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MILAGROS EN NAVIDAD
Ha pasado sola la última navidad, por eso le duele saber que esa fecha se aproxima, que es inminente su llegada. Siente la tristeza que todas las madres experimentan cuando sus hijos están lejos, sin embargo como todos los años decoró el arbolito con todos los objetos que tiene y armó el pesebre que ya deja traslucir el tiempo en sus figuras, todo lo hizo como siempre porque es una tradición que no piensa romper, aunque en cierto modo le causa pena el recordar y añorar otras navidades ¡sí! Se dice esas cuando los hijos eran pequeños y era una alegría hacer todo eso rodeada de sus expectativas y de sus ansiedades, hoy son sólo recuerdos lejanos, que la hacen lagrimear, quisiera que esa noche no llegara o que pasara sin que lo note pero... sabe que eso no va suceder y con sus setenta y tantos almanaques encima esta dispuesta a esperar la media noche. Sus hijos no acudieron en la navidad anterior por diversos motivos aunque todos pusieron por excusa la distancia, en realidad la distancia existía entre ellos, -este año no será diferente- piensa, aunque conserva una luz de esperanza –tendría que ocurrir un milagro- se dice , y en su interior siente que es así . reconoce que ha tenido su carácter y que eso ha perjudicado las relaciones especialmente con sus nueras y de ahí también con sus hijos, sólo que a esta altura de la vida siente que las deudas están saldadas y que lo único más importante sería reunir a sus hijos y a sus familias en torno de la mesa navideña. Norma su vecina se acercó a dialogar con ella y le dijo –Marta no se quede sola esta nochebuena venga con nosotros, agradeció y prometió que lo haría pero sabe que se sentiría como una extraña junto a otras personas que no fueran de su familia. De todos modos se ha preparado poniéndose una ropa linda, en realidad la única que tiene para ocasiones especiales, preparó el mantel y los cubiertos para la larga mesa, -más larga aún si no hay con quien compartirla- se dice a la vez que piensa – que raro ni siquiera me llamaron – pasó la tarde ocupada en ultimar los detalles –cualquiera diría que estoy loca, después si no viene nadie voy a sufrir más todavía, luego comenzó a prepararse para la noche, una noche que llegó lentamente, oscureció tarde como es común en esa época del año, y como estuvo lista desde temprano la espera se hizo interminable, la ansiedad del primer momento se fue tornando en desencanto y el desencanto en tristeza a medida que pasaban las horas, consultaba el viejo reloj del comedor a menudo y aguzaba el oído , pero no ocurría nada, nadie llamaba a su puerta, ni a su teléfono, al menos para saludarla- están demasiado lejos- los justificaba, -en fin- murmuró resignada –comenzaré a cenar ya no van a venir- fue entonces que escuchó que llamaban a su puerta, y oyó voces infantiles que gritaban ¡abuela abrí!!! ¡abuela abrí!!! Llegó lo más rápido que pudo para quitar la llave, las manos le temblaban, mientras afuera se oían risas y gritos , cuando por fin pudo abrir la puerta no podía creer lo que veía , sus hijos con todas sus familias estaban ahí , entre besos y abrazos se volvió a sentir muy feliz, otra ves estaba rodeada del cariño de tantos seres queridos, los nietos iban y venían por la casa, los hijos hablaban alegremente mientras sus nueras le ayudaban con la cena, emocionada mientras dejaba caer alguna lagrima , comprendió que todavía siguen ocurriendo.... milagros en navidad.
José Luis Alarcón-Justiniano Posse
Mención creatividad literaria -SAN GENARO (STA.FE)
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PUEDE SER AMOR MIENTRAS REINE LA PAZ
Puede el mundo del amor
unir millones de cosas desde
el sentimiento, y llegar hasta
donde se puede abrazar todo
este mundo loco.
Ser lo que somos,
enredados en cientos de cosas
raras como si no tendríamos
Amor. Hoy, este
manoseo de muchos, que se enriquecen
ocasionando daños,
reproduciendo una y otra vez
Mientras otros luchan teniendo
Inteligencia.
Entran siendo
neutros en el mundo del amor.
Teniendo la necesidad,
Rompiendo el silencio. No queriendo
arruinar lo que un hombre llamado
Dios, hizo que en la existencia,
Reine a la paz
en todo el mundo, donde parece
increíble, se posa para ver
nacer un nuevo
afecto puesto en toda
La vida y así deleitarse gozar de toda
alegría disfrutando esa
paz,
abriendo caminos,
zarpando hacia la felicidad.
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“El amor a todas las cosas es tan fuerte que nunca lo venceremos”
Natalio Simonetti -Inriville-Cba
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PUÑADO DE GRINGOS
Con puños apretados llegaron un día
puñado de gringos
con ojos humedecidos pensando lo mismo
y en esta tierra forjar su destino.
Sus almas quebradas y amores dejados
con una esperanza.,hacer de esta tierra
su lugar de América la tierra deseada.
El tiempo pasa, el tiempo no olvida
dejar a sus padres, dejar sus amigos.
Llegaron los hijos, les cambia la vida
con una esperanza estar siempre unidos.
Nacieron los nietos a ellos les cuentan
de la lejana Italia,
repetidas historias por ellos vividas.
Aquí se formo un nuevo árbol
llamado familia
y entre canas y arrugas sus ojos hundidos
solo quedo el recuerdo que un día llegaron,
PUÑADO DE GRINGOS.
Norma Ereza-Monte Buey
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DOCE CAMPANADAS
Aplacada por sirenas y petardos,
doce alegóricas campanadas,
anunciarán la media noche
de un año que se marcha
y de otro que vendrá.
Y como las manecillas del reloj
que en lo alto junto están,
se elevarán los cristales
con sidra o champagne.
Seguramente sentirás la dicha,
de que tus seres queridos
acompañándote están;
pero en ese preciso instante:
¿Te acordarás de pensar
que no en todas las almas
reinará la alegría y la felicidad?
En ese grato momento acuérdate de pensar
en aquel desdichado anciano
que por ser de otros tiempos,
en un asilo ha de estar.
Piensa… en los niños de la calle,
que con el estómago vacío se han de acostar,
para continuar mañana,
si tienen la suerte de poder despertar.
Piensa…
que en este momento después de nueve lunas,
un nuevo “Ser” de las entrañas
seguramente emergerá;
pero que otro dejará en la tierra su corteza
y su alma al cielo partirá.
Piensa… que en algún lugar del mundo,
en una tregua absurda las metrallas callarán,
para volver a sembrar la muerte a seres inocentes
que momentos antes bregaron por la paz.
Piensa…
en las personas atrapadas por la soledad,
en aquellos bajo las garras de los vicios
y en los que no aceptan el fracaso
y piensan con su vida acabar.
Doce tañidos se disipan,
y su cristalino mensaje ,
en selectos oídos;
¡Solo penetrarán!
Sergio Bravi-Cruz Alta- Cordoba-
Editado en: Acuarela literaria Nº 25 (Revista bimestral de poesías perteneciente al Club de poetas Baigorria)
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SENTENCIA.
Fue una puerta que abriste al azar,
aquella que apenas se vislumbraba
en el contorno del muro.La que pasaba desapercibida.
La olvidada.
La que no prefiguraba un rasgo distintivo,
y sólo anunciaba su presencia
con su picaporte de olvido.
No sugería ni siquiera una pregunta
aunque el viento soplaba por su filo.
Fue suficiente que el ojo espiara
por el ángulo oscuro del hueco.
Bastó sólo una mirada
por aquella cerradura secreta,
para que descifraras la sentencia
escrita en el dorso de tu mano
y grabada
sobre el umbral de piedra:
El presente es una puerta que se abre.
El futuro es una puerta que vacila.
Leonor Mauvecin-Cordoba.
Del libro: “ La piel de la Serpiente”
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ESCUCHAME
Paso cansino, mirada ausente…
cabizbajo, solo se ven MIS canas…
hoy vivo el presente…inmerso en el pasado…
ese pasado donde mis fuerzas eran otras…
mirada altiva, erguido, esperando el futuro…
hoy no quiero futuro…
mi cuerpo dolorido…fatigado…
solo espera una caricia…
un te quiero…hola viejo…
de aquellos a quienes les di vida….
pero… todos están ocupados…
la vida los corre…
A donde van tan apurados…???
A este… mi estado???
No te apures juventud…
Vive, vive, vive…
No te ausentes del presente…
No te aferres al futuro…
Porque estar solo es duro…
Solo ansío una cosa…
Que hoy, aunque parezca no conocerte…
que me ausente…mi cuerpo, mi alma
aun sienten…y no sabes la electricidad que corre
por este cuerpo cansado…gastado…agobiado…
y cosquilleos en mi corazón…
cuando tus manos se posan sobre las mías,
Y ese beso esperado cae como un bálsamo…
Y vuelvo al pasado…
Donde era un papa, una mama, un hermano…
Un ser independiente…
Que podía por si solo…abrazar...besar…
Mirarte a los ojos y decirte TE AMO….
Devuélveme al menos Un te quiero…
Yo te escucho…aunque tu creas que no…
Solo te pido eso…envuélveme con tu amor…
Cobíjame con tus brazos…haz latir mi viejo corazón….
Eva Grabemvarter -Ordoñez-Cba
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EL EX CINE VERDI
El martillo golpea
y va y va, tercamente.
Sobre el suelo
las paredes desfloradas
caen.
Arrasado el telón rojo
junto a la pantalla
del viejo cine.
Las historias guardadas
entre bambalinas
desaparecidas.
Algarabías juveniles.
Danzas con ritmo y color.
dramas y comedias.
Ausentes
las tragó el consumismo.
Y en mi existencia
un tajo
todo lo que he vivido
quedó bajo los escombros
sin retorno
sepultado.
Alicia María Gilli – Cruz Alta –Cba
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El verdadero amor . . . ¡Es aquel que no fue!
ALMAS GEMELAS
Tenían innegablemente almas gemelas . . . de esas que han nacido predestinadas por los tejemanejes incognoscibles del destino, para ir tomados de la mano y recorrer inseparablemente el camino de la vida, hasta que la muerte los separe.
Ella era dulce, sensible, amante de la poesía, -leía el haiku como nadie- admiraba la pintura, la literatura en todos sus géneros, el teatro y la música clásica. Suave, de gestos tiernos y delicados. De terso cutis aporcelanado que acentuaba una palidez de magnolia, con su larga cabellera virginal, aromando siempre a sutil perfume de almendras amargas. Su cintura de sílfides alada, cabía en un puño, y no caminaba, ¡se deslizaba al andar! Sus lánguidos ojos rasgados le daban el sugestivo aspecto de una geisha. Su voz, un adagio musical de trinos y susurros. Su cuerpo todo, elegante, grácil y de finas líneas, era un compendio armónico perfecto entre su personalidad y su figura. Todo en ella lucía especial, único. De conversación culta y agradable, era un deleite para todos los que tuvieran la fortuna de compartir con ella una tertulia literaria, una velada artística o una ocasional conversación. Por si fuera poco, filatelista, dietista, lingüista, y fisonomista. Si la perfección tuviera imagen femenina . . . ¡Ella era la perfección! Y siempre se la veía bonita, encantadora, natural y humana . . . No porque no tuviera defectos, sino precisamente . . . porque se le notaban. Soñaba -como toda joven romántica- con su príncipe azul, que vendría por las noches a su confidente alcoba, a musitarle poemas de amor.
El, era viril, atlético, culto, de gran personalidad, pero a la vez tierno, comprensivo, protector. De esos hombres que toda mujer quisiera a su lado para toda la vida. De recia estampa y carácter seductor. Buen mozo por donde se lo mirara, de frente, de perfil, de atrás o de adelante. Amante de la música y la literatura -de los pocos que leían, y entendían, a Borges- gustoso del deporte, los conciertos y las emociones fuertes. De trato encantador, lenguaje pulcro, ademanes prolijos y de muy buen vestir. Todo a él le quedaba como pintado. Tanto lo sport como lo clásico, el vaquero como el casimir inglés, alpargatas o mocasín italiano. Sin ser un Adonis, no le iba en saga. Era tenista, coleccionista, paisajista y. . . fisonomista. Le gustaban las mujeres como ella, elegantes, sugerentes, finas y de modales delicados, sensibles, virtuosas, de alma cristalina y un tanto ingenuas, -eso las hacía más interesantes, decía- y de ser posible, sin historia. Se ensimismaba en esas divagaciones, y se arrobaba de poesía:
¡Oh! . . bella muchacha ven
a escuchar mi poema que hoy,
no sólo un poeta soy,
sino tu esclavo también.
Jamás hubo ni habrá dos seres que pudieran comulgar con la misma hostia, y que fueran confesados y bendecidos al unísono y del mismo modo, -como excepción, no como regla- por la divina providencia.
Ella sólo vivía pensando en ese hombre ideal, que la llevaría a la concreción definitiva de sus más ilusionados sueños de adolescente, en una ceremonia nupcial donde hasta los ángeles guardianes le harían cortejo.
Él, veía en esa mujer sublimada, el principio y el fin de todo lo que más ambicionaba para su existencia terrenal en esta vida.
¡Realmente habían nacido el uno para el otro! . . . lo que pudieran haberse dicho, o haber hecho juntos, ya cada quien lo sabía de antemano. Con sólo existir, era para ellos una extravagante vanagloria . . .
Ella vivía en Ezpeleta, en el conurbano bonaerense, y se juntó con un urso, bruto, y peón en un barco pesquero de bandera liberiana que había arribado al puerto, y que enseguida la llevó a su lejano país, del que nunca más volvió.
Él era de aquí, de Laborde, y se unió en pareja con una petisita feúcha que enseñaba corte y confección . . .
Delsio Evar Gamboa –Laborde- Cba.
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BRASAS DEL AMANECER-
En un exilio de silencios, rescoldos madurados al candor
se deshilaron los parches sentenciosos de mis inútiles heridas
de palabras en vértigo, en irascibles escupitajos,
ciega sentencia de juicio con epílogo propio.
El sentir desbarranca guijarros perversos, como dientes,
en derrumbe de lágrimas inútiles.
Desarticulados quedaron, efluvios cándidos,
que en presurosa marcha siguen rumbo al destierro del creer,
y exiliado quedará en el mutismo de la caricia que no llega, ni siquiera hipócrita
de quién no amó, ¿o no sabe amar?
Caminarán los cielos en sus barcas níveas por anudados tiempos
y como un soldado seguirá …
mas en las ventanas, golpearán riberas con penas propias,
y ya no dirá hoy, ni mañana…
Muy solo llegó el desamor.
Heridas, en geometría, alma con cicatrices,
el olvido amortajará los días
ya sin soles, ni lunas, ni lágrimas.
Sólo, costumbre.
Diré:- El Olimpo ha quedado desierto de dioses por destierro de espejismos
Edda Ottonieri de Maggi –Marcos Juarez - Cba
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LAS CAMPANAS DE NAVIDAD
La oscuridad se encendió de luces multicolores, titilantes, expresivas.
Parecía que bandadas de luciérnagas forraban los árboles de la ciudad.
Los copos de nieve jugaban al tobogán sobre las ramas de los pinos y dando tumbos se amontonaban a carcajadas en techos, calles y veredas escondiéndolos bajo una manta de blanquecina espuma.
Los lugareños buscaban algo que desde hacía tiempo estaban escondidas en algún lugar dejando inconclusa la felicidad de la Navidad.
Pero esa noche el amor las encontró.
