerle comprender que el matrimonio es cosa de dos, y que si no es así, tendrá siempre problemas,
.- ¡Menudo consejero me he buscado!
,- Solo te pido que no piense que tienes toda la razón, que pongas en duda tus pensamientos.
Sé que me escucha, que tengo razón en lo que le digo, pero sé también que nunca podrá cambiar, hay que aceptarle como es, una persona maravillosa, curiosa del mundo que le rodea, que vale mucho y que el sistema ha apartado del aparato productivo por considerarlo mayor. Ve lo que estoy viviendo, le atrae mi situación por lo incierta que es en estos momentos, siente curiosidad por ver cómo se desarrolla mi vida y porque hay momentos, en los que se identifica conmigo
Estos son mis paseos, mis charlas, mi mejor amigo, el que me ha buscado nada mas saber que estaba en la ciudad y con el que todos los días paseo hablando de la vida, de la infancia de los antiguos trabajos, de las familias, los hijos, las mujeres. Yo no hablo mucho, pero escucho, cuando tiene razón asiento con la cabeza, cundo no, se lo digo, no me importa criticarle, él acepta, es más creo que lo busca. De todos los amigos, somos los únicos que no tenemos pudor de hablar, de airear nuestra alma. Yo también hablo de mí, de las sensaciones que siento, pero hay cosas que no he contado, él sabe esperar, no tiene prisa, sabe que el tiempo llegará, y en ese momento continuará a mi lado.

Rafael Serrano

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ILUSIÓN

Con mi alma parada
Con la mirada pasada
Con el canto del ave
Con la tristeza empotrada


Con las cenizas sinceras
Con los silencios prestados
Con los ruidos que aturden
De un murmullo lejano

Mi pasado me busca
Mi presente se escapa
Mi futuro me espera
Con una mueca marcada

Adonde quedó nuestro amor
Adonde se fugaron los besos
A quien hago cargo del corazón
Y dónde dejo mis huesos

Te encuentro en mi memoria
O de ratos en la persona que me acompaña
Te comparo sin los años
Y me doy cuenta del desengaño

Y aunque tu cara se desfigure en mi memoria
Y tu voz ya no retumbe en mis oídos
Y el olvido intente olvidarte
Mi corazón se sigue negando a resignase

Porque un día no muy lejano
En una mañana cualquiera
En una hora sin horario
En un instante perpetuo del calendario

Algún recuerdo me traerá de vuelta
Alguna mirada te recordará la mía
Alguna caricia traída por el viento
Dirá por fin que sigues siendo mía


Pablo Maneglia-Lomas de Zamora- Buenos Aires

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ESTA ES MI TIERRA

Hay un duende musiquero
hecho grito en las bailantas,
con un silbo entre los labios
y una botella de caña.
Un gemir chamamesero
con bandoneón y guitarra,
y una suave cadencia
hecha música en el alma.
Es un sentir provinciano
que a esta tierra le canta,
con un acento norteño
y sabor a torta asada.
Ese sentir provinciano
se hace áspero en las gargantas
con retozar de cordionas
y vino tinto en las jarras.
Nace de la tierra misma,
porque es la tierra que canta
y para ahogar soledades
empina el codo y se mama.
El vino alegra las noches,
se hace grito y se desangra
en notas de un chamamé,
por esa tierra que ama.
Anda de ronda la noche
culebreando en las picadas
y panza arriba la luna,
por sobre el monte descansa.
Hay un guiso carrero
humeante aromas de salsa
y rezonga despacito,
la negra sobre las brasas.
¡Esta es mi tierra amigo!!!
seguro que va a encontrarla,
si busca por Santa Fe
y va hacia el norte, la halla,
entre azúcar y algodón
por los montes, las cañadas
en el trigo, en el maíz
también en flores de alfalfa;
o andando por el camino
el domingo en un boliche
con bandoneón y guitarras,
allá para Santa Rosa
en el grito de un paisano
que se viene a la bailanta,
con un sentir provinciano
v una botella de caña.

Jorge Senorqui-San Lorenzo –Santa fe

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EL ÁRBOL Y EL TANGO

a la Radio F.M. Tango, Rosario

Un tango a lo lejos golpea el tambor del éter
deshechos los acordes contra el ramaje
se mezclan con el viento y se rehacen
en nueva orquestación y magna fuga
no cambia el tono y en menor la arquitectura
de las nubes adhieren humedad al lamentado
triunfo de las tristezas lejanas, una: anima
del aire, otra: revolución del fango.
Y la amalgama sigue arrostrada hacia el cielo
en sinfonía de versos. Al dos por cuatro hierve
las cuerdas y los vientos
esta celebración única de la tristeza arrabalera
y en alarido .bandoñonea. un verbo cultivado
por dos arañas en contrapunto
bajo agudos sortilegios imitando el golpe
de la hoja contra otra hoja; el árbol solitario
se alegra con la infinitud melódica
del poema sanador de este violín sin manos
contrabajeando al corazón que zumba
arterial contra el oído su digital premura
de azabache y roble altivo
¿Quién dijo que los árboles no sueñan?,
¿que no tienen espíritu?
Si este tango emocionado se arrodilla
a orarle en la raíz alzando
su cabeza gris hasta la alta copa
de verde cáliz en cada primavera
de azul celeste y blanco cielo
para cantar desde la entraña de un fuelle.