Estaban allí, disimuladas entre los adornos de un antiguo portal, entre intermitencias y copos, entre tibieza de sentimientos y frío de naturaleza, forjadas en bronce, unidas y separadas a la vez.
Todos reían abrazados, era un alboroto de gritos, júbilo, llantos y pensé:”!Qué pena que estén prisioneras tras las rejas!”
Estaban allí, silenciosas, inmóviles, tiesas, inmensamente bellas formando parte de la enorme puerta en el frente de aquel magnífico edificio.
Volví a preguntarme: ¿por qué las buscarían tanto?. Se supone que deben estar siempre dentro de nosotros sólo que en cada Nochebuena vibran con más intensidad cuando llegan los abuelos, padres, hijos, nietos, tíos sobrinos y amigos ha compartir tu casa, mesa, pan y el burbujeante brindis de las doce campanadas de la iglesia que anuncia la hora del nacimiento simbólico de aquel Niño de Belén que nos designa amor y sufrimiento con total equidad.
Cada día de nuestra vida es una Navidad donde miles de campanazos repican a nuestro alrededor anunciándonos que con la luz del amanecer nos regalan un tiempo más de vida y las esferas marcan tristezas y alegrías porque al fin y al cabo ¿qué es la Navidad sino un día especial soñado por grandes y chicos?.
Vivamos 365 Navidades por año y dejemos que repiquen las campanas del amor y el perdón
En nuestro interior, sólo así festejaremos el nacimiento de aquel Niño envuelto de mágico espíritu navideño, aún aquellos que no crean en Él ni en los milagros.
Entonces por fin tendrán vida las CAMPANAS DE NAVIDAD sobre el viejo portal en aquel pueblo cubierto de nieve.
Marisabel Clausen-Gral Roca -Cba
Publicado en: Posdata, trazos y trozos de vida-2009-
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LA CALLE
Me preguntaba si la vida es una cuestión de ocasión.
Si estamos acá, allá o donde sea, nos hubiese tocado el mismo rol.
Me preguntaba si existe otro día, si hay un momento
después del que estamos viviendo.
Porque a algunos nos hacen, y otros se hacen,
con el viento, con la vida...
Me preguntaba hasta cuando la calle va a recortar seres,
a gusto y placer,
y hasta donde nosotros podemos actuar como tijeras.
Para ellos vivir, es permanecer,
y no tiene limites encontrar recursos.
Ya no sé si me gusta tanto el cielo, porque ahora,
siento que estoy burlándome en sus ojos.
Seguramente, él lo está mirando, lo está odiando,
intentando taparlo con cualquier muro.
Hoy creo que tampoco me gustan tanto las plazas y su verde,
no obstante en un par de días,
saldré detrás de la piel por la que me paseó
y me instauraré en la sociedad, ciega, de nuevo.
Por un instante, miré del lado del que limpia el vidrio
y no el que se hace el galán largando una moneda,
me senté atrás de unas rejas
y observé al ignorante que del otro lado,
solo sentía haber hecho lo correcto.
Me hizo sentir el ruido en la panza, la falta de un abrazo,
de un padre, de una madre, de un hogar,
de una sociedad predispuesta,
de un mundo bonito, de un amigo, de un techo,
me hizo sentir "realmente" lo que es la soledad.
Y me preguntaba de nuevo cuál es el objetivo en esta vida,
tan diferente para mí, para vos, para él...
Aunque seguramente vos y yo en algo coincidimos,
en cambio... el no lee, no escribe, no mide.
Pero su falta de límites, no es más que su intensidad, su apuro..
"Quizá mañana no cruce la calle,
por eso me gasto hoy, la plata que junte.
Me preguntaba como se revierten las situaciones
cuando solo nos pertenece lo que tenemos encima,
cuando la palabra propiedad no se incluye en tu diccionario,
cuando la gente es un ojo punzante,
que solo quiere mostrarte tu mugre.
Tantas cosas me preguntaba...y me retuerza pensar
que con los diez pesos que a mi me sobraban,
si se alinean los astros esta noche,
él dormirá bajo techo, en alguna pensión.
Mi vuelto, es su sueldo. Mi rutina, es su lujo.
Las cosas de las que me quejo,
formarían, seguramente, su paraíso.
La impotencia y la bronca se me atoran en la garganta,
yo durmiendo tapadita, él,
gambeteando al azar un piolín de mil colores
que no tiene sorpresas con final diferente al de todos los días,
dormir tras las rejas.
Al principio parece un favor,
pero te echan en pocos días,
devolviéndote la libertad (no sé de qué libertad hablamos) y tu colchón,
tu balde, y la frazada, ya no están en el fondo de la plaza.
Y empezar de nuevo, con lo que tenés puesto,
solo, con la cabeza baja
y la ilusión de que algún hijo de puta se despoje de su vuelto
para que "no haya necesidad" de cobrártelas con otro.
Me preguntaba cuánto somos capaces de compadecer,
cuánto podemos hacer,en un mundo tan grande, tan raro.
Y lo que es peor aún, "qué" podemos hacer.
No es que no sepan lo que hacen, es que no hay salidas.
No es que estén hechos de piedra,
es que el viento y la mugre las forma un caparazón de hierro.
No es que no usen la racionalidad,
es que es otra de las palabras que nunca van a poder incorporar,
porque también duermen cinco horas y laburan diecinueve,
no tienen hogares equipados y con suerte cobran peso por hora,
porque no todos largan la moneda, insignificante para vos,
cuando ves el vidrio limpio.
El país sin fondos, supongamos, y vos, tan cómodo como yo.
No querés que te despojen de nada y no sos capaz de dar nada.
Entonces, estamos mano a mano con esta infinita vuelta al mundo.
No te sientas menos cruel que ellos.
Me replanteaba más aspectos aún,
y me enredaba de impotencia.
Todavía tengo esa extraña sensación en la piel, de no poder hacer nada.
Y me voy a ir a dormir, con la simple satisfacción de sentirme conmovida al menos.
Como todos, como siempre...
Noelia Francioni-Leones -Cba
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CELOS
Desde hacía un tiempo sospechaba que algo sucedía entre ellos, y los celos me provocaban rabia. Parecerá estúpido, pero no lo pude evitar.
Cuando llegó a casa, ambos nos embobamos; pero Javier, preocupado con la economía familiar, no le dio mucha bolilla . Entonces su atención convergió sobre mí. Nuestra relación se fue haciendo amistosa, decididamente agradable. Reconozco que a mis años me he vuelto cautelosa, y después de algunos apuros y frustraciones, medito mucho antes de dar un paso o brindar mi afecto. Comenzamos a tratarnos con timidez, como al oponente que se mide en el ruedo, estudiándonos una a la otra. Pero supo ganarse mi afecto; cada requerimiento mío era satisfecho de inmediato. Y llegó a hacerse imprescindible. El tiempo que pasábamos juntas, era cada vez más largo. Mate de por medio discurríamos sobre múltiples temas. Yo estaba asombrada, y cautivada por esa personalidad avasallante que sabía y recordaba tanto de todo hasta en los mínimos detalles. Nunca descansaba, horas y horas me atendía, mostrándose afable, cordial, dispuesta a complacer todos mis caprichos.
Javier comenzó a impacientarse. Entre chismorreos y conversaciones, y mate, y café, las horas volaban y cuando él llegaba no había comida preparada ni ropa lista. Después, cuando comenzaron las discusiones, traté de poner coto a tantos minutos dilapidados, ocuparme de su persona como siempre lo había hecho....y dar forma a una idea brillante que me fascinó.
Y cometí mi segundo error.
Para limar asperezas le pedí que no fuera tan desconsiderado, que la tratara un poco más, le hablé de su sapiencia, rapidez, eficiencia, de su influencia favorable sobre mi carácter, trabajo y condiciones.
Cómo pude ser tan estúpida.
Mi esposo se acercó primero con recelos...pero esta actitud no duró mucho. No había transcurrido una semana, cuando la relación se tornó peligrosa para nuestro matrimonio.
Antes de la llegada de esta desvergonzada, se quedaba en el club a la salida del trabajo, conversando con sus amigos, tomando un trago, hablando de fútbol. Pero después... arribaba con la moto a toda velocidad, se bañaba en un santiamén y corría a buscarla...sí, ¡a buscarla! , sin prestarme la menor atención, a pesar de mi nuevo peinado, los labios pintados o el perfume intrigante. Cuando empecé a fruncir el ceño y a rezongar por los enchufes sin arreglar, porque por estar con la rival, no se ocupaba de la casa, no se inmutó. Yo no existía.
Las cosas se pusieron inaguantables una noche. Debido al frío y cierta indisposición de mi parte, nos acostamos temprano. A la madrugada, como tenía sed, encendí la luz para ir a la cocina Descubrí que Javier no descansaba a mi lado. Me calcé las chinelas...y al pasar por la habitación de ella (ahora declarada enemiga) vi la luz encendida. Al asomarme, los contemplé, especialmente a mi esposo, en franco jolgorio. La risita de Javier jugando una partida de naipes se me hizo insoportable. Entonces no aguanté más, abrí la puerta de par en par, y le grité con toda la bronca que esto se terminaba ahí, que yo era más entretenida que ella, y que a la mañana siguiente la sacaba de casa.
Y justamente, es lo que hice.
Les aseguro que después de un tiempo, la computadora fue sólo un objeto en el recuerdo.
Lidia Esther Lobaiza De Rivera-Coronda-Sta Fe
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L'EUPHORIE DE NOEL
Déjà le mois d'octobre est né !
Les enfants sont excités
A l'idée que Noël n'est
Plus très loin ; pour les gâter…
C'est une période difficile
Car l'euphorie de Noël
Est communicative .En ville,
Tout est fait pour Noël !
Les vitrines des magasins
Sont déjà apprêtées pour l'automne,
Et bientôt les bambins
Guetteront les lumières jaunes…
Octobre passe sans fantaisie,
Et vient alors novembre,
Avec son cortège de folies,
Et ses décorations d'ambre…
Les boutiques de la ville
Se parent de guirlandes lumineuses,
Plus jolies les unes que les autres ; fragiles
Et pourtant, tous les ans, harmonieuses.
Les grandes enseignes se couvrent de couleurs,
Pour attirer les visiteurs dociles,
Qui se laissent inviter, en douceur,
Par des publicités habiles !
Décembre se glisse doucement
Dans nos pensées, et nous incite à remplir
La hotte du Père Noël, aimant
D'avance la soirée à venir…
Les rayons se remplissent doucement
Des jouets et autres cadeaux possibles,
Afin de tenter de nouveaux clients,
Qui se disent que rien n'est impossible…
Chaque année voit fleurir
De nouveaux jouets ; plus astucieux et plus chers ;
Pour lesquels parents et enfants, chavirent
Ou ne savent que faire.
Où sont passés les sentiments curieux
De nos années d'enfance, où l'on ne découvrait
Nos cadeaux que le jour de Noël ; joyeux
Devant la surprise du secret que l'on avait gardé ?
De nos jours, les enfants demandent
Tout ce que le commerce propose, sans vraiment
Savoir si cela représente pour eux,
Un choix réfléchi ou douteux !
Bien souvent, tout leur plaît,
Mais lorsqu'ils obtiennent leur souhait,
Ils sont souvent déçus, et
Les jeux deviennent désuets…
Heureusement que face à cela,
Il y a la féerie de Noël,
Tous les préparatifs d'apparat
Pour les intérieurs, restent éternels…
La crèche et ses santons de Provence
Amènent un peu de soleil
Dans la maison, où l'ambiance
Prend des saveurs de miel…
Des guirlandes scintillantes
Illuminent les plafonds et les murs,
Tandis que des décors de perles brillantes
Attirent les regards d'azur…
Le sapin artificiel nous tend ses bras
Pour recevoir, de nos mains,
Les décorations aux mille éclats,
Qui l'habillent d'un bel écrin…
Et pour rendre cette féerie encore plus belle,
On décore les extérieurs des maisons
Avec des guirlandes lumineuses, aux étincelles
Colorées, illuminées durant les nuits de passion.
Il reste encore une inquiétude !
Il faut se décider pour savoir
Qui l'on invitera, avec certitude,
Pour passer une soirée faite d'espoir.
Même si c'est une période d'énervement,
C'est aussi un instant d'émerveillement ;
Et lorsque les cadeaux se trouvent dans les mains
De nos enfants, c'est toujours un moment divin…
Françoise Marie BERNARD-Aurillac- Auvernia-Francia
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LA EUFORIA DE NAVIDAD
¡Ya el mes de octubre ha nacido!
Los niños están excitados
Por la idea que Navidad no es más lejos,
Para mimarlos…
Es un periodo difícil para el alma,
Porque la euforia de Navidad
Está comunicativa…
En la ciudad, todo está hecho para Navidad.
Los escaparates de las tiendas
Están ya aprestados para el otoño,
Y pronto, los chiquillos
Acecharon las luces amarillas…
Octubre pasa sin fantasía;
Y llega entonces, Noviembre y su lluvia,
Con su corteje de locuras,
Y sus decoraciones de ámbar y sus chispas…
Los almacenes de la ciudad, con buen gusto,
Se engalanaran de guirnaldas luminosas,
Más bonitas unas por otras; frágiles, y sin embargo,
Todos los años, armoniosas...
Los grandes rótulos se cubren de colores, aún por el día,
Para atraer los visitantes dóciles,
Que se dejen invitar; con dulzura;
Por publicidades hábiles,
Diciembre se derrama despacio
En nuestros pensamientos y nos incita a llenar
El cuévano de Papa Noel; queriendo
Por anticipado, la noche que va a llegar…
Las secciones se llenan lentamente
Con juegos y otros regalos posibles;
A fin de tentar nuevos clientes,
Quienes se digan que nada es imposible…
Cada año ve florecer
Nuevos juguetes; más astutos y más caros;
Para los cuales padres y niños,
Tambalean o no saben que hacer…
¿Dónde están los sentimientos curiosos
De nuestros años de infancia, en los cuales se descubría
Los regalos sólo el día de Navidad; felices y temblados
Delante la sorpresa del secreto, que se hubo guardado para la magia…?
Ahora, los niños piden sin pena,
Todo lo que el comercio proponga, sin realmente
Saber si eso representa para esas mentes,
Una elección reflejada o dudosa…
Frecuentemente, todo les gusta, pero
Cuando ellos tienen su deseo,
Están, muchas veces, decepcionados,
Y los juguetes devuelven desusados…
Por suerte, en frente de eso,
Hay la magia de Navidad, para esa dulce fiesta,
Todos los preparativos de pompa
Para los interiores quedan eternos…
El belén y sus figuras de nacimiento de Provenza,
Llevan un poco de sol y de dulzura
Dentro de la casa, donde el ambiente
Toma sabores de miel; felizmente…
Unas guirnaldas centelleantes y embrujadoras,
Iluminan los techos y las paredes,
Mientras que unas decoraciones de perlas brillantes
Atraigan las miradas azuladas
El árbol de Navidad, artificial, nos abre los brazos
Para recibir, de nuestras manos,
Las decoraciones con sus mil destellos,
Que lo visten con un lindo joyero…
Y para devolver esta magia mucho más bella,
Decoramos los exteriores de las casas, con una gran pasión;
Con guirnaldas luminosas, con chispas coloradas
Iluminándose durante las noches de pasión…
¡Queda aún una inquietud cierta!
Hace falta decidirse para saber
Quien vamos a invitar, con certeza y para el placer,
Para pasar una noche hecha de esperanza…
…Aún si es un periodo de nerviosidad,
Es también un instante de maravilla y de felicidad;
Y cuando los regalos se encuentran en las manos
De nuestros niños; siempre es un momento divino…
Françoise Marie BERNARD- Aurillac – Auvernia -Francia
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SAN GENARO EN FLOR
"El aire era feliz, era silencio y luz,
era verano, tierra en polvo, ese día..."
Nori Brunori
Bruñido el cencerro que llama y calcula
brilla en la lontananza inexperta de un suspiro.Otro estero espera la manada, la bandadael incandescente amor agazapadoy tus ojos detrás de parpados serrados dictan los tañidos infectados del placer que el horizonte desparrama por impecables flores de alfalfa.Te perdono dos miradas que no vieron mi sueño ese de manotazos en la planicie verde marNo huyas al galope del viento vacío, tomaesta ultima palabra para el viaje que emprendiste a lo profundo del corazón que te mira y goza.Desde estos insomnes desvergonzados faros de la noche que no se cansan de nombrarte
y pueden en abrazo definitivo morder el perfume
todavía fresco del incontenible canto de las eras
arar la angustiada faz de la tierra anhelante.
No inauguremos nada sin antes oír
... la ultima campanada.
Favio Ceballos-Granadero Baigorria-Santa Fe
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ABEJAS Y PÁJAROS
La casa que dibujé con tanto esmero,
llenándola de hijos y de sueños, ya no es mía.
Es de los zorros y los pájaros.
Usurpa, la madreselva salvaje, en su albedrío
el espacio de patios, verjas y naranjos,
poniendo frescor en la tierra seca del estío.
Las glicinas trepan hasta el cielo añil…
¡Sus pérgolas violáceas ganó el pino!
¡Me ahuyentan las avispas, dueñas de los higos!
El jazmín blanquiazul flora, y no le importa
si estoy o no cuidando de esa casa mía…
Cubrió la campánula azul el techo blanco.
Residen, las arañas; cortinan el alero…
Por el granado pasea su peso negro
el abejorro, borracho de su ruido.
Todo es armonía salvaje, primitiva,
gorriones que discuten, amasan los horneros,
arrullan las palomas, aromas, nido, trinos.
…Pero llegó el hombre, insaciable
ladrón de soledades y entre sombras
mutiló, arrancó hasta los sueños
que quedaron allí, desperdigados,
en hojas tan escritas, estantes enmohecidos,
¡Destruyó, ladrón, el hombre!...
¡hasta el hálito pegado en las paredes!
…bendigo las abejas que la enmielan,
miro el cielo, mi amor, entre azahares,
memoro tus manos, tejiendo mimbres,
injertando brotes, la rodilla en tierra;
absorbiendo aromas, oyendo los pájaros.
Nori Bruñori- San Genaro –Sta Fe
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EL BOSQUE
El bosque guarda su asombro
ante tremenda belleza,
y el sol, besando las aguas
escucha de su pureza.
La mariposa aletea
sobre la flor perfumada
regalándole sus galas
cual corazón a su amada.
Y la brisa suave y fresca,
señora de estos lugares,
envuelve con sus suspiros
los recodos de estos lares.
Los trinos ya se agigantan,
los sonidos reaparecen,
y los ruidos se hacen eco
de esta enorme vida verde.
La perfección en sus formas
se muestra intacta y solemne,
el animal ahí no mata,
sólo conserva su especie.
Al nido ajeno respetan,
nadie intentará robarle,
cada cual tiene su casa,
y es del dueño… o es de nadie.
La droga no la conocen,
tampoco envidia y poderes,
cada cual se ocupa sólo
de lo que son sus deberes.
¿Y aún así menospreciamos
a nuestra madre natura?
Creemos ser importantes
¡ y somos pobres criaturas!
Hoy no respetamos a nadie,
nos rendimos a placeres,
cualquiera es todo un señor
si tiene plata y poderes.
Te matan brutalmente
porque miraste torcido,
te quitan las ilusiones,
los sueños, y lo vivido.¡
Y dicen que esto es vivir,
que es la vida, lo moderno!,
yo creo, sinceramente,
que es vivir en un infierno.
Extraño palabras dulces,
el paseo por el pueblo,
la puerta de casa abierta
sin cerrojo o carcelero.
Es mi sueño el de confiar
y pensar : ¡no hay sufrimientos!
pero a aquellos que gobiernan
no los mueve el sentimiento.
No quisiera despertar
y seguir viviendo esto.
Sólo ansío de una vez
vivir en un mundo honesto.
Y que el bosque no se asombre
ante tremenda belleza,
y el sol, besando las aguas
escuche de su pureza.
Zaidena- Elortondo-Sta Fe
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AMIGO
Hay una copa de cristal muy fino
en la que se sublima un sentimiento.
Hay un mecer de ramas por el viento.
Hay una semejanza a lo divino.
Hay todo eso y más en el camino
del que se sabe amigo y al momento
brinda su mano y corazón sediento
de hallar hermanos en igual destino.
Es la amistad el cáliz ofrendado
en la palabra que contiene abrigo
con el amor que el cielo nos ha dado.
Y al mismo cielo hallamos de testigo
cuando al decir amor hemos nombrado
lo que en nosotros representa amigo.
Jerónimo Castillo-España
del libro: TESTIMONIO AMERICANO - San Luis
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POBRE CASA VIEJA
Tu nido, tu casa
despojo y hastío.
Allí tú criaste
a todos tus hijos.
Te fuiste al descanso
un día cualquiera,
vinieron escombros
a ocupar el sitio.
El polvo llevaba
todos tus recuerdos,
de aquella familia
que eran mis vecinos.
Ya no están las flores,
ni los bellos pájaros,
que con largos trinos
a vos te despertaban.
Eso que ayer fuera
mansión de alegría,
de unión y familia,
hoy solo silencio y ruinas.
Muy poquito a poco
a todos nos pasa,
con la casa vieja
que un día dejamos.
El silencio muerde
los labios del alma.
El corazón siente
el paso del tiempo.
Gladis Pasquini-San Genaro Norte-Sta Fe.
Editado en la Antología “De Baigorria con Amor 2008”
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HUIR
Claro que pensó en huir, harta de padecer la torpeza de los golpes de esa especie de marido colérico, de pésimo vino y borbotones de sevicia. También pensó en huir cuando su hijo cayera muerto por una bala perdida, entre los cohetes y petardos detonados por los chicos y adultos del barrio, después de transcurridos veinte minutos del año nuevo.
Pensó. Hasta que dejó de hacerlo. Después de veinte años la vieja sigue, loca, letárgica. Sigue huyendo.
Rolando Revagliatti- Buenos Aires
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CRUCES
Un telón desolado
atado al silencio.
Noche de brumas,
donde la soledad
oscurecida de olvidos,
contempla morir las horas.
Entreabro mis manos…
Un rumor de cielos
va creciendo
entre perfiles hundidos.
En mi refugio,
una fuerza tempestuosa
grita, se enciende…
para quemar mis cruces.
Alicia borgogno-Cañada de Gomez-Sta Fe
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CAMPANADAS DE LA CATEDRAL
(Homenaje a Antonio Machado)
En la casa de Machado aún se oye la última visita,
el último trajín , la última canción de La Niña de los Peines
en una descuajeringada radio.
Antonio se sienta conmigo bajo las acacias .
Hoy como ayer, ayer como mañana, en el Uno
sin tiempo que ahora compartimos.
Me mira con aire despistado,
como queriéndome reconocer de alguna parte .
Yo sólo le sonrío y él se toca levemente
el ala del sombrero de fieltro .
Escribimos .
Los abrigos se nos pincelan
de alfileres de escarcha
y ni siquiera lo hemos notado.
Cada cual va dejando su impronta de versos
bajo los pináculos de la blanca catedral.
Somos como dos viajeros de paso en esta plaza.
Él escribe a Guiomar,
yo a Álex .
Sonrío por su inocencia:
no sabe que Guiomar es hoy una estación
de un “ave” de viento sin alas .
Él me sonríe también,
como disimulando algo
sobre a dónde me conducen
mis versos hacia Álex.
De pronto se nos muda el gesto.
Nos despedimos, taciturnos y solitarios,
envueltos en nuestra nostalgia infinita de poetas.
Yo no le digo nada de Colliure,
él no me dice nada de… algo mío.
.
María Tereza Bravo Bañón -España
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IMAGINARIO
Miro a través de mi mano
-una lágrima pierde el equilibrio-
sostengo al cielo con mis sueños
del árbol seco
nace
un corazón de pétalos
bailo con mi abanico
sobre tu cara sin rostro
mis silencios son esa vencida paloma
que contra el viento
golpea sus alas sin vida
toco mi pecho de piedra
descorro mi ceguera
-estoy enjaulada-
sobre mi espalda
dos bocas se besan
alguien explora dentro de mi ojo
-pupila vidriada-
el fuego corta cuerdas de música
y nace ¿quién?
un río arrastrando mis deseos
Alicia Balista-Bs As
miércoles, 23 de diciembre de 2009
martes, 1 de diciembre de 2009
Revista nº 5 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS
SARA
(Homenaje al geriátrico Azulado)
Todos tenemos un don....
ella uno muy especial
el de amar a los ancianos
y saberlos cuidar.
Esta alegres para ellos
nunca se sintio quejar,
con solo tocar sus manos
conoce cual es su mal.
Manos rugosas y frias
que tanto supieron dar,
con pasos arrastrados
es muy lento el caminar.
Con mucha paciencia
los ayuda en su andar
no necesito nombrarla
es ELLA. y su amor para dar..
Norma Ereza - Monte Buey
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ESPEJISMO
Mansedumbre de las noches mías
efluvio vital de la demencia
enérgico proceso en la ventura
decidida voluntad a la escritura,
Ronda la noche su potura
veo un amplio espectro circulando
como un duende verbal en libadura
acrecienta el matiz en la mistura.
Es anónimo andar en la elocuencia
son sus voces audaces en vehemencia
extasis de amor en frecuencia.
Espejismo indesante que modula
ansiedades y gozos cual eclipse
que se apuna en mi mano y desvanece.
Gladis Pasquini- San Genaro-Sta Fe
Editado en la antologia: “De Baigorria con Amor 2006”
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EN EL MAR DORADO
Mientras imagino navegar
en un inmenso mar de oro,
rodeado de cristales
y paneles destellantes;
me detuve a pensar
que millares de pepitas doradas,
están pasando bajo mis pies
en este preciso instante.
No es el metal precioso,
que enciende la guerra
y derrama la sangre.
Es el rubio y preciado trigo,
“el oro de nuestra pampa”.
Es al que cada día
lo encuentras en tu mesa,
en forma de rico pan
o finas exquisiteces.
Ha venido desde lejos,
cruzando mares y océanos;
te han traído hombres nobles,
entre penas y sueños.
Llenos de afán y esperanzas,
en el surco te arrojaron,
y un nuevo tapiz fue cubriendo
las tierras de nuestra patria.
No fue el sol de Mayo
del viejo continente,
el que doró las espigas
con tu preciado tesoro.
Ha sido el de Noviembre
de la América soñada,
y entre bullicios y alegría
la cosecha comenzaba
Niños y mujeres
bajo el sol abrasante,
recogían las gavillas
que los hombres dejaban.
Como toro embravecido
la caldera resoplaba,
y una columna de humo
rumbo al cielo se marchaba.
Mientras los cofres violentados
al hornillo alimentaba;
el oro de nuestra tierra
en costales se guardaba.
Pero que inmensa alegría
fue la de aquellos hombres,
al saber que esos frutos
que con esfuerzo lograron,
partían a su querencia
en bodegas colmadas,
para saciar el hambre
de la Europa arrasada.
¿Quién se ha de acordar
que cuando Diciembre llegaba,
una estruendosa fiesta
a la campiña alegraba?
Apenas una persona,
hoy va devastando el campo;
mientras el monstruo moderno”
avanza en el “mar dorado”.
Sin importarle siquiera,
el pasado lleno de gloria,
de nuestros antepasados.
Sergio Bravi-Cruz Alta
Editada en la Antologia: “De Baigorria con amor 2007”
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EL CÍRCULO PERFECTO
El círculo, es la figura geométrica perfecta,
No tiene principio ni fin…
Nuestras vidas, se asemeja a una rueda,
Que gira y gira, sin detenerse,
Pero…tiene un principio y un fin…
Desde el momento de la concepción
Estamos vivos…
Vemos la luz…
Hacemos nuestras vidas…
Rodamos como esa rueda…
Muchas veces quedamos atrapados
En ese camino, que ya esta delineado…
Pero…no nos conformamos…
Nos desviamos…para alcanzar
Rápidamente lo que anhelamos…
Y no nos damos cuenta que en ese atasco
Hay un aprendizaje, un mensaje…
Entonces ya es tarde…
Detengámonos, reflexionemos, aprendamos…
La rueda no se detiene, sigue girando…
Y LLEGARA EL MOMENTO
En que se detenga…
Y nada podremos hacer…
Porque ese circulo que creímos perfecto…
Rompió las reglas geométricas,
Se convirtió en otra figura
Con un vértice y se corto…
Por eso vivamos…como podemos
Pero…no nos conformemos
Luchemos…las metas se alcanzan…
Los sueños, pueden hacerse realidad…
Somos lo que queremos ser…
Nuestro cuerpo, responde a los impulsos
De nuestros pensamientos…
Pensa que sos un rey…
Y obtendrás un castillo…
Pensa que sos un mendigo…
Y obtendrás miserias…
Pensa en positivo…
Y serás FELIZ….
Eva Grabemvarter -Ordoñez-Cba
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LA PIEL DE LA SERPIENTE
La serpiente me sedujo, y comí
- del árbol de la ciencia del Bien y del Mal -
Génesis
I
Soy la piel exánime que despide la serpiente.
Ella se arrastra sigilosa entre la arena,
sólo su huella reconozco
marcada a fuego como un zigzagueante rayo.
Como el último vestigio de tormenta.
Yo soy el pelecho gastado y transparente.
Sólo una cuota más que se cobra el olvido.
II
Busqué la piel de la serpiente debajo de la piedra
y fue un puñal de obsidiana el que me atravesó el pecho
abierto y palpitante sobre el altar del templo.
Busqué el mensaje escrito en las escamas
y este había sido borrado por el tiempo.
No me resigné al ardiente desafío del desierto
con sus alucinaciones y sus espejismos.
No me resigné a la sed, a pesar de su acecho.
A pesar de que sus ojos me miraban.
A pesar que dejó su pelecho a merced del viento.
Mordí el veneno oculto en la manzana
y fue como morder la piel de la serpiente
con ella caí al fondo de cada precipicio donde habita la soledad.
Busqué la gota de agua en el vértice ignoto de la piedra
pero la secó con su piel, con su árido manto de escamas
hasta morir de sed.
III
La serpiente conserva su piel intacta, brillante y tenebrosa.
Esmeralda en el desierto, avanza indiferente.
A su paso las arenas se abren como un cuenco.
Alas de arena surcan la tarde.
Alas de arena que se pierden en el mágico embrujo del silencio.
La serpiente conserva su piel intacta.
Ella ,la inevitable.
Ella, la condenada.
Ella, la que esconde la escritura de Dios sobre su cuerpo.
Ella, la de los insondables laberintos
siembra de vanos espejismos el desierto.