Favio Andrés Ceballos – Granadero Baigorria –Santa Fe

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HUMUS III

C'inginocchiamo a sciacquare il pavimento

posato appena con regola d'arte e sentimento

ed il cappello in carta sulla testa che ambiva

e definiva il ruolo e la sostanza.

L'andata ed il ritorno da pendolare in nave

Firenze c'è comune e l'Argentina ancora ci separa

quanto la bicicletta che usasti per chiedere la mano

fermato dai nazisti per una via scampasti

L'ultima tua macchina bianca da carrozza

è stata la mia prima alcova diligenza

e le tue mani articolate in nodi

mi fecero da esempio minerale

Abbiamo giocato a carte nei natali al caminetto

guardato distanti una poltrona novanta minuti

di immagini e palloni e macchine da corsa

-finchè non ti svegliavi a chiedere chi vince.--

La discrezione è un dono di natura così

come stanchezza si misura dal lavoro

costanza e sacrificio dileguano dal Corpo

con un bicchiere bianco da taverna e il sonno.

Insieme al tuo sorriso e alle domande poche

ma tenere che le ricordo tutte

vivemmo l'apprensione di un terremoto forte

una partita a bocce senza rimpianti per i punti persi.

Tutù, coincide coi miei libri, nel novantotto

pagò senza farsi accorgere tutto il rinfresco dei presenti

per sogni tramontati a Colmurano

e proprio nella notte della Rancia come staffetta te ne andasti.

So che la musica la conoscevi bene quanto la vita e le radici

e non facevi cenno di presenza se non quando guidavi

guardando in lontananza e l'unica che interveniva sulla velocità

era in vecchiaia la donna al fianco che avevi poi sposata.

Alessandro Seri- Citta di Macerata-Italia

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ADIOS POETA

Tú, bella ave del Caúcaso-

Tomaste tu vuelo,-Dejando solo tus frases-

En nuestras almas…--

A ti poeta, quiero dedicar mis humildes versos,-

Expresión de la gran tristeza-

Que la muerte, en sus horas, vuelve amarga;-

A ti poeta, que cantabas la alegría…--

A ti el niño jamás aliviado-

De las miserias del tiempo que algunos quisieron así,-

Quiero gritar mis deseos-

De un mundo donde la magia de la paz sea absoluta.--

Hiciste cantar la pluma poética de Aragón-

Componiendo melodías eternas,-

Jugando los ruiseñores del espíritu, en el valle-

De tus montañas queridas, bajo las sombrillas.--

Tenías en el corazón la fidelidad y el perdón,-

sos sentimientos que te hacían querer a la gente,-

Bajo todos los cielos, todos los horizontes,-

Gritando la injusticia a la gente demasiada biempensante--

Humanista en tu alma, combatiste las águilas furiosas-

Para una vida de amor sin servidumbre,-

Solamente con palabras justas, sin ira en los ojos;-

Desterrando la guerra bajo todas las latitudes.--

Te gustaba la vida y la cantabas sin tregua,-

Hablando de amor y de amistad entre los humanos.-

Dijiste en voz alta y sin embriaguez-

Lo que muchos callaban, por medio al mañana…--

Tu amor de la poesía dibujo mariposas-

Sobre flores de tu montaña cevenola,-

Donde la naturaleza guarda sus secretos en torbellinos-

Del pasado donde el tiempo juega con Eolo…--

A ti poeta despertando las conciencias,-

Quiero contar las lecciones que nos brindaste-

Por tus mensajes poéticos, con la benevolencia-

De tu corazón trovador donde la vida fue una fiesta.--

A ti poeta que cantabas tu amor a Francia,-

Quiero confiarte mis dulces ilusiones-

Invitándote en mi sueño inconsciente de infancia-

Donde el hombre nunca tiene razón…--

Adiós poeta, tu obra quedará-

En nuestras mentes donde razona tu dulce voz.-

Tu viaje sobre la Osa Mayor embellecerá-

Nuestros cuadernos de poesías, con tu oro ardoisiense.--

Françoise Marie BERNARDEl (Homenaje a Jean FERRAT, poeta y cantante francés)

.................

AU REVOIR POETET

oi, bel oiseau du Caucase-

Tu as pris ton envol,-

Ne laissant que tes phrases-
Dans nos esprits en bémol…--

A toi poète, je veux dédier mes humbles vers,-

Te disant ma grande tristesse-

Que la mort, en ces heures, rend amère ;-

A toi poète, qui chantas l'allégresse…--

A toi l'enfant jamais guéri-

Des misères du temps que certains ont voulues,-

Je veux donner mon envie-

D'un monde où la magie de la paix est absolue.--

Tu fis chanter la plume poétique d'Aragon-

Lui composant des mélodies éternelles,-

Jouant les rossignols de l'esprit, dans le vallon-

De ta montagne chérie, sous les ombrelles.--

Tu avais dans le cœur la fidélité et le pardon,-

Ces sentiments qui te faisaient aimer les gens-

Sous tous les cieux, tous les horizons,-

Criant l'injustice aux gens trop bien-pensants.--

Humaniste dans l'âme, tu combattis les aigles furieux-

Pour une vie d'amour sans servitude,-

Seulement avec des mots justes, sans ire au fond des yeux ;-

Bannissant la guerre sous toutes les latitudes.--

Tu aimais la vie et la fredonnais sans cesse,-

Parlant d'amour et d'amitié entre les humains.-

Tu disais tout haut et sans vírese-

Ce que beaucoup taisait, par peur du lendemain…--

Ton amour de la poésie a dessiné des papillons-

Sur les fleurs de ta montagne cévenole,-

Où la nature garde ses secrets dans les tourbillons-

Du passé où le temps joue avec Eole…--

A toi poète éveillant les consciences,-

Je veux dire les leçons que tu nous a ofertes-

Par tes messages poétiques, dans la bienveillance-

De ton cœur troubadour où la vie fut une fête.--

A toi poète qui chanta ton amour à la France,-

Je veux confier mes douces illusions-

T'invitant dans mon rêve inconscient d'enfance-

Où l'homme n'a pas toujours raison…--

Au-revoir poète, ton œuvre restera-

Dans nos mémoires où raisonne ta douce voix.-

Ton voyage sur la grande ourse embellira-

Nos cahiers de poésies, de ton or ardéchois.--

Françoise Marie BERNARDLe (Hommage à Jean Ferrat)

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LAS MUSAS

¡ ¡Hay que ver ,Doña Mnemosine!

¡Qué gloria de hijas tiene usted-y qué envidia me da!

¡Qué elocuente es Caliope,

la mayor, en el Parlamento !

No menos que la historiadora

Clío que ahora es también

periodista de investigación.

Nos enamora Erato con

la dulce lírica de sus versosy Urania, la astrofísica

de la Nasa, nos sorprende.

De Euterpe tenemos dedicados -

todos sus discos y no nos perdemos-

ningún concierto de Polimnia,

la Directora de Orquesta.

¡Cómo nos reímos con las

comedias de Talía en la t.v.-

¡Cómo lloramos, a moco tendido,

con los trágicos culebrones de Melpómene !

Y Terpsícore, la pequeña,

¡Qué encanto de criatura!

Se me cae la baba viéndola bailar

con su tu-tú y sus zapatillas de ballet

En cambio mi hija

sólo quiere ser futbolista .

Ya ve como son las cosas

y lo mal repartido que está el mundo:

¡Unas tanto y otras tan poco! .

María Teresa Bravo Bañón

**********************

PIEL

Miras tu piel,
miras la piel no igual a la tuya,
pero la sangre
la sangre tiene el mismo color,
corre y riega el cuerpo del mismo modo.
¿Acaso no lloras y ríes igual?
¿ No respiras el mismo aire
y en un vientre te acunaste nueve meses
igual a las pieles de otro color ?

*************

MI CANTO

Yo le canto a la vida
al esfuerzo y al trabajo.
Cantando desde mi suelo
venciendo a la soberbia,
derrotando al haragán,
que olvidó aquel mandato :
del sudor de tu frente
el pan ganarás.
Me apeno de los quejosos,
que protestan sin cansarse,
y de los que gustan aparentar
realidades que no son suyas.
Canto también para destruir
la falsedad , disfrazada de verdad.
De los que escriben adulando
y hacen culto a la riqueza
que lejos de lo espiritual está.
Yo canto alabando a la humildad
al amor y la sinceridad.
Me río de los que se aferran
al dinero que acumulan
creyéndose inmortal.
Yo canto al aire y al sol
porque son la libertad,
que no la sienten, los egoístas
que encerrados en sí están .

Stella Maris Taboro

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COBARDE


Y sólo voy en la vida
al compás de tu silencio,
amparada sin excusas
y bailando en tu embeleso.

Porque te amo y nadie duda
de este amor que irradia fuego,
y me lleva en su camino
cabalgando por destellos.