Leonor Mauvecin- Córdoba
Editada en el libro: “La piel de la serpiente”
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EL CIRCULO DORADO
En el medio del círculo, está concentrada la belleza; todos los caminos convergen en él, aunque son muy distintos . El gato, buscará el más sinuoso y escondido, escudriñará pacientemente antes de arrojarse, si es blanco, casi probablemente, tendrá la desventaja de su sordera. El pobre, ostentará siempre, los rastros de las riñas de la noche....
El benteveo, en la caña más alta, estará horas enteras, dejando oir su canto monótono, cansado, aunque en el círculo dorado, esté el más sabroso bocado. La mariposa, bajará suavemente, con el vaivén que a sus alas livianas, le impone el viento. El círculo dorado, será su ardiente tumba. Entre barros húmedos, la avispa busca afanosamente, el oscuro túnel en que guardó a esa araña que será el alimento de sus crías, liviana, inquieta, termina su trabajo, lejos del círculo dorado, Eso, la salva.
Los pies humanos, van sin cuidado, directa y apresuradamente,
hacia ese círculo que para él, brilla con la atracción de una esbelta mujer, o una enorme pila de dinero, o un futuro de placentera vida, y desaforado, pone sus pies inquietos en ese círculo que ardiente, y repulsivo, quema y deshace, la única herramienta, que le servía para vivir, la sabiduría.....
Elsa Molina Solis -Rosario -Sta Fe
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HOMENAJE A NALO
(La primera flor en la tierra una invitación
a la canción no nacida) Rabindranath Tagore
Dos veces ve su ojo en telas y Jesús
la mano firme el pulso exacto
y todo un corazón que ha amado tanto
aún con desengaños,predica en la luz.
Vuelve el rostro y su perfil añora
delicadezas al alba y mil matices
rayándole a la noche cicatrices...
por su suave trazar... la luna llora.
Y el sol...que digo sol...diez mil estrellas
en su magín desfilan y se internan,
el rostro se alza y sus pies intentan
tom ar con manos calidas y bellas
todas las que le faltan a la tierra.
Nombro la tierra ese agua que se quiebra
como la lagrima que asoma de la tela
desde el mirar que mira y nos eleva.
Lleva en su nombre la historia un estandarte
los ojos de la luz, Naló...Ada del Arte.
Favio Ceballos-Granadero Baigorria-Sta Fe
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LA PIEZA
Tenía nueve años y el coraje infinito que sólo da la falta de vivencias en la vida.
Es por eso que, haciendo caso omiso a los rumores que había mamado desde mi nacimiento relacionados con “la pieza”, estuve varios días agazapada estudiando todos los movimientos de la casa para poder descifrar quién tenía la llave de entrada a la misma y dónde estaba escondida.
En ella vivían mis abuelos. Desde siempre perteneció a la familia, y por conversaciones que se interrumpían drásticamente cuando llegaba o me aproximaba, había llegado a la conclusión de que algo pasaba relacionado con la misma, pero nadie me lo quería decir.
Además cada vez que inútilmente quería entrar en ella, los gritos de quien estaba más cerca coartaba mi impulso, recibiendo además una larga y bien estudiada reprimenda.
Entonces, cansada de tanto misterio, resolví develarlo personalmente.
Me fue difícil encontrar el escondite de la famosa y bien cuidada llave, pero lo logré por un descuido verbal de mi querida y recordada abuela Teresa, quien nunca supo de su indiscreción.
Ese día estuve demasiado nerviosa, a tal punto que las horas, otrora lerdas y monótonas, pasaban cual vuelo de águilas.
Y la noche llegó, y con ella los preparativos minuciosamente programados.
Me puse el pijama, saludé a todos y me acosté. Debajo de la almohada ya tenía la linterna.
Esperé ansiosa a que todos se acostaran. Mi corazón parecía un caballo desbocado corriendo por un prado. Tal eran los sonidos que producía y repercutían en mi adrenalina que circulaba a muchas revoluciones por segundos. Lo sentía latir en mi garganta y en mis sienes.
Cuando comprobé que todos dormían me levanté sigilosa y fui hasta la cocina a buscar la llave que estaba escondida detrás de un ladrillo flojo de la marlera donde mi abuela almacenaba el indispensable combustible para su estufa a leña.
Ya los latidos repercutían como bombos en mi cabeza, y al poner la llave muy despacito en la cerradura comenzó a erizarse mi espinilla haciéndome sentir una sensación que iba del calor al frío; del quedarme al huir.
Pero me quedé… y entré.
Todo era de una oscuridad absoluta. Prendí tímidamente la linterna y…¡me petrifiqué!...
Cerca de la ventana que daba al patio trasero, había una pequeña mesa, y detrás de ella, entre un humo verde que flotaba en casi toda la habitación estaba sentado un espectro con un turbante negro, en esa penumbra que sólo permitía que se notara su contorno por la iluminación que producían las velas que despedían un claro olor a incienso.
Comencé a desandar el camino recorrido calculando el lugar de la puerta que estaba a mis espaldas, con el sólo objeto de salir corriendo.
La figura se levantaba despacio, con una mano extendida hacia mí, que ya hasta había perdido la noción de quién era, y en su avance, con una voz ronca y gutural decía cosas ininteligibles, suplicando que fuera a su encuentro, aunque me parecía que lo único que quería era atraparme y llevarme con ella.
Cada vez estaba más cerca. Me parecía sentir su respiración caliente y putrefacta danzando sobre mi cara.
Mi mano, volcada hacia atrás, tomó el picaporte que, negándose a que lo pudiera abrir quemó intensa y profundamente mi piel.
Ya desmayaba. El terror producía un dolor tan intenso en mi pecho que creí que un infarto terminaría con mi corta vida.
De pronto sentí que me sacudían bruscamente. Abrí los ojos cargados de terror y ahí, sobre mí, encontré la cara dulce y hermosa de mi abuela.
Di un salto en la cama y la abracé tan fuerte que mi ímpetu desmedido le produjo mucha risa. Había venido a invitarme a desayunar, así que solamente calcé mis chinelas y fui tras ella dando gracias de haber despertado de ese terrible sueño.
Ya sentada, y mientras servía su siempre exquisito café, refunfuñó diciendo como todas las veces….¿a ver cómo están de limpias las manos?... las levanté rápida para mostrárselas, porque el aroma de ese brebaje me atrapaba, pero escuché que me decía…¿qué te pasó?...¿te quemaste?
Mientras la garganta se me cerraba nuevamente de susto miré mis manos y ahí, justo ahí, en la palma de una de ellas y como grabado a fuego estaba la marca irrefutable e inexplicable del picaporte de “la pieza”.
Zaidena- Elortondo-Sante Fe
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DETRÁS DE MI ADIÓS
añadiendo restos de mí
rosa y no abrasa almohadas
cuando a espaldas obscena por un balcón
cae la luna a la mitad luz boca arriba
y el cristal se rompe en la finitud de la fisura
y los juramentos detrás de mi adiós
pagana o religiosa mira al cielo o las estrellas
enciende una fogarata y celebra el atisbo de mañana.
Orlando Valdez-Rosario
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Los textos de los mensajes escritos por celular, pueden suprimirse pero no desaparecen, porque son energía, y ya sabemos que la energía se puede transformar, pero como el sol, aunque no la veamos, siempre está . . .
Réquiem por los mensajes de texto
¿Dónde irán esos mensajes
que borran, tras recibirlos?
¿Flotarán en el espacio
en un círculo infinito?
¿O se esfumarán acaso
como . . .“desaparecidos”?
Con tarjeta o facturado
su costo al ser tan “ínfimo,
lo usan y hasta lo abusan,
los novios y los amigos.
¿Qué sería de la “trampa”
sin estos mudos testigos?
¡Vaya si lo han de saber
los amantes clandestinos!
Esos sí que hay que borrarlos
porque conllevan peligro,
¡si lo sabrá más de uno
que por fiarse, así le ha ido!
Y aquellos que no contestan
lo que les hemos escrito . . .
¿No duelen como un saludo
que no es correspondido?
Sobrevolando algún “celu”
a veces los imagino,
expulsados, sin pantalla
tristes, sin un rumbo fijo.
Pobres mensajes de texto
que eliminados han sido
¿habrá cielo para aquellos
que mueren tras ser leídos?
¿No vendrán a reclamarnos
por ese triste destino?
Tal vez un día cualquiera,
esos textos, redivivos,
nos encuentren pesarosos
por haberlos destruido.
Con el “chip” desactivado
y el pulgar tieso, inactivo,
y los ojos añorando
todo aquel palabrerío.
Ahí sí que se vengarían
por haber sido excluidos
esos textos que, “por las dudas”
en el acto suprimimos . . .
Delsio Evar Gamboa
Laborde – Cba
**********************
CARLOS FUENTEALBA
Por fidelidad al pulso milenario de la justicia
abrimos los ventanales de la verdad
para que no apesten complicidades
para no extraviarnos en atorrantes olvidos.
Está cerca la desfigurada pizarra del Neuquén
vuelve a ser reciente la desolación multiplicada
el desgarro que voceó el país.
Canallas ocultos tras carátulas de poder
ese invento del vacío
empuñaron las órdenes
para desenhebrar marchas y letras,
lumbres, hombros y caminos,
escribientes fortunas de dignidad
con sus cerrojos impunes
y triunfantes atropellos de ruina.
Entre malezas de vergüenza
los tiradores agujerearon mañanas,
escuelas y versos.
El mapa de la educación estaba insurrecto
y los adormecedores de siempre
trizaron la osamenta de ser uno
aridando con el puñetazo del descuido
al caudal valiente
que no deja de arbolar
las aulas de los tiempos.
Enlutaron la blancura,
esa aldaba que entre la noble gente
llama a enristrarse de lucha
para atravesar astilladas realidades
sacudir la resignación
y reconocer que el absurdo del hambre
pronuncia enfermedad
y termina degollando a la mejor caligrafía,
esa copla gloriosa del pensar.
Implacable disparo por la espalda
al Maestro Fuentealba
nos vuelve a encielar de sangre la historia
hendida de cobardes muecas.
Deshojaron la verde luz de su tañido
que arrebataba a puro rumbo y refugio
a quienes leían su química de vocación y razón
los arrebataba del sinsentido que lo fusiló.
Nora Bruccoleri.-Mendoza
************************************+
RECREACIÓN PRIMAVERAL
Se acerca la primavera,
y en ese cambio estridente
suele haber un emergente
al que tu espíritu espera;
es la flor que reverbera
coqueteando con sus formas,
y en tu corazón conformas
versos y aromas mezclados,
en ambientes mixturados
donde tus sueños transformas.
Renovado despertar,
testigo de nuestros bríos,
aleja dejos sombríos;
comienza con su aletear,
la golondrina a volar,
con rodeos misteriosos,
en arabescos virtuosos,
que uno quiere interpretar
y en el cielo recrear
mil ensueños venturosos.
Bienestar primaveral,
expansión que el ser espera,
recreación de una hoguera
que arde con fuego genial.
Movimiento sideral,
renovación instintiva,
y una nueva perspectiva
que despierta la emoción
para inspirar la canción
que en el alma se motiva …
Inés Elena Goyenechea-
Tema publicado en la Liturgia Cotidiana del mes de Septiembre del 2009-Edit. San Pablo-
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ALGUN DÍA
Cuando llegue el ocaso a nuestra vida
Te envolveré en pasadas primaveras
Los besos se volverán golondrinas
Y los brazos serán hiedras junto a tu torso prendidas.
La belleza será surcos marcados en tus mejillas
Por el arado del tiempo que fue sembrando sonrisas
y en el marrón de tus ojos florecerán las semillas
Que dieron color y aromas a las horas compartidas.
La frescura de tus labios beberán sorbos de brisa
Y tu negra cabellera se cubrirá de cenizas
El corazón seguirá marchando sin mucha prisa
Con pereza en el andar y con la sangre encendida.
Dulces serán los recuerdos de tantas cosas vividas
Y hondas las locas huellas del dolor de ciertos días
Cuando el ocaso se acerque, con nuestras manos unidas
Caminaremos al cielo sin verdades ni mentiras.
Con el alma envuelta en tules
Silenciosa, adormecida
Aún sedientos de amor
Despediremos la vida.
Maria Isabel Clausen- Gral Roca -Córdoba
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ANCLADO RECLAMO
“son más tristes los muelles cuando
atracan”
Pablo Neruda
La casa madera y hojalata cimbrea
su cíclope ventana
desgarra cortinas
jirones vuelan trepan naufragan
sobre remolinos de arena
zozobran olas contra los muelles
espumas de pañuelos atracan
-infinita veces-
tejen redes secretas
-de otras vidas-
emergen esperanzas de sueños primitivos
-breves mensajeras-
amanece el dolor de los siglos
-sobre océanos de hombres-
sin voces sin palabras sin silencios
se despierta la casa
delicioso aroma salino
-inmóvil silenciosa complacida resignada-
como anclada a la espera
reclama agobiado dolor
¿en qué ola sin nombre navega este poema?
Alicia Balista
Buenos Aires – Argentina
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SOY
“Dios dijo: Ama a tu prójimo, como a ti mismo.
En mi país el que ama a su prójimo se juega la vida.”
GIOCONDA BELLI -Nicaragua
Soy mi Dios.
El que decide los tiempos de mi lengua.
Tiempos de bonanza. Tiempos de sequía.
El que permite mi preñez de oveja negra.
El que ve más allá de los silencios.
El que rompe los breteles de la silueta ingrávida.
El que todo lo puedes cuando no puedes nada.
El que enciende, implacable, los cirios de la aurora.
El que da vuelta el rostro cuando tu miedo implora.
El que corta cabezas.
Sandías que quedan recostadas a la vera del sueño.
El que tira cenizas donde duerme la lluvia.
El que corta la mano y el anillo.
El que lo engarza en un muñón de jade.
El que patea el último perro, en su última noche de agonía.
El que copula con la extranjera muerte.
Y la besa y la ensalza y la vuelve ventisca.
El que tira el tarot con los santos evangelios.
El que sabe que soy bruja, prostituta y madre bendecida.
El que deletrea los signos de mi nombre.
Soy mi Dios. Mi único Díos...y mi único Demonio.
Amelia Arrallano-San Luis
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QUEJAS A JOHANN JAKOB
A J. J. Bachofen, iniciador de los estudios sobre el matriarcado
Ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor.
Ni una Afrodita terrenal para el quejica-cuenta-penas
que te invocara y temiera porque ella fue su único placer
y aún lo sagrado; así fue en Licia y Creta;
ya no hay comunalidad con un marco telúrico
por alma de la Tierra; ¿dónde está, Das Mutterecht?
su mano fuerte que declara el Sí, sus diez brazos
que destrozan el No, dónde, Bachofen?
La Gran Vagina y la Mujer curvada de Nut
ya no es paraíso, ni sus senos echan leche
sobre la boca del mundo, ¿dónde en Egipto
la hallaré, dónde en Asia central, Johann Jakob?
... si ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor
y Démeter ha sucumbido bajo pantanos
de basura cultural; el último Dionisos
se metió en la discoteca de los descreídos
y el sol sale de noche entre asesinos
y mujeres tatuadas de desposesión.
La modernidad dejó caspucias, Bachofen.
Sobrajas ensagrentadas por espadas.
Se llevó el Tellus de Sumeria y Egipto.
Toda moralidad, todo decoro, asociado
a la maternidad y la ginecocracia.
Nada hay con derecho arcaico
de Madre, la tierra ha sido
desmadrada.