Y ahí estás, todo ternura,
esperando para amarme,
pues te amo en el silencio,
y te quiero ante la duda.

Porque dudo…¿lo sabés?
de que yo sea todo en tu vida.
Mas prefiero no saber
a deber curar mi herida.

Zaidena – Elortondo –Santa Fe

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LA CASA

Llueve sobre la casa de mis recuerdos.
Llovió durante todo el día y la noche.
Paredes blancas,
techos altos,
baldosas rojas cubren
el perímetro cuadrado de la casa.
Habitaciones continúas con puertas laterales,
sin una ventana por donde mirar,
por donde dejarse mirar,
mientras la luz de los días se filtra
por debajo de la puerta que da al oeste.
Casa que no duerme
y rescata los recuerdos en blanco y negro,
como un negativo.
Ahora el fantasma que habita
es el silencio
y golondrinas que trasmigran
con la primavera cada año.
Huellas que han quedado ancladas
en un camino borrado por el tiempo,
huellas que emergen con solo nombrarlas
y se parecen a mis pasos,
me marcan el camino de regreso.
Como una hilada de sueños
mi infancia fue transcurriendo en este lugar
demoradamente,
intentando alcanzar palomas
y mariposas technicolor,
tan asombrosas, ágiles y diminutas
para la mente de una niña
que se maravillaba por verlas volar.
¿Qué habrá sido de ellas cuando llegaba el invierno?
¿Qué casa minuciosa las habrá cobijado
para salvar sus alas del frío?
No volvieron;
tal vez llegaron hasta mí
convertidas en otras cosas.
Tuve la extraña sensación
de abrazar los recuerdos todos juntos.
Fue como una siesta de domingo
de un día de invierno.
Llueve sobre mi memoria,
sobre la soledad
de los cuartos vacíos de la casa.

Melisa Belén Ferraris -Matilde - Santa Fe

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ANOCHECER EN EL CAMPO:

Atardece, el sol duerme sobre el campo.
Verde nuevo de los sauces y los trigos.
El rugido amortiguado de los autos
que en la ruta ya regresan a su nido.
Ya los pájaros trinan coros melodiosos
con que acunan dulcemente al pichoncito.
El lucero que saluda desde el cielo
Y por fondo, manto negro renegrido.
Mansamente se adormece el paisaje,
la tibieza del hogar está llamando.
La familia que regresa del trabajo,
Junto al fuego, con candor está mateando.

M. Laura PROCIK

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MEDITANDO

Sólo sé que estoy viva, que hoy, no se me ha negado ver el sol, que los miedos subsisten, pero la vida es más fuerte....
Ni siquiera entiendo esta necesidad de expresión,esta admiración por asistir diariamente a la explosión de vidas humanas, animales, vegetales...

¿Qué es lo que garantiza la subsistencia e incluso nuevas formas de innegables existencias que reptan escondidas, como garantías de su especie?
La tierra no necesita más que unas gotas de humedad, un hálito de oxígeno, una esperanzada mirada humana, para regalar una mañana, inesperadamente, un entreabierto carozo cuidando, acunando... esa ínfima y temblorosa hojuela rosada
que busca el sol, en su destino de plenitud...

Nuestros pensamientos humanos, que atesoran recuerdos, circunstancias, conclusiones, nuestro cansado pero invencible deseo de vivir ignora, o trata de olvidar, que es sólo el renunciamiento de un latido lo que determina el fin....
¿ o un nuevo comienzo ?

Elsa Solís Molina

..........................