Carlos Lopez Dzur -California
(Homenaje al geriátrico Azulado)
Todos tenemos un don....
ella uno muy especial
el de amar a los ancianos
y saberlos cuidar.
Esta alegres para ellos
nunca se sintio quejar,
con solo tocar sus manos
conoce cual es su mal.
Manos rugosas y frias
que tanto supieron dar,
con pasos arrastrados
es muy lento el caminar.
Con mucha paciencia
los ayuda en su andar
no necesito nombrarla
es ELLA. y su amor para dar..
Norma Ereza - Monte Buey
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ESPEJISMO
Mansedumbre de las noches mías
efluvio vital de la demencia
enérgico proceso en la ventura
decidida voluntad a la escritura,
Ronda la noche su potura
veo un amplio espectro circulando
como un duende verbal en libadura
acrecienta el matiz en la mistura.
Es anónimo andar en la elocuencia
son sus voces audaces en vehemencia
extasis de amor en frecuencia.
Espejismo indesante que modula
ansiedades y gozos cual eclipse
que se apuna en mi mano y desvanece.
Gladis Pasquini- San Genaro-Sta Fe
Editado en la antologia: “De Baigorria con Amor 2006”
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EN EL MAR DORADO
Mientras imagino navegar
en un inmenso mar de oro,
rodeado de cristales
y paneles destellantes;
me detuve a pensar
que millares de pepitas doradas,
están pasando bajo mis pies
en este preciso instante.
No es el metal precioso,
que enciende la guerra
y derrama la sangre.
Es el rubio y preciado trigo,
“el oro de nuestra pampa”.
Es al que cada día
lo encuentras en tu mesa,
en forma de rico pan
o finas exquisiteces.
Ha venido desde lejos,
cruzando mares y océanos;
te han traído hombres nobles,
entre penas y sueños.
Llenos de afán y esperanzas,
en el surco te arrojaron,
y un nuevo tapiz fue cubriendo
las tierras de nuestra patria.
No fue el sol de Mayo
del viejo continente,
el que doró las espigas
con tu preciado tesoro.
Ha sido el de Noviembre
de la América soñada,
y entre bullicios y alegría
la cosecha comenzaba
Niños y mujeres
bajo el sol abrasante,
recogían las gavillas
que los hombres dejaban.
Como toro embravecido
la caldera resoplaba,
y una columna de humo
rumbo al cielo se marchaba.
Mientras los cofres violentados
al hornillo alimentaba;
el oro de nuestra tierra
en costales se guardaba.
Pero que inmensa alegría
fue la de aquellos hombres,
al saber que esos frutos
que con esfuerzo lograron,
partían a su querencia
en bodegas colmadas,
para saciar el hambre
de la Europa arrasada.
¿Quién se ha de acordar
que cuando Diciembre llegaba,
una estruendosa fiesta
a la campiña alegraba?
Apenas una persona,
hoy va devastando el campo;
mientras el monstruo moderno”
avanza en el “mar dorado”.
Sin importarle siquiera,
el pasado lleno de gloria,
de nuestros antepasados.
Sergio Bravi-Cruz Alta
Editada en la Antologia: “De Baigorria con amor 2007”
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EL CÍRCULO PERFECTO
El círculo, es la figura geométrica perfecta,
No tiene principio ni fin…
Nuestras vidas, se asemeja a una rueda,
Que gira y gira, sin detenerse,
Pero…tiene un principio y un fin…
Desde el momento de la concepción
Estamos vivos…
Vemos la luz…
Hacemos nuestras vidas…
Rodamos como esa rueda…
Muchas veces quedamos atrapados
En ese camino, que ya esta delineado…
Pero…no nos conformamos…
Nos desviamos…para alcanzar
Rápidamente lo que anhelamos…
Y no nos damos cuenta que en ese atasco
Hay un aprendizaje, un mensaje…
Entonces ya es tarde…
Detengámonos, reflexionemos, aprendamos…
La rueda no se detiene, sigue girando…
Y LLEGARA EL MOMENTO
En que se detenga…
Y nada podremos hacer…
Porque ese circulo que creímos perfecto…
Rompió las reglas geométricas,
Se convirtió en otra figura
Con un vértice y se corto…
Por eso vivamos…como podemos
Pero…no nos conformemos
Luchemos…las metas se alcanzan…
Los sueños, pueden hacerse realidad…
Somos lo que queremos ser…
Nuestro cuerpo, responde a los impulsos
De nuestros pensamientos…
Pensa que sos un rey…
Y obtendrás un castillo…
Pensa que sos un mendigo…
Y obtendrás miserias…
Pensa en positivo…
Y serás FELIZ….
Eva Grabemvarter -Ordoñez-Cba
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LA PIEL DE LA SERPIENTE
La serpiente me sedujo, y comí
- del árbol de la ciencia del Bien y del Mal -
Génesis
I
Soy la piel exánime que despide la serpiente.
Ella se arrastra sigilosa entre la arena,
sólo su huella reconozco
marcada a fuego como un zigzagueante rayo.
Como el último vestigio de tormenta.
Yo soy el pelecho gastado y transparente.
Sólo una cuota más que se cobra el olvido.
II
Busqué la piel de la serpiente debajo de la piedra
y fue un puñal de obsidiana el que me atravesó el pecho
abierto y palpitante sobre el altar del templo.
Busqué el mensaje escrito en las escamas
y este había sido borrado por el tiempo.
No me resigné al ardiente desafío del desierto
con sus alucinaciones y sus espejismos.
No me resigné a la sed, a pesar de su acecho.
A pesar de que sus ojos me miraban.
A pesar que dejó su pelecho a merced del viento.
Mordí el veneno oculto en la manzana
y fue como morder la piel de la serpiente
con ella caí al fondo de cada precipicio donde habita la soledad.
Busqué la gota de agua en el vértice ignoto de la piedra
pero la secó con su piel, con su árido manto de escamas
hasta morir de sed.
III
La serpiente conserva su piel intacta, brillante y tenebrosa.
Esmeralda en el desierto, avanza indiferente.
A su paso las arenas se abren como un cuenco.
Alas de arena surcan la tarde.
Alas de arena que se pierden en el mágico embrujo del silencio.
La serpiente conserva su piel intacta.
Ella ,la inevitable.
Ella, la condenada.
Ella, la que esconde la escritura de Dios sobre su cuerpo.
Ella, la de los insondables laberintos
siembra de vanos espejismos el desierto.
Leonor Mauvecin- Córdoba
Editada en el libro: “La piel de la serpiente”
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EL CIRCULO DORADO
En el medio del círculo, está concentrada la belleza; todos los caminos convergen en él, aunque son muy distintos . El gato, buscará el más sinuoso y escondido, escudriñará pacientemente antes de arrojarse, si es blanco, casi probablemente, tendrá la desventaja de su sordera. El pobre, ostentará siempre, los rastros de las riñas de la noche....
El benteveo, en la caña más alta, estará horas enteras, dejando oir su canto monótono, cansado, aunque en el círculo dorado, esté el más sabroso bocado. La mariposa, bajará suavemente, con el vaivén que a sus alas livianas, le impone el viento. El círculo dorado, será su ardiente tumba. Entre barros húmedos, la avispa busca afanosamente, el oscuro túnel en que guardó a esa araña que será el alimento de sus crías, liviana, inquieta, termina su trabajo, lejos del círculo dorado, Eso, la salva.
Los pies humanos, van sin cuidado, directa y apresuradamente,
hacia ese círculo que para él, brilla con la atracción de una esbelta mujer, o una enorme pila de dinero, o un futuro de placentera vida, y desaforado, pone sus pies inquietos en ese círculo que ardiente, y repulsivo, quema y deshace, la única herramienta, que le servía para vivir, la sabiduría.....
Elsa Molina Solis -Rosario -Sta Fe
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HOMENAJE A NALO
(La primera flor en la tierra una invitación
a la canción no nacida) Rabindranath Tagore
Dos veces ve su ojo en telas y Jesús
la mano firme el pulso exacto
y todo un corazón que ha amado tanto
aún con desengaños,predica en la luz.
Vuelve el rostro y su perfil añora
delicadezas al alba y mil matices
rayándole a la noche cicatrices...
por su suave trazar... la luna llora.
Y el sol...que digo sol...diez mil estrellas
en su magín desfilan y se internan,
el rostro se alza y sus pies intentan
tom ar con manos calidas y bellas
todas las que le faltan a la tierra.
Nombro la tierra ese agua que se quiebra
como la lagrima que asoma de la tela
desde el mirar que mira y nos eleva.
Lleva en su nombre la historia un estandarte
los ojos de la luz, Naló...Ada del Arte.
Favio Ceballos-Granadero Baigorria-Sta Fe
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LA PIEZA
Tenía nueve años y el coraje infinito que sólo da la falta de vivencias en la vida.
Es por eso que, haciendo caso omiso a los rumores que había mamado desde mi nacimiento relacionados con “la pieza”, estuve varios días agazapada estudiando todos los movimientos de la casa para poder descifrar quién tenía la llave de entrada a la misma y dónde estaba escondida.
En ella vivían mis abuelos. Desde siempre perteneció a la familia, y por conversaciones que se interrumpían drásticamente cuando llegaba o me aproximaba, había llegado a la conclusión de que algo pasaba relacionado con la misma, pero nadie me lo quería decir.
Además cada vez que inútilmente quería entrar en ella, los gritos de quien estaba más cerca coartaba mi impulso, recibiendo además una larga y bien estudiada reprimenda.
Entonces, cansada de tanto misterio, resolví develarlo personalmente.
Me fue difícil encontrar el escondite de la famosa y bien cuidada llave, pero lo logré por un descuido verbal de mi querida y recordada abuela Teresa, quien nunca supo de su indiscreción.
Ese día estuve demasiado nerviosa, a tal punto que las horas, otrora lerdas y monótonas, pasaban cual vuelo de águilas.
Y la noche llegó, y con ella los preparativos minuciosamente programados.
Me puse el pijama, saludé a todos y me acosté. Debajo de la almohada ya tenía la linterna.
Esperé ansiosa a que todos se acostaran. Mi corazón parecía un caballo desbocado corriendo por un prado. Tal eran los sonidos que producía y repercutían en mi adrenalina que circulaba a muchas revoluciones por segundos. Lo sentía latir en mi garganta y en mis sienes.
Cuando comprobé que todos dormían me levanté sigilosa y fui hasta la cocina a buscar la llave que estaba escondida detrás de un ladrillo flojo de la marlera donde mi abuela almacenaba el indispensable combustible para su estufa a leña.
Ya los latidos repercutían como bombos en mi cabeza, y al poner la llave muy despacito en la cerradura comenzó a erizarse mi espinilla haciéndome sentir una sensación que iba del calor al frío; del quedarme al huir.
Pero me quedé… y entré.
Todo era de una oscuridad absoluta. Prendí tímidamente la linterna y…¡me petrifiqué!...
Cerca de la ventana que daba al patio trasero, había una pequeña mesa, y detrás de ella, entre un humo verde que flotaba en casi toda la habitación estaba sentado un espectro con un turbante negro, en esa penumbra que sólo permitía que se notara su contorno por la iluminación que producían las velas que despedían un claro olor a incienso.
Comencé a desandar el camino recorrido calculando el lugar de la puerta que estaba a mis espaldas, con el sólo objeto de salir corriendo.
La figura se levantaba despacio, con una mano extendida hacia mí, que ya hasta había perdido la noción de quién era, y en su avance, con una voz ronca y gutural decía cosas ininteligibles, suplicando que fuera a su encuentro, aunque me parecía que lo único que quería era atraparme y llevarme con ella.
Cada vez estaba más cerca. Me parecía sentir su respiración caliente y putrefacta danzando sobre mi cara.
Mi mano, volcada hacia atrás, tomó el picaporte que, negándose a que lo pudiera abrir quemó intensa y profundamente mi piel.
Ya desmayaba. El terror producía un dolor tan intenso en mi pecho que creí que un infarto terminaría con mi corta vida.
De pronto sentí que me sacudían bruscamente. Abrí los ojos cargados de terror y ahí, sobre mí, encontré la cara dulce y hermosa de mi abuela.
Di un salto en la cama y la abracé tan fuerte que mi ímpetu desmedido le produjo mucha risa. Había venido a invitarme a desayunar, así que solamente calcé mis chinelas y fui tras ella dando gracias de haber despertado de ese terrible sueño.
Ya sentada, y mientras servía su siempre exquisito café, refunfuñó diciendo como todas las veces….¿a ver cómo están de limpias las manos?... las levanté rápida para mostrárselas, porque el aroma de ese brebaje me atrapaba, pero escuché que me decía…¿qué te pasó?...¿te quemaste?
Mientras la garganta se me cerraba nuevamente de susto miré mis manos y ahí, justo ahí, en la palma de una de ellas y como grabado a fuego estaba la marca irrefutable e inexplicable del picaporte de “la pieza”.
Zaidena- Elortondo-Sante Fe
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DETRÁS DE MI ADIÓS
añadiendo restos de mí
rosa y no abrasa almohadas
cuando a espaldas obscena por un balcón
cae la luna a la mitad luz boca arriba
y el cristal se rompe en la finitud de la fisura
y los juramentos detrás de mi adiós
pagana o religiosa mira al cielo o las estrellas
enciende una fogarata y celebra el atisbo de mañana.
Orlando Valdez-Rosario
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Los textos de los mensajes escritos por celular, pueden suprimirse pero no desaparecen, porque son energía, y ya sabemos que la energía se puede transformar, pero como el sol, aunque no la veamos, siempre está . . .
Réquiem por los mensajes de texto
¿Dónde irán esos mensajes
que borran, tras recibirlos?
¿Flotarán en el espacio
en un círculo infinito?
¿O se esfumarán acaso
como . . .“desaparecidos”?
Con tarjeta o facturado
su costo al ser tan “ínfimo,
lo usan y hasta lo abusan,
los novios y los amigos.
¿Qué sería de la “trampa”
sin estos mudos testigos?
¡Vaya si lo han de saber
los amantes clandestinos!
Esos sí que hay que borrarlos
porque conllevan peligro,
¡si lo sabrá más de uno
que por fiarse, así le ha ido!
Y aquellos que no contestan
lo que les hemos escrito . . .
¿No duelen como un saludo
que no es correspondido?
Sobrevolando algún “celu”
a veces los imagino,
expulsados, sin pantalla
tristes, sin un rumbo fijo.
Pobres mensajes de texto
que eliminados han sido
¿habrá cielo para aquellos
que mueren tras ser leídos?
¿No vendrán a reclamarnos
por ese triste destino?
Tal vez un día cualquiera,
esos textos, redivivos,
nos encuentren pesarosos
por haberlos destruido.
Con el “chip” desactivado
y el pulgar tieso, inactivo,
y los ojos añorando
todo aquel palabrerío.
Ahí sí que se vengarían
por haber sido excluidos
esos textos que, “por las dudas”
en el acto suprimimos . . .
Delsio Evar Gamboa
Laborde – Cba
**********************
CARLOS FUENTEALBA
Por fidelidad al pulso milenario de la justicia
abrimos los ventanales de la verdad
para que no apesten complicidades
para no extraviarnos en atorrantes olvidos.
Está cerca la desfigurada pizarra del Neuquén
vuelve a ser reciente la desolación multiplicada
el desgarro que voceó el país.