Tu frase final, poeta, puede sintetizarse en que depende desde el otero en que columpies tu forma de entender la vida. Para aquellos que suponemos que la vida ha sido una consecuencia de causales casuales y que lógicamente o ilógicamente fenecerá algún día todo atisbo de pálpito de cualesquier signo, es de indudable prisma encogerse de hombros para decir simplemente, que lo que es el hoy ya no lo será mañana. Y por lo tanto, lo que han dicho otros eruditos :que a la vida, simplemente, hay que vivirla. Desde el curul solidario y solitario en que suelo columpiar mis pensamientos, asiéndome al asa mitral de esa premisa, os podría decir, en este momento y en este día, que vivir el minuto es lo importante, tender la mano solidaria es lo indispensable y no pensar mucho mas allá de lo que el limitado mundo de una vida puede ofrecerte ante los ojos crédulos o incrédulos de la humana criatura. Que el hombre dicho por ente es una bestezuela belicosa, se ha ido demostrando a través de los milenios en los que conformamos el rizo que asila la razón. Por eso existen y han existido y sin duda existirán en el futuro, las guerras de dominio, las guerras santas y las guerras de ambiciones ya sean de poder o de riquezas. Igual a todas las especies que pueblan este pequeño mundo que habitamos, tan minúsculo, que en la cabeza de un alfiler cabrían millones y millones del orgulloso globo azul. Para darte una idea del lugar insignificante que habitamos en el cosmos que conocemos. Porque inclusive, como ya lo he sostenido, podria darse el caso que en otros tiempos y otros espacios pudieron promoverse las igniciones, supuestas desde luego, que dan origen a las materias.... He dicho y lo sigo sosteniendo que el hombre, reitero dicho por ente, escapará de su mundo por siempre sin haber develado el misterio del origen del universo, de la primer chispa..... El principio del principio. Al que no arribaremos nunca, en mi concepto, por que todo principio deviene de un fin y llegar al principio de todos los principios, supone una ecuación que se encierra en un círculo sin fin y sin principio. Pero hubo un principio. Si te encierras en el ámbito teológico, tienes todo resuelto. Pero si escarbas en el universo, de lo que estoy permanentemente al tanto, te darás cuenta fácilmente que la construcción de la primer materia tiene un signo de interrogación. Al que podrá llegarse.....pero eso principio ¿de donde provino? Es mucho mas fácil y así lo ha sido, investigar como se produjo la vida, ya lo sabemos y hasta se puede construir vida con los materiales que disponemos, entre los cuales el agua es el principal sustento. Las religiones no aclaran, porque arrancan en principios fácilmente desechables. Sirven acaso como sustento para aferrarse a un algo, para convivir en cierta forma con un cierto conformismo acerca del Ser y del No Ser. Todos los seres que habitan el planeta, se alimentan de los mas débiles... Es un punto para meditar, poeta. Mi beso Leiro

Rodolfo Leiro-

****************************

CI SEI DIO

Ci sei Dio
nel calore
del sole
splendente
nella freschezza
dell’acqua
di sorgente
nell’universo intero
e le sue stelle
nel loro sfolgorio.

Ti vedo Dio
nell’azzurro
limpido
del cielo
nel rosso
del tramonto
quando è sera
nel bruno
del suo sguardo
che si perde
dentro lo sguardo mio.

Ti sento Dio
nell’ululare
magico
del vento
nella musica
dolce
e nel pianto
nella sua voce
quando
un nome chiama
e rispondo io.

Silvana Costa -Italia

**************

LA CALLE

remenbranzas de caricias de

bien de familia, el niño

repliega su ausencia entre

olvido e indiferencia

el frio se encarna hasta los

huesos

y el calor descifra adulterio

de sombra

no se disipan sus esperanzas

es niño....vive el momento.
La calle le surte contenidos

de tiempo en tiempo, el hombre

le espera alla lejos, y

con sobrepeso de espaldas

escaldadas,

de ignorancias pesadas

y de amores oxidados.

El niño de vez en cuando tiende

sus manos

las grietas sociales

a veces.... responden

no cubren sus males, la lismonea

con una burda moneda,

o un pedazo de pan calentito

que pronte se esfuma

no le habilita la simiente que

urge en su niñez desvalida...

no la comprende-estan disociados de ella.

la calle lo contiene

la calle vacia y completa de

gente indolente

sus manos siempre se extienden

la moneda esta...a veces

lo que no esta es el corazon de

madre que calme la soledad

en su regazo a ese hijo

por siempre.

Myriam T. Mena-Fray Luis Beltran - Sta. Fe- Argentina

........................

Nos perdimos los dos
o distanciamos simplemente?

Te tengo tan cerca
tan intacto…
Tanto beso tuyo entre mis besos!!

Aún con la impiedad de tu partida
con Sabina entre medio, de éste lado y más allá de las palabras
chorreando mentiras solamente…
yo veía tu pelo de horizonte nevado
y fingía ser luciérnaga
apurando mi luz para copular en tus manos.


Con la pisada frágil de un albatros
borroneando recuerdos
desperdiciando pulso y tinta
por un amor del revés
que quiso ser y no fue
Vivo.

María Manetti

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“UMBRAL DE SALIDA”

¿Será el compañerismo provocarte
y ser provocado?
¿Será el trenzarse en este encuentro de búsquedas?
¿Será el compañerismo entrar
y quedarse?
¿Será el proceder a justificar
las lágrimas que viste en la mujer dejada?
¿Será una sensación acompañante
propia de la búsqueda de salidas?
¿Será el compañerismo silenciarse
para la nostalgia?
¿Será rescatar esas cartas?
¿Será tanto ver en declive a la inmensidad?
¿Será el compañerismo el estar de paso
de las aves?
de “Leo y escribo”

Rolando Revvagliatti –Buenos Aires

...........................

ESFERAS

Y...
esta sed de deseos
que alarga mis caminos.
Y esta sed
de caminos
que alarga mis deseos,
deseos que se escapan
como una roja garza,
caminos que se enredan
entre
mis pensamientos.

Deseos
que atormentan
mis TODONADA amargos,
caminos disfrazados,
deseos enlutados
que infiltran sus tentáculos
en las noches soleadas.
Desvelos
desvelados que escarmenan
mis ansias
en glaucas soledades
allá
donde la esfera es más azul
y L -A -R -G- A.

Marietta Cuesta Rodríguez-Cuenca-Ecuador

................................

POEMA A UN AMOR

Mi dulce recuerdo perdido -

La lluvia ya no moja mi alma-

Y mis manos ya no sienten las tuyas-

Desapareces de nuevo jugando con la neblina --

Te pierdo mi dulce verdugo-

Bajo la sombra de tu voz permanecí oculta-

Sintiendo tu aliento recorrer mi sangre-

Esperando siempre tu llamado--

Manos sumisas que alguna vez me salvaron-

Hoy me sueltan al vacio sin compasión-

Arráncame el pecho así ya no existirás -

Cubre mis ojos con el velo de la mentira-

Mi recuerdo enceguecido-

De todos modos seguiré amándote --

Jenny Nova –Bogotá -Colombia

...................................

CORAJE

Piedras, en camino bordado
Con encajes de pesares.
A Sus costados, hilachas de sueños destejidos
Y, una realidad floreciente.
¡No me resigno!
Con andar furtivo, deambulo
Trepando laderas de gloriosas horas.
Desde la cima, me arrojo
Al vacío de tus brazos;
Estrellándome,
Contra la maraña de tus labios engañosos…

Adela Margarita Salas - San Justo - Buenos Aires

............................................

Como un pacto de amor secreto
nos amamos en silencio
en el eco de nuestro latir.
En sueños. Juntos. Nos quisimos

Como un pacto silenciado
noa amamos tú y yo,
donde cada mirada
parecía ser un tierno beso
y un susurro -casi insonoro-
insinuaba un "te quiero" a voces

Sentí tu amor tan cercano
que sentí temor de perderme
en su cálida brisa.
Tú sentiste mi amor en tus manos

Nuestro pacto secreto
dio a la luz un beso
y firmamos nuestras almas
prometiendo amor eterno.


Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca(Tarragona) España

********************

TIEMPO DEL TIEMPO

Suenan Las horas silentes
en la esencia del silencio.
No hay tedio ni misterio,
hay soledades ingentes
con arre pio por medio

Repica la campana del alma
de llantina contenido.
Por las mejillas lozanas
y por los ojos la vida
lenta se va, desolada.

En medio de lóbrego oscuro
rutila lucero en contento
alegro almo en bondad, beldad,
del canto dulce aposento
en viento a la verdadera amistad
que asida de la mano va
por tierno sueño dormido
anhelando no ser nada…
Sí tiempo con él vivido
con la aurora por almohada.

Ana Arias Saavedra

.........................

RAZONES INFINITAS

Y de pronto llegó la noche

trayendo en sus misterios

oscuridad y silencio

sonidos dispersos en un valle de sombras

encuentros y desencuentros

encendidos de olvidos...estrellas fugaces

sembradoras desueños

en el telón brumoso de la existencia

hay amantes dormidos

en furtivos encuentros

precedidos de extraños rituales

¿de qué ancestros tribales

surgieron esos ritos?

la luna en su atalaya

surge ala media noche

difumina las sombras

con hilachas de nubes

que corren velozmente

persiguiendo la niebla

que surge del letargo en la piel del verano

luz y sombra en las noches

alud y red de amores

infinitamente íntima...

..infinitamente sola...

infinitamente embriagadora.

Angela Grossi-Chañar Ladeado -prov. Santa fe

......................