Canallas ocultos tras carátulas de poder
ese invento del vacío
empuñaron las órdenes
para desenhebrar marchas y letras,
lumbres, hombros y caminos,
escribientes fortunas de dignidad
con sus cerrojos impunes
y triunfantes atropellos de ruina.
Entre malezas de vergüenza
los tiradores agujerearon mañanas,
escuelas y versos.
El mapa de la educación estaba insurrecto
y los adormecedores de siempre
trizaron la osamenta de ser uno
aridando con el puñetazo del descuido
al caudal valiente
que no deja de arbolar
las aulas de los tiempos.
Enlutaron la blancura,
esa aldaba que entre la noble gente
llama a enristrarse de lucha
para atravesar astilladas realidades
sacudir la resignación
y reconocer que el absurdo del hambre
pronuncia enfermedad
y termina degollando a la mejor caligrafía,
esa copla gloriosa del pensar.
Implacable disparo por la espalda
al Maestro Fuentealba
nos vuelve a encielar de sangre la historia
hendida de cobardes muecas.
Deshojaron la verde luz de su tañido
que arrebataba a puro rumbo y refugio
a quienes leían su química de vocación y razón
los arrebataba del sinsentido que lo fusiló.
Nora Bruccoleri.-Mendoza
************************************+
RECREACIÓN PRIMAVERAL
Se acerca la primavera,
y en ese cambio estridente
suele haber un emergente
al que tu espíritu espera;
es la flor que reverbera
coqueteando con sus formas,
y en tu corazón conformas
versos y aromas mezclados,
en ambientes mixturados
donde tus sueños transformas.
Renovado despertar,
testigo de nuestros bríos,
aleja dejos sombríos;
comienza con su aletear,
la golondrina a volar,
con rodeos misteriosos,
en arabescos virtuosos,
que uno quiere interpretar
y en el cielo recrear
mil ensueños venturosos.
Bienestar primaveral,
expansión que el ser espera,
recreación de una hoguera
que arde con fuego genial.
Movimiento sideral,
renovación instintiva,
y una nueva perspectiva
que despierta la emoción
para inspirar la canción
que en el alma se motiva …
Inés Elena Goyenechea-
Tema publicado en la Liturgia Cotidiana del mes de Septiembre del 2009-Edit. San Pablo-
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ALGUN DÍA
Cuando llegue el ocaso a nuestra vida
Te envolveré en pasadas primaveras
Los besos se volverán golondrinas
Y los brazos serán hiedras junto a tu torso prendidas.
La belleza será surcos marcados en tus mejillas
Por el arado del tiempo que fue sembrando sonrisas
y en el marrón de tus ojos florecerán las semillas
Que dieron color y aromas a las horas compartidas.
La frescura de tus labios beberán sorbos de brisa
Y tu negra cabellera se cubrirá de cenizas
El corazón seguirá marchando sin mucha prisa
Con pereza en el andar y con la sangre encendida.
Dulces serán los recuerdos de tantas cosas vividas
Y hondas las locas huellas del dolor de ciertos días
Cuando el ocaso se acerque, con nuestras manos unidas
Caminaremos al cielo sin verdades ni mentiras.
Con el alma envuelta en tules
Silenciosa, adormecida
Aún sedientos de amor
Despediremos la vida.
Maria Isabel Clausen- Gral Roca -Córdoba
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ANCLADO RECLAMO
“son más tristes los muelles cuando
atracan”
Pablo Neruda
La casa madera y hojalata cimbrea
su cíclope ventana
desgarra cortinas
jirones vuelan trepan naufragan
sobre remolinos de arena
zozobran olas contra los muelles
espumas de pañuelos atracan
-infinita veces-
tejen redes secretas
-de otras vidas-
emergen esperanzas de sueños primitivos
-breves mensajeras-
amanece el dolor de los siglos
-sobre océanos de hombres-
sin voces sin palabras sin silencios
se despierta la casa
delicioso aroma salino
-inmóvil silenciosa complacida resignada-
como anclada a la espera
reclama agobiado dolor
¿en qué ola sin nombre navega este poema?
Alicia Balista
Buenos Aires – Argentina
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SOY
“Dios dijo: Ama a tu prójimo, como a ti mismo.
En mi país el que ama a su prójimo se juega la vida.”
GIOCONDA BELLI -Nicaragua
Soy mi Dios.
El que decide los tiempos de mi lengua.
Tiempos de bonanza. Tiempos de sequía.
El que permite mi preñez de oveja negra.
El que ve más allá de los silencios.
El que rompe los breteles de la silueta ingrávida.
El que todo lo puedes cuando no puedes nada.
El que enciende, implacable, los cirios de la aurora.
El que da vuelta el rostro cuando tu miedo implora.
El que corta cabezas.
Sandías que quedan recostadas a la vera del sueño.
El que tira cenizas donde duerme la lluvia.
El que corta la mano y el anillo.
El que lo engarza en un muñón de jade.
El que patea el último perro, en su última noche de agonía.
El que copula con la extranjera muerte.
Y la besa y la ensalza y la vuelve ventisca.
El que tira el tarot con los santos evangelios.
El que sabe que soy bruja, prostituta y madre bendecida.
El que deletrea los signos de mi nombre.
Soy mi Dios. Mi único Díos...y mi único Demonio.
Amelia Arrallano-San Luis
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QUEJAS A JOHANN JAKOB
A J. J. Bachofen, iniciador de los estudios sobre el matriarcado
Ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor.
Ni una Afrodita terrenal para el quejica-cuenta-penas
que te invocara y temiera porque ella fue su único placer
y aún lo sagrado; así fue en Licia y Creta;
ya no hay comunalidad con un marco telúrico
por alma de la Tierra; ¿dónde está, Das Mutterecht?
su mano fuerte que declara el Sí, sus diez brazos
que destrozan el No, dónde, Bachofen?
La Gran Vagina y la Mujer curvada de Nut
ya no es paraíso, ni sus senos echan leche
sobre la boca del mundo, ¿dónde en Egipto
la hallaré, dónde en Asia central, Johann Jakob?
... si ya no hay esa Luna que inspiró el poliamor
y Démeter ha sucumbido bajo pantanos
de basura cultural; el último Dionisos
se metió en la discoteca de los descreídos
y el sol sale de noche entre asesinos
y mujeres tatuadas de desposesión.
La modernidad dejó caspucias, Bachofen.
Sobrajas ensagrentadas por espadas.
Se llevó el Tellus de Sumeria y Egipto.
Toda moralidad, todo decoro, asociado
a la maternidad y la ginecocracia.
Nada hay con derecho arcaico
de Madre, la tierra ha sido
desmadrada.
Carlos Lopez Dzur -California
sábado, 31 de octubre de 2009
Revista nº 4 - CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS
Se me ha partido el alma, se me ha partido,
Y con ello el destino olvidó regalarme sus rosas,
La sonrisa adormece en mis labios sus sueños
Y en mis ojos los duendes olvidaron sus sombras.
Amnesia de bellos recuerdos bogan los sentidos
Y es un tiempo ido el delicioso pasado
De los besos dulces, las palabras tibias,
Las manos unidas andando el camino.
Se me ha partido el alma, se me ha partido
Y sangra el corazón herido de muerte
El río ha desbordado arrollando a la vida
Tu seguiste andando, cruzando su puente.
Y yo, sin atreverme a dar un solo paso
Miro como a lo lejos tu imagen se pierde.
María Isabel Clausen-Gral Roca -Cba
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POEMA DEL VIVIR
Se entrelazan hilos en soliloquios nocturnos,
se destejen incendios en la intimidad
tras el pujar de hogueras ...
Se enfadan orlas en cuencas hipócritas.
No se distinguen barreras en aludes de símbolos
y los soñares van por valles y hondonadas
inciertas al músculo, que apenas mueve
la vida...
Caídas de átomos sacuden estancos arteriales,
restos de vida que se escapan.
Renguea la mañana su despertar cansado
y copia la sempiterna marcha de los días,
sin comprender al exaltado que se escurre
y deja un tendal en su dudoso andar...
Pueblo que gira en el mundo,
mundo que gira en el todo,
y en dimensión infinita,
va la tierra, grano de arena
entre astros y pozos negros...
Me pregunto...
¿Hasta cuándo la maldad y la avidez
irán a fertilizar reducidas mentes
de tan mínima existencia?
Edda Otto –Marcos Juarez
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MI PIEL
Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco
Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.
No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.
Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.
Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.
Trazo el último enigma de la aurora.
Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo, me desgrano.
Leonor Mauvecin -Córdoba
Editada en el libro “La piel de la serpiente”
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ECOS DEL ALMA
homenaje al geriátrico "AZULADO"
Cuando el sol se va asomando
y los rayos clarean el ambiente
están ocupando en la mesa
cada una su lugar
con pasos apagados,
dificultar en su andar.
Este es su presente
hoy son alguien especial
con sus ojos cansados,
que muchas veces
se vieron llorar.
Sus manos rugosas
que el trabajo y el tiempo acompañó
y aquella ausencia en su mente vertiente de saviduria,
solo quedó calma y dolor.
Atendidas con cariño
y en cada una se cultiva lo sembrado con amor.
Ya llega la Navidad
la casa se viste de fiesta,luces,música
y un gran amor sin igual
muchas no lo entienden
para ellas un dia más
sentiran que el alma vuela
entre ellas mi MAMÁ
Norma Ereza-Monte Buey
Y ese delantal que mi madre enrollaba entre sus manos iluminando el día.
Elsa Tebere
Elsa pondera aquella edad de oro
con la simpleza y el ardid de un alma
acostumbrada a escudriñar con calma
entre las joyas de nuestro tesoro.
Ella revive con pluma fulgente
las alegrías con rostro de padre
esa ternura con manos de madre
en la memoria de niña inteligente.
Y aquí encuentro el secreto poema
cuando en el acto que comparte el higo
se muestra intacto el dulzor que digo
cuando un pequeño revive su tema.
Vuelvo al sendero caro de la infancia
donde encontré mi sueño amanecido
esa voz suave que dictó al oído
las mil ternuras de bella fragancia.
Y he vuelto a ser de veras un niño
que saborea la fugaz tersura
desecho ya de vieja estructura
inaugurando el sol del cariño
ese que alumbra en cada mañana
anonadando a la piedra obscura
para decir¡que todo perdura
en la simpleza lucida de hermana!
poeta feliz que a toda tristura
parte cual mármol frió que se ufana
y luego de eones, arena madura
nadie se recuerda de su forma vana.
Retorno del viaje a la edad del sueño
al llegar encuentro en la hoja escrito
la figuración reciente de un mito
y no admito ser su autor ni su dueño.
.....................................
es el pulso infante de la mano pura
la que escribió el verso desde su estatura.
Favio Ceballos – Granadero Baigorria –Sta Fe
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REDACTOR
El chico que no habla es el hijo único de su fallecida única hija, y de su también fallecido yerno. Lo crió ella, viuda, al chico que no habla, su nieto. Es el chico que no habla quien redacta el breve texto que se inicia con: “El chico que no habla es el hijo único de su fallecida...”
Rolando Revagliatti- Bs As
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¿T E E S P E R O?
Esta necesidad de vos
no tiene límites,
escapa a las fronteras
de la nada
recorre con su magia
mis instintos
y me vuelve feroz…
o inmaculada.
Me llena de blasfemias
y plegarias
de rezos entre lágrimas
y gritos,
de insultos, ¡que ni sé
por qué los digo!,
de ternuras, ¡que no sé
dónde se escapan!
Tu amor está tatuado
entre mis manos,
imposible es pensar
que no está vivo,
pues se mueve al danzar
entre mis dedos
cual preludio de música
sagrada.
¿Y tu amor dónde está?
¿En qué camino
se quedó observando
el panorama?
olvidando a esta ilusa
desmedida
¡que aún espera que regreses
un mañana!
Zaidena-Elortondo-Sta Fe
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EN LA CORNISA DEL TIEMPO
Era una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.
Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.
Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva.
Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se abrían las cataratas del cielo, y mas tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger.
Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos , cargadas de oro y especias.
Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.
Podría... ¡Cuantas cosas hacer esta acicalada dama francesa!
También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quasares, a un lugar donde no existe el tiempo.
Las luces Psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la multitud que bailaba en esa discoteca.
En un pequeño disco de “iridio”, enclaustraba al mundo que se iba engullendo. Detrás... quedaba oscuridad y silencio.
¡Habíamos quedado solos!, y me había salvado de su treta, por haber sido su aposento, mientras duró aquella escena.
Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella la sed del “ero...”
¡Se interpuso otro sueño!
Sergio Bravi-Cruz Alta -Cba
Editado en: Acuarela Literaria 17
**************************************
ENTRE NIÑOS
uno
de otro sucediéndose
con la huida o la idea falsa
hallando infinitos
entre niños que rondan nombrándose
descombrando al amor salvándolo
de iracundos habitantes
que sufren detrás de la palabra
cambiándola creyentes de lugar
entre una y otra imagen difusa
donde circunda infidente atisbo
de no volver otra vez
con ojalases ni fronteras
por existir algún día quizá
Orlando Valdez –Rosario-Sta Fe
**************************************
“Toco su boca con un dedo. . .
Toco el borde de su boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera y me entregara su voz cálida y musical. . .
Y me basta con cerrar los ojos para oírla llegar hasta el fondo de mi alma. Y de nuevo hago nacer otra vez su voz en la boca que deseo, la boca que mi boca elige, y me va dibujando su voz, su voz de cristal y beso. . .”
-Cortázar-
¡LA VOZ DE UN BESO! . .
(Soneto)
Era la voz de un beso acurrucado
en el arco del cuello, junto al hombro,
era un suspiro tenue, y con asombro,
sonó como un gemido, abandonado.
Era una voz en presente, de un pasado
tirado en un rincón, como un escombro
más, fue como creer que si la nombro
borraría tal vez, un tiempo aciago.
Era sólo una voz, un sortilegio
que la magia del aire volvió arpegio,
convirtiéndolo en dulce melodía.
Era una voz, ¡Una voz! . . . sólo eso,
que llegó en puntillas, me dio un beso,
¡Y después se perdió en la lejanía! . .
Delsio Evar Gamboa-Laborde-Cba
******************************************
CINE...
Y ahí, mientras el muchacho
galopaba desiertos en balaceras
de gris,
descubrí que la tinta
no alcanzaba
para sentir este latido.
Vos,
asesina de versos,
tomabas mi mano.....
Prof. Daniel Alberto Castrillo -Leones-Córdoba
**************************
AMANECERES DE ALAS DISTENDIDAS
Se frustraron partidas,
se malgastaron instantes…
En el cuenco de mis manos,
heridas desnudas
delatan naufragios.
Me habitan relámpagos
en giros desbordados,
apelmazo crepúsculos,
engendro amaneceres
de alas distendidas…
y en esa convalecencia
fijo anclas,
transmuto las cenizas
de fuegos emigrados
a umbrales
donde la razón
señala su cordura.
Alicia Borgogno -Cañada de Gomez
******************
PASIÓN LÍRICA
Amar la poesía... ës amar
las delicadas manos que la escriben
que dibujan la vida en un compás
feliz, glorioso, aciago, puro, libre.
Amar la poesía... ës penar,
cuando con tinta y sangre se la imprime;
y lastima el dolor de los demás
que en versos graban un llorar muy triste.
Amar la poesía... ës lograr
un gran mundo que en lírica matice,
y en el albur de un sueño cavilar.
Es transportarse etéreo a Berenice
en la cósmica esencia cabalgar
y que el arrobo excelso se eternice.