EL GALLO

El gallo, de carúnculas muy rojas y espolones curtidos, se largó a cantar a las cuatro y media de la madrugada. Negras hormigas laboriosas cargaban sobre sus lomos las pequeñas mudanzas de los árboles que empezaban a corromperse en el cementerio levantado en el siglo pasado con ambición de necrópolis. Don Manuel ordenó su cabeza frente al espejo y se largó a caminar, buscando el pueblo. Sentado sobre un tronco, en la vereda de polvo amarillento, Don Francisco, hombre pequeño, jorobado, de rostro jamás rozado por la rudeza de la tierra curtida, tocaba el violín; y era el sonido el silbido anunciando la hora triste, el sueño, la iluminación de una música que parecía llegar llorando de un pueblo muy lejano. Con los ojos cerrados el artista ejecutaba el instrumento musical mientras una claridad rojiza, la primera claridad de la mañana, caminaba por las calles de polvo, como otra gente más, parlanchina y ansiosa por saber qué ocurría, quién se había muerto, quién se había casado, quién se había ido de su casa a la medianoche sin que los perros dieran aviso. Don Manuel depositó dos metales lamidos por el óxido en el platillo de lata del artista y caminó tres cuadras hasta llegar a la casa número veinte, frente a la que estaba sentado en su banquillo Don José. Y le dijo Don José, lo que se dice en un pueblo tranquilo, bien dormido, de digestión sana, siempre soleado, acarreando a su gente ya por la pastura o por los caminos polvorientos: “¿Qué hay de nuevo?”. “Nada”, se escuchó. Una llamarada de arena giró en el aire. Doña Dolores apareció en la esquina cuando Don Manuel entró al almacén; entonces se acordó de los cinco mandamientos: la cajetilla de fósforos, la bolsa de legumbres, el frasco de azul de metileno, el kilo y medio de maíz para las gallinas, las velas para sacarse de encima los sustos desde que la luz se apagó y se fue de la casa.
Una vez hechas las compras y salido a la vereda miró hacia el río. El olor del pueblo era igual. Eso quería decir que el planeta seguía su curso natural y que no había descompostura de los astros y los demás cuerpos celestes. Doña Rosa, la mujer más vieja del sitio, había amanecido nuevamente, y con ella habían amanecido las mujeres que le limpiaban las escaras del cuerpo con caléndulas silvestres y que hablaban en voz alta sobre el sentido de sus desvaríos, total la enferma ya no escuchaba nada. Don Manuel quería saber no sé qué cosa, y vino para su casa. Su mujer, Rosa, se hallaba hablando para sí. Como no sabía qué cosa quería saber se sintió indefenso frente a ella quien lo confundía, lo alarmaba, hablando tan larga y rápidamente como hablaba. - ¿No te estarás volviendo loca? - preguntó. - No estoy para bromas; el carbón está húmedo y ya son las diez - respondió Rosa. Y el día dio vueltas en torno a él que quería saber no sé qué cosa. A veces eso le pasaba y el mal humor le cortaba la mirada en el instante. Entonces no solía prestar atención a nadie, ni a Doña Magdalena que pasaba, caída ya la tarde, con su hato de marranos, cantando la canción que los domingueros entonaban en la iglesia; ni a Doña Justa, que se iba caminando con el adiós muy grande en la mano y se entreveraba con el camino por donde regresaban las vacas después de ser ordeñadas. Tres días pasaron y él seguía queriendo saber no sé qué cosa. La costumbre es la costumbre. Cuando el gallo se largaba a cantar a las cuatro y medio de la madrugada, ya estaba ordenando su cara, su cuello, sus bigotes frente al espejo. Y bajaba al pueblo. Y al encontrarse con Francisco, el violinista, escuchaba la música venida como un aliento de un pueblo muy lejano. Y respondía a Don José, cuando le preguntaba qué había de nuevo, que no ocurría nada, con lo que ambos pensaban que era otro miércoles más marchando bien. Y así seguía el calendario, sin novedad que viniera a dar de qué hablar a nadie. Al día siguiente el gallo no cantó. ¡No cantó el gallo, por San Jorge! El eje del pueblo se había quebrado. Sintió que el corazón le salía en forma de vómito de sangre por la boca mientras un relámpago estallaba en su pecho. A las ocho de la mañana se supo en el pueblo que Don Manuel murió.

Delfina Acosta –Asuncion -Paraguay

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A MIGUEL HERNÁNDEZ, POETA ESPAÑOL

Con " Nanas de la cebolla"
Ilustraba su lamento,
Y aquél febril sufrimiento
De miseria y amargura...
Ni alimentar su criatura,
Ni tener la libertad
De expresar su pensamiento.
Ni de poder trabajar.
Fue quebrantado su cuerpo,
Pero jamás su creación.
Ni su noble sentimiento
Por mejorar su Nación.
Así escribió su tormento
Como legado tangible.
No habrá ni un sólo momento
En que las letras le olviden.
Ni las letras ni la Historia
Por su lucha en la justicia
De los obreros esclavos
Por caciques y fascistas.
Su canto a la libertad,
Al amor y a su retoño,
Sigue sonando en el aire
Como el viento en el otoño.
Miguel Hernández, poeta
De campiñas y olivares,
De amores y primaveras,
De esperanzas familiares.
Garrote vil : Vil mil veces
Sesgó tu joven conciencia.
Tu vida, ilusión, sapiencia
Tu familia, tu destino.
No hubo peor desatino
Para España, que tu muerte
Junto a Lorca -fusilado-
Sólo por ser diferente.
Quedan mártires autores
De poetas desterrados,
Y otros tantos, mutilados
En su más íntima esencia.
La " Nana de la cebolla"
La canto siempre a mis hijos
Para honrarte en tu memoria
Junto al "Verde"en Federico.

Nieves Mª Merino Guerra- Islas Canarias

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CAOS

Caos en mi alma.
Miles de sueños se desintegran
dejando un rumor de estrellas
sangrando oscuridades.
El tiempo se detiene
y se rompen los relojes
que lloran un murmullo
de memorias eternas.
El silencio aletea entre los muros oscuros
donde habitan unicornios olvidados.
Un miedo crepuscular
me arrebata la razón.
Pierdo noción de mi cielo acribillado.
Esgrimo mis armas para recuperar mis huellas.
Nada ha quedado…
sólo pisadas sin dueño
y un grito instalado en el primer latido
de ese corazón que desfallece.
Se retuercen los ecos
pronunciando mi pasado.
He lapidado las auroras
para desenterrar estíos.
Llueven noches sin luna.
Se amordazan los astros
para no liberar su sopor de cielo.
Duermen mis átomos.
O renazco… o muero.

Elsa Florit-Cañada de gomez –Sta Fe

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COLORIDO

Voy a pintar mi casa, la de los sueños,

aquéllos inconclusos y recurrentes,

la del tibio suspiro que riega estrellas

y la de esos abrazos incandescentes.

Voy a guardar la llave de aquel olvido

que me vistió de lágrimas una mañana,

pondré colores tiernos a mis latidos

y cubriré de rosas mi blanda cama.

Voy a pintar la muralla de lo imposible,

con la mágica gama de mis deseos

haré que ella se cubra de lo invisible

para así traspasarla en este enero.

Traeré azucenas rojas para mi mesa

blanca por la alborada que se aproxima

y colgaré en la puerta de mi morada

el penetrante aroma de las glicinas.

El fucsia será dueño de mis altares

en donde Dios sirve con alegría

para mi boca todos esos manjares

que en un regio regalo me da la vida.

Y si de algo acaso yo me olvidare

celestes nomeolvides en las paredes

cubrirán las nostalgias y los pesares.

E invitaré feliz a mi blanca mes

a todos esos niños desposeídos

para que pongan cantos a sus tristezas

y tomen de mi alma su colorido.

Todos estos deseos los pongo en manos

del majestuoso creador del universo,

sin su auxilio mi canto sería vano

y no habría matices para mis versos.-

Elsa Tebere

*******************

27 DE FEBRERO (2010).



Chile, tierra fértil, audaz, prometedora.
Inquieto rincón del planeta,
agitada geografía entre el mar y la montaña.

Nadie sabe cuándo esta dulce ribera
despertará de su apacible sueño
para hundirse en la impensada vorágine
del tiempo milenario, sepultado, escondido.

De cuando en cuando su delgadez nos despierta,
sacude entonces su espina de cordillera
o respinga su falda de salada arena
y emana roncos, y ondulantes estertores

De vez en cuando nos asoma
la peligrosa soledad de su existencia
y nos remece desde alma hacia fuera
como una respuesta desnuda y sin preguntas.

De cuando en cuando este pequeño rincón del planeta
deja de ser amable y se fragmenta en añicos
sobre los gritos sordos de la gente.

De tanto en tanto el suelo se remece
y se requiebra en dolorosos pedazos
como el pecho destrozado de un amante.

Así fue por un instante,
y la tierra ciega, despertó desenfrenada
doblando su lomo oscuro,
en un corcovo furioso,
encabritada, convulsionada,
fibrosa, sacudida
en una nube obcecada de temblores.

¡Dios mío, Dios mío! en gritos desolados,
tientos perdidos en el tumulto oscuro de la Tierra.

Dios dejó de ser cristiano aquella noche,
tal vez como un olvido pasajero, ¡Dios mío!

Desde el foso acurrucado del abismo
una líquida estampida de caballos marinos,
olas desbocadas y asesinas,
como un iracundo dios de antología,
emergen su tridente nocturno
para golpear a Chile con su castigo salado.

Entonces, la furia del mar descontrolado
arrasó la mansedumbre de la costa nocturna
como un perro de agua enfurecido,
para morder el alma de mis hermanos,
el corazón inocente de los más confiados.

¡Acaso piedra sobre piedra no bastaron
sobre el dolor así crucificado!
Espaldas, manos, bocas infantiles,
corazones reiterados, devastados
como tumbas abiertas.

Golpe sobre golpe retumbando, desolando,
y sobre golpes triturando, purificando piedra
y almas, y soberbia.

Alguien apretó el botón equivocado,
y los sueños de tantas almas hermanas
fueron solo sueños de almas rotas,
(tigres de papel a la deriva de un río)
exhaladas como sombras inertes,
cual oscuras grietas del camino,
donde ahora escapan turbias, y gruesas
lenguas de muerte.

27 de febrero de 2010:
Alguien comandó la maniobra equivocada
y la alerta de tsumani calló,
pecó de espanto,
calló su amarga ambigüedad silente.

Gabriel Reyes- Chile