Ana Maria Martinez
************************
SENTÍA QUE, PODÍAMOS ENTENDERNOS
Como una joya, engarzada en la barranca, contenido entre perfumes de flores silvestres, estaba el rancho, en agreste paisaje, que, parecía ocultar, notas de guitarras, empujando a las hojas que bailoteaban movidas por el viento.Al llegar, lo habíamos hecho por escalones de piedras, que, luchaban por cumplir su misión, entre vegetación tan exuberante ; a los más incapaces, nos eran muy útiles las rústicas barandas de troncos, que, marcaban el camino. Casi de pronto, se abrió la visual y nos encontramos en el patio de tierra apisonada, al parecer, sostenido por la barranca, de matas espesas y florecidas, que se perdían en la hondonada. A lo lejos, las islas, custodiadas por nuestro conocido río Paraná, marrón, cauce de numerosas barcas, que, merecían los comentarios de los entendidos.El sol, ya estaba en lo alto, de un cielo celeste y limpio.al entrar al patio, tres perros, salieron a recibirnos, con tranquilizadores movimientos de rabo, por lo que se veía, que estaban acostumbrados a recibir visitas. Güado, el dueño de casa, nos recibió cordialmente, él mismo le había dicho a Favio, nuestro editor y fundador del Centro Cultural Baigorria, que los poetas, lo fuéramos a visitar. Desde el patio mismo de su rancho, con todo el río al frente, , alcanzando a ver, también el puente, Rosario Victoria, en charla amena y como si fuéramos amigos de muchos años, Güado nos explicaba, lo placentero y a la vez lo minucioso de su trabajo. Pasamos a su vivienda, museo, exposición artística y retiro, de este artista tan singular.... no había nada superfluo, sobre la mesa una enorme araña de troncos, trabajada con una paciencia infinita, los estantes, llenos de piezas de ajedrez, morteros, cálices, ceniceros, artesanías realizadas con raíces, troncos increíblemente trabajados, una figura oriental, todo lo inimaginable, extraído de un tronco.....Al rato, un aroma exquisito de asado a la parrilla, comenzó a extenderse por el patio, y al salir, invitados por Güado, encontramos en el sencillo patio, una mesa servida, para todos nosotros, pollo y carne asada, y la más variada cantidad de ensaladas, para todos los gustos, igual que las bebidas....unos arbolitos del patio, nos dieron la frescura, para seguir gozando de ese paraíso.Era tan plácido, dejarse estar, entre todo lo sencillo, primario, y agradable, que el hombre necesita, que, era como que descubríamos allí, el sentido de la vida, y las pocas cosas que se necesitaban para vivir feliz, a la vez, entendíamos el retiro de ese hombre, que había descubierto cual, era el camino...Allí recuerdo que pensé que, con personas así en el mundo, sentía que podíamos entendernos.Al rato, nos invitaron de nuevo adentro, donde en el hogar, rústico, eficiente, gastando sólo un tronco enorme, que nos decía le duraba hasta la noche... apareció de pronto, una guitarra; el mate, ya andaba dando vueltas también..... Güado abrió la tertulia, casi acariciando su guitarra y quedamente, muy sentido, entonó dos o tres canciones, que nos hicieron sentir muy en lo profundo, que esas eran nuestras raíces, que estos eran nuestros lugares, y que, vaya, que satisfacción nos daba.... En eso, el dueño de casa, con toda naturalidad , sin tener que rogar, le alcanzó la guitarra al asador, del cual, todos creíamos que, acabadamente, nos había demostrado sus habilidades.......Tomó la guitarra y con la tranquilidad de lo cotidiano, arrancó con una voz magnífica, cantándole a todo lo bello que nos rodeaba, a ese río de Argentina, al amor, a la paz, a los sueños.Cantamos todos, animados por ese ambiente genuino de amistad, rodeados de tanta capacidad, para hacernos sentir tan bien, si es que algo nos faltaba en ese paraíso que nos rodeaba.
Elsa Solis Molina -Rosario -Santa Fe
***********************************
ROSTROS
Mi mamá me decía que por el rostro de una persona se puede saber cómo es.
La vida me ha enseñado que hay rostros que al verlos dan ganas de seguirlos viendo.
Hay rostros que luego de verlos uno se pregunta qué pecados estarán pagando.
Hay rostros que uno ha visto madurar y no se encuentra razón para dejar de preguntarse, por qué siguen siendo unos hijos de la chingada.
Concluyo que Mark Twain, tuvo razón: que todo hombre es como la Luna: tiene una cara oscura que a nadie enseña. La mujer tampoco se salva, eh.
Daniel Alarcon Osorio-Guatemala-
.
*********************************
Tres joyas, me ha regalado Dios,..
Tres joyas preciosas, para disfrutar y lucir;
Tres joyas con engarce distinto.
Tres joyas, que llenan mi vida, mi tiempo y mis pensamientos;
Tres joyas, una castaña, un moreno y un rubio.
Tres joyas, que cada día me regalan una sorpresa nueva.
Tres joyas, sol, luna y estrella, todo junto...
Tres joyas, amor, cariño , dulzura...
Todo esto y mucho más me entregan mis joyas,
más preciadas...
Mis nietos
Rose - Elortondo -Sta Fe
******************************
VEINTISÉIS
Ahora,
cuando la noche murmura en mis oídos su destino de sombras,
y los últimos grillos afinan sus violines,
escondidos entre las grietas malogradas de las viejas tapias,
la mirada se aquieta en el umbral del plazo,
buscando, desesperadamente, las amadas imágenes perdidas:
las mismas violetas de otras épocas ,
que aún destilan su incienso de monasterios conjurados,
guitarras agoreras, rompiendo el enorme reposo,
con la música de sus cuerdas temblorosas de lágrimas…
lluvias mañaneras, desnudas, como las hadas del estanque,
aquellas del viejo cuento que desgranaba la voz de mi madre
en las noches de invierno…
cuando era nuestra la llama
titilando ternura bajo las excitadas mejillas de la luna.
Era la época de la belleza pura, cuando el río se encendía
en los retoños de ceibos orilleros, y el asombro teñia las pupilas,
contemplando
las blancas escuadras de garzas vocingleras,
mientras la risa retumbaba en los terrones enrulados
de las mismas barrancas,
-sonajeros de gotas-
marcando lejanías
en la piel inaugurada del estío.
Así, como era entonces,
por esa misma fecha,
las islas renovarán su verde en cada primavera,
el cielo continuará azul y luminoso,
vibrando al son de las campanas,
toda la luz teñida de amapolas, anudando junquillos,
junto al clerical violeta de borrajas silvestres…
Ah!, cuando pienso cómo será mi pueblo en ese instante,
sin una lágrima que se acurruque en mi,
como un plumón soleado de un ave sin destino…
tal vez fantasma, polvo, verde gramilla, lombriz o caracol…
o la nada…la nada…la nada,
sin una inquieta pincelada del enjoyado astro,
ni el sordo golpeteo del agua sobre la piedra que ya olvidó la historia…
Sé
que nos estaré más,
que no habré de revivir en las palabras
en el inútil intento de pervivir, de ser memoria.
Sobre el encaje pétreo de la noche bruna
brillarán , como nunca, las estrellas,
pero seguirán mis preguntas sin respuestas,
los siglos nada dirán de mi,
y sabré que toda vanidad fue como espuma, como un soplo de viento,
que la inmortalidad no existe,
ni siquiera bebiendo las últimas gotas de ese postrer poema.
Lidia Esther Lobaiza de Rivera- Coronda Santa Fe
Del libro:"Cuando me cenza el sueño)-2008
**************************************************
DE LA BITÁCORA EXISTENCIAL
Vean del libro el mapa
de mi tiempo que se pierde
,la ruta de mi avance,
insinuada de extravío itinerante,
el preciso punto en que me olvido,
el instante de angustia que me encuentra.
La página es de sangre como gloria.
El plasma es tabernáculo,
shekinah de una pasión o su agonía.
Y una dicha goteante me persigue.
Un yo que más que vivir, pervive dando coces,
a poco de llorar y va cantando
su aguijón con alas de mercurio.
Un ser con sus espacios soy,
un ser-uno-con otros,
que se abraza al mundo, se abre
con sus libros a la madrugada.
El Uno es Quién y el yo ontológico,
genoma interrogante.
Carlos Lopez Azur -California
Y con ello el destino olvidó regalarme sus rosas,
La sonrisa adormece en mis labios sus sueños
Y en mis ojos los duendes olvidaron sus sombras.
Amnesia de bellos recuerdos bogan los sentidos
Y es un tiempo ido el delicioso pasado
De los besos dulces, las palabras tibias,
Las manos unidas andando el camino.
Se me ha partido el alma, se me ha partido
Y sangra el corazón herido de muerte
El río ha desbordado arrollando a la vida
Tu seguiste andando, cruzando su puente.
Y yo, sin atreverme a dar un solo paso
Miro como a lo lejos tu imagen se pierde.
María Isabel Clausen-Gral Roca -Cba
***********************************
POEMA DEL VIVIR
Se entrelazan hilos en soliloquios nocturnos,
se destejen incendios en la intimidad
tras el pujar de hogueras ...
Se enfadan orlas en cuencas hipócritas.
No se distinguen barreras en aludes de símbolos
y los soñares van por valles y hondonadas
inciertas al músculo, que apenas mueve
la vida...
Caídas de átomos sacuden estancos arteriales,
restos de vida que se escapan.
Renguea la mañana su despertar cansado
y copia la sempiterna marcha de los días,
sin comprender al exaltado que se escurre
y deja un tendal en su dudoso andar...
Pueblo que gira en el mundo,
mundo que gira en el todo,
y en dimensión infinita,
va la tierra, grano de arena
entre astros y pozos negros...
Me pregunto...
¿Hasta cuándo la maldad y la avidez
irán a fertilizar reducidas mentes
de tan mínima existencia?
Edda Otto –Marcos Juarez
**************************
MI PIEL
Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco
Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.
No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.
Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.
Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.
Trazo el último enigma de la aurora.
Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo, me desgrano.
Leonor Mauvecin -Córdoba
Editada en el libro “La piel de la serpiente”
*************************************
ECOS DEL ALMA
homenaje al geriátrico "AZULADO"
Cuando el sol se va asomando
y los rayos clarean el ambiente
están ocupando en la mesa
cada una su lugar
con pasos apagados,
dificultar en su andar.
Este es su presente
hoy son alguien especial
con sus ojos cansados,
que muchas veces
se vieron llorar.
Sus manos rugosas
que el trabajo y el tiempo acompañó
y aquella ausencia en su mente vertiente de saviduria,
solo quedó calma y dolor.
Atendidas con cariño
y en cada una se cultiva lo sembrado con amor.
Ya llega la Navidad
la casa se viste de fiesta,luces,música
y un gran amor sin igual
muchas no lo entienden
para ellas un dia más
sentiran que el alma vuela
entre ellas mi MAMÁ
Norma Ereza-Monte Buey
********************************
LA INFANCIAY ese delantal que mi madre enrollaba entre sus manos iluminando el día.
Elsa Tebere
Elsa pondera aquella edad de oro
con la simpleza y el ardid de un alma
acostumbrada a escudriñar con calma
entre las joyas de nuestro tesoro.
Ella revive con pluma fulgente
las alegrías con rostro de padre
esa ternura con manos de madre
en la memoria de niña inteligente.
Y aquí encuentro el secreto poema
cuando en el acto que comparte el higo
se muestra intacto el dulzor que digo
cuando un pequeño revive su tema.
Vuelvo al sendero caro de la infancia
donde encontré mi sueño amanecido
esa voz suave que dictó al oído
las mil ternuras de bella fragancia.
Y he vuelto a ser de veras un niño
que saborea la fugaz tersura
desecho ya de vieja estructura
inaugurando el sol del cariño
ese que alumbra en cada mañana
anonadando a la piedra obscura
para decir¡que todo perdura
en la simpleza lucida de hermana!
poeta feliz que a toda tristura
parte cual mármol frió que se ufana
y luego de eones, arena madura
nadie se recuerda de su forma vana.
Retorno del viaje a la edad del sueño
al llegar encuentro en la hoja escrito
la figuración reciente de un mito
y no admito ser su autor ni su dueño.
.....................................
es el pulso infante de la mano pura
la que escribió el verso desde su estatura.
Favio Ceballos – Granadero Baigorria –Sta Fe
**************************************************
REDACTOR
El chico que no habla es el hijo único de su fallecida única hija, y de su también fallecido yerno. Lo crió ella, viuda, al chico que no habla, su nieto. Es el chico que no habla quien redacta el breve texto que se inicia con: “El chico que no habla es el hijo único de su fallecida...”
Rolando Revagliatti- Bs As
**************************************
¿T E E S P E R O?
Esta necesidad de vos
no tiene límites,
escapa a las fronteras
de la nada
recorre con su magia
mis instintos
y me vuelve feroz…
o inmaculada.
Me llena de blasfemias
y plegarias
de rezos entre lágrimas
y gritos,
de insultos, ¡que ni sé
por qué los digo!,
de ternuras, ¡que no sé
dónde se escapan!
Tu amor está tatuado
entre mis manos,
imposible es pensar
que no está vivo,
pues se mueve al danzar
entre mis dedos
cual preludio de música
sagrada.
¿Y tu amor dónde está?
¿En qué camino
se quedó observando
el panorama?
olvidando a esta ilusa
desmedida
¡que aún espera que regreses
un mañana!
Zaidena-Elortondo-Sta Fe
***********************************
EN LA CORNISA DEL TIEMPO
Era una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.
Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.
Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva.
Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se abrían las cataratas del cielo, y mas tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger.
Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos , cargadas de oro y especias.
Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.
Podría... ¡Cuantas cosas hacer esta acicalada dama francesa!
También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quasares, a un lugar donde no existe el tiempo.
Las luces Psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la multitud que bailaba en esa discoteca.
En un pequeño disco de “iridio”, enclaustraba al mundo que se iba engullendo. Detrás... quedaba oscuridad y silencio.
¡Habíamos quedado solos!, y me había salvado de su treta, por haber sido su aposento, mientras duró aquella escena.
Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella la sed del “ero...”
¡Se interpuso otro sueño!
Sergio Bravi-Cruz Alta -Cba
Editado en: Acuarela Literaria 17
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ENTRE NIÑOS
uno
de otro sucediéndose
con la huida o la idea falsa
hallando infinitos
entre niños que rondan nombrándose
descombrando al amor salvándolo
de iracundos habitantes
que sufren detrás de la palabra
cambiándola creyentes de lugar
entre una y otra imagen difusa
donde circunda infidente atisbo
de no volver otra vez
con ojalases ni fronteras
por existir algún día quizá
Orlando Valdez –Rosario-Sta Fe
**************************************
“Toco su boca con un dedo. . .
Toco el borde de su boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera y me entregara su voz cálida y musical. . .
Y me basta con cerrar los ojos para oírla llegar hasta el fondo de mi alma. Y de nuevo hago nacer otra vez su voz en la boca que deseo, la boca que mi boca elige, y me va dibujando su voz, su voz de cristal y beso. . .”
-Cortázar-
¡LA VOZ DE UN BESO! . .
(Soneto)
Era la voz de un beso acurrucado
en el arco del cuello, junto al hombro,
era un suspiro tenue, y con asombro,
sonó como un gemido, abandonado.
Era una voz en presente, de un pasado
tirado en un rincón, como un escombro
más, fue como creer que si la nombro
borraría tal vez, un tiempo aciago.
Era sólo una voz, un sortilegio
que la magia del aire volvió arpegio,
convirtiéndolo en dulce melodía.
Era una voz, ¡Una voz! . . . sólo eso,
que llegó en puntillas, me dio un beso,
¡Y después se perdió en la lejanía! . .
Delsio Evar Gamboa-Laborde-Cba
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CINE...
Y ahí, mientras el muchacho
galopaba desiertos en balaceras
de gris,
descubrí que la tinta
no alcanzaba
para sentir este latido.
Vos,
asesina de versos,
tomabas mi mano.....
Prof. Daniel Alberto Castrillo -Leones-Córdoba
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AMANECERES DE ALAS DISTENDIDAS
Se frustraron partidas,
se malgastaron instantes…
En el cuenco de mis manos,
heridas desnudas
delatan naufragios.
Me habitan relámpagos
en giros desbordados,
apelmazo crepúsculos,
engendro amaneceres
de alas distendidas…
y en esa convalecencia
fijo anclas,
transmuto las cenizas
de fuegos emigrados
a umbrales
donde la razón
señala su cordura.
Alicia Borgogno -Cañada de Gomez
******************
PASIÓN LÍRICA
Amar la poesía... ës amar
las delicadas manos que la escriben
que dibujan la vida en un compás
feliz, glorioso, aciago, puro, libre.
Amar la poesía... ës penar,
cuando con tinta y sangre se la imprime;
y lastima el dolor de los demás
que en versos graban un llorar muy triste.
Amar la poesía... ës lograr
un gran mundo que en lírica matice,
y en el albur de un sueño cavilar.
Es transportarse etéreo a Berenice
en la cósmica esencia cabalgar
y que el arrobo excelso se eternice.
Ana Maria Martinez
************************
SENTÍA QUE, PODÍAMOS ENTENDERNOS
Como una joya, engarzada en la barranca, contenido entre perfumes de flores silvestres, estaba el rancho, en agreste paisaje, que, parecía ocultar, notas de guitarras, empujando a las hojas que bailoteaban movidas por el viento.Al llegar, lo habíamos hecho por escalones de piedras, que, luchaban por cumplir su misión, entre vegetación tan exuberante ; a los más incapaces, nos eran muy útiles las rústicas barandas de troncos, que, marcaban el camino. Casi de pronto, se abrió la visual y nos encontramos en el patio de tierra apisonada, al parecer, sostenido por la barranca, de matas espesas y florecidas, que se perdían en la hondonada. A lo lejos, las islas, custodiadas por nuestro conocido río Paraná, marrón, cauce de numerosas barcas, que, merecían los comentarios de los entendidos.El sol, ya estaba en lo alto, de un cielo celeste y limpio.al entrar al patio, tres perros, salieron a recibirnos, con tranquilizadores movimientos de rabo, por lo que se veía, que estaban acostumbrados a recibir visitas. Güado, el dueño de casa, nos recibió cordialmente, él mismo le había dicho a Favio, nuestro editor y fundador del Centro Cultural Baigorria, que los poetas, lo fuéramos a visitar. Desde el patio mismo de su rancho, con todo el río al frente, , alcanzando a ver, también el puente, Rosario Victoria, en charla amena y como si fuéramos amigos de muchos años, Güado nos explicaba, lo placentero y a la vez lo minucioso de su trabajo. Pasamos a su vivienda, museo, exposición artística y retiro, de este artista tan singular.... no había nada superfluo, sobre la mesa una enorme araña de troncos, trabajada con una paciencia infinita, los estantes, llenos de piezas de ajedrez, morteros, cálices, ceniceros, artesanías realizadas con raíces, troncos increíblemente trabajados, una figura oriental, todo lo inimaginable, extraído de un tronco.....Al rato, un aroma exquisito de asado a la parrilla, comenzó a extenderse por el patio, y al salir, invitados por Güado, encontramos en el sencillo patio, una mesa servida, para todos nosotros, pollo y carne asada, y la más variada cantidad de ensaladas, para todos los gustos, igual que las bebidas....unos arbolitos del patio, nos dieron la frescura, para seguir gozando de ese paraíso.Era tan plácido, dejarse estar, entre todo lo sencillo, primario, y agradable, que el hombre necesita, que, era como que descubríamos allí, el sentido de la vida, y las pocas cosas que se necesitaban para vivir feliz, a la vez, entendíamos el retiro de ese hombre, que había descubierto cual, era el camino...Allí recuerdo que pensé que, con personas así en el mundo, sentía que podíamos entendernos.Al rato, nos invitaron de nuevo adentro, donde en el hogar, rústico, eficiente, gastando sólo un tronco enorme, que nos decía le duraba hasta la noche... apareció de pronto, una guitarra; el mate, ya andaba dando vueltas también..... Güado abrió la tertulia, casi acariciando su guitarra y quedamente, muy sentido, entonó dos o tres canciones, que nos hicieron sentir muy en lo profundo, que esas eran nuestras raíces, que estos eran nuestros lugares, y que, vaya, que satisfacción nos daba.... En eso, el dueño de casa, con toda naturalidad , sin tener que rogar, le alcanzó la guitarra al asador, del cual, todos creíamos que, acabadamente, nos había demostrado sus habilidades.......Tomó la guitarra y con la tranquilidad de lo cotidiano, arrancó con una voz magnífica, cantándole a todo lo bello que nos rodeaba, a ese río de Argentina, al amor, a la paz, a los sueños.Cantamos todos, animados por ese ambiente genuino de amistad, rodeados de tanta capacidad, para hacernos sentir tan bien, si es que algo nos faltaba en ese paraíso que nos rodeaba.
Elsa Solis Molina -Rosario -Santa Fe
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ROSTROS
Mi mamá me decía que por el rostro de una persona se puede saber cómo es.
La vida me ha enseñado que hay rostros que al verlos dan ganas de seguirlos viendo.
Hay rostros que luego de verlos uno se pregunta qué pecados estarán pagando.
Hay rostros que uno ha visto madurar y no se encuentra razón para dejar de preguntarse, por qué siguen siendo unos hijos de la chingada.
Concluyo que Mark Twain, tuvo razón: que todo hombre es como la Luna: tiene una cara oscura que a nadie enseña. La mujer tampoco se salva, eh.
Daniel Alarcon Osorio-Guatemala-
.
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Tres joyas, me ha regalado Dios,..
Tres joyas preciosas, para disfrutar y lucir;
Tres joyas con engarce distinto.
Tres joyas, que llenan mi vida, mi tiempo y mis pensamientos;
Tres joyas, una castaña, un moreno y un rubio.
Tres joyas, que cada día me regalan una sorpresa nueva.
Tres joyas, sol, luna y estrella, todo junto...
Tres joyas, amor, cariño , dulzura...
Todo esto y mucho más me entregan mis joyas,
más preciadas...
Mis nietos
Rose - Elortondo -Sta Fe
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VEINTISÉIS
Ahora,
cuando la noche murmura en mis oídos su destino de sombras,
y los últimos grillos afinan sus violines,
escondidos entre las grietas malogradas de las viejas tapias,
la mirada se aquieta en el umbral del plazo,
buscando, desesperadamente, las amadas imágenes perdidas:
las mismas violetas de otras épocas ,
que aún destilan su incienso de monasterios conjurados,
guitarras agoreras, rompiendo el enorme reposo,
con la música de sus cuerdas temblorosas de lágrimas…
lluvias mañaneras, desnudas, como las hadas del estanque,
aquellas del viejo cuento que desgranaba la voz de mi madre
en las noches de invierno…
cuando era nuestra la llama
titilando ternura bajo las excitadas mejillas de la luna.
Era la época de la belleza pura, cuando el río se encendía
en los retoños de ceibos orilleros, y el asombro teñia las pupilas,
contemplando
las blancas escuadras de garzas vocingleras,
mientras la risa retumbaba en los terrones enrulados
de las mismas barrancas,
-sonajeros de gotas-
marcando lejanías
en la piel inaugurada del estío.
Así, como era entonces,
por esa misma fecha,
las islas renovarán su verde en cada primavera,
el cielo continuará azul y luminoso,
vibrando al son de las campanas,
toda la luz teñida de amapolas, anudando junquillos,
junto al clerical violeta de borrajas silvestres…
Ah!, cuando pienso cómo será mi pueblo en ese instante,
sin una lágrima que se acurruque en mi,
como un plumón soleado de un ave sin destino…
tal vez fantasma, polvo, verde gramilla, lombriz o caracol…
o la nada…la nada…la nada,
sin una inquieta pincelada del enjoyado astro,
ni el sordo golpeteo del agua sobre la piedra que ya olvidó la historia…
Sé
que nos estaré más,
que no habré de revivir en las palabras
en el inútil intento de pervivir, de ser memoria.
Sobre el encaje pétreo de la noche bruna
brillarán , como nunca, las estrellas,
pero seguirán mis preguntas sin respuestas,
los siglos nada dirán de mi,
y sabré que toda vanidad fue como espuma, como un soplo de viento,
que la inmortalidad no existe,
ni siquiera bebiendo las últimas gotas de ese postrer poema.
Lidia Esther Lobaiza de Rivera- Coronda Santa Fe
Del libro:"Cuando me cenza el sueño)-2008
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DE LA BITÁCORA EXISTENCIAL
Vean del libro el mapa
de mi tiempo que se pierde
,la ruta de mi avance,
insinuada de extravío itinerante,
el preciso punto en que me olvido,
el instante de angustia que me encuentra.
La página es de sangre como gloria.
El plasma es tabernáculo,
shekinah de una pasión o su agonía.
Y una dicha goteante me persigue.
Un yo que más que vivir, pervive dando coces,
a poco de llorar y va cantando
su aguijón con alas de mercurio.
Un ser con sus espacios soy,
un ser-uno-con otros,
que se abraza al mundo, se abre
con sus libros a la madrugada.
El Uno es Quién y el yo ontológico,
genoma interrogante.
Carlos Lopez Azur -California
jueves, 1 de octubre de 2009
Revista Nº 3 - CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS
EL VIENTO
El amor desenfadado
cruza sendas sin destinos
para así poder llegar
a ese encuentro tan querido.
El alma tiembla en un hilo
y su silencio es un grito,
que escapa en el horizonte
descontrolado y sin sentido.
El viento perdió su norte
y acomete enfurecido.
La brújula fuera de cauce
quiere calmar el desatino.
Un vientecillo callado
enciende leños dormidos,
la seducción es un mito
que despierta y se revela,
el resplandor persistente
los ve: abrazados en la arena.
Ines Elena Goyenechea
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UN BAR VACÍO A LA MADRUGADA
Todo en su lugar
nadie quiere comenzar
ahora que ya no están,
si quieres vamos a bailar
con el balde de tambor
y la escoba de guitarra,
con el ambiente bien cargado
y olores a cerrado.
Cambiemos nuestras caras
hoy vengo hablar por vuestras bocas
los silenciosos labios derramados
y habladme toda esta larga noche
hasta que vuelva a su lugar
lo que es amado.
Que las sillas para arriba
son las velas,
los manteles arrugados los ancianos
y los mozos con su cara de cansados
son ahora los marcianos.
Y ya empieza el sonido de aquel balde
y el rasguido de la escoba que danzaba.
Esta noche misteriosa no pensada
con el agua que corría y que llevaba
los días de la luz deshilachada.
Norma Ereza-Monte Buey
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SI LO VIERAS VIEJO
Si lo vieras viejo
jugar en el banco
que me regalaste
hace tanto tiempo.
Aquel que hicieras
con tus propias manos
con mucha paciencia
y con sentimientos.
Se que fue tu forma
de brindarme afecto
al sentir que pronto
te irías lejos.
De dejarme algo
de quedarte un poco
y entre esas maderas
ser un buen recuerdo.
Pasaron los años
de llorar tu ausencia
la vida me ha dado
quizás por consuelo.
El hijo varón
que no conociste
pero al que he de hablarle
de quien fue su abuelo.
Hoy lo vi. jugando
sobre el banco tuyo
y una emoción muy grande
me ganó por dentro.
Y soñé con algo
que sabe a imposible
algo que es tan solo
un bello deseo.
Como estas palabras
brotadas de mi alma
que dije al mirarlo
¡Si lo vieras viejo!
Jose luis Alarcon-Justiniano Posse
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LA MUERTE DEL COMANDANTE
(Cuento)
El continuo arrebato de hacienda de mano de los indios y bandoleros, no había hecho excepción a los bueyes de Rufino Aragón. Con gran esfuerzo, pudo conseguir una yunta en “Fraile el Muerto”, y en esa tarde otoñal, se dispuso a labrar la tierra para la siembra del trigo. Por momentos asomaba el sol entre los “cirros, y cuando ello no ocurría, el frío viento del Norte, calaba hasta los huesos. Muy satisfecho con la mansedumbre y obediencia de las bestias, decidió darles un descanso.
Eran cerca de las tres de la tarde, cuando haciendo visera con la mano –eso era común entre los vecinos; pues “ellos...” podían estar en cualquier parte y momento– divisa a un jinete que se detiene en una laguna al sur de la aldea.
Dejó el arado atado a sus “yuntas”, y marchó de prisa a la casa de su vecino y amigo Faustino Almirón. Muñido de lanzas, espadas y pistolas; emprendieron la marcha. Las buenas cabalgaduras que poseían, los llevó a recorrer en menos de lo esperado los casi tres “cuadrados” al lugar donde habían visto desaparecer al jinete –tal vez un indio espía–; pero nadie estaba ahí. Avanzaron un poco más, y vieron a dos aborígenes. En las proximidades de campo “La Ornalla”; divisaron un número mayor.
No había duda; estaban esperando órdenes para llevar adelante un ataque.
-¡No me gusta nada esto Rufino!
-A mí tampoco – ¿Se te ocurre algo Faustino?
-¡Sí!, mientras yo lo distraigo –ya que tenés un caballo más rápido– vete al pueblo a preparar la defensa; ¿De acuerdo?
-Si Faustino; ¡Cuídate!
El “comandante” lo espoleó furioso y emprendió el regreso. Pero pronto se oyó un silbido y un golpe seco. Era una “bola perdida” que impactó en su cabeza. Faustino que se arrepintió del plan y decidió seguirlo –manteniendo una distancia prudencial– descargó las balas de su pistola entre las malezas que creía moverse. Seguramente la indignación y la impotencia lo llevaron a malgastar pólvora. El supuesto indio no estaba allí; pero al menos lo amedrentó.
No había nada que hacer: ¡Rufino estaba muerto! Sin perder la calma lo cargó en su caballo, y llevándolo de tiro emprendió el regreso.
Tras la desesperada llegada de Almirón con la triste noticia; se dispusieron a organizar la defensa. Mientras ello ocurría, un jinete que arribó a toda prisa ocultándose entre los montecillos de espinillos y venía de campo “La Ornalla”, exclamó agitado. ¡No ha quedado nadie a salvo allá! ¡Buscan a una dama Inglesa!
-¿No será esa bella mujerzuela que arribó unos días atrás? –comentó alguien entre la muchedumbre.
-¡Sí, es ella! –enfatizó el mensajero cuando le describieron sus rasgos– ¡Entréguenla ante que avance la “horda de la muerte”!. Se los aseguro ¡Cumplan!; pues tiene vinculaciones con caciques y bandoleros. De ellos escapan. Dicen... allá en los Buenos Ayres, que se alzó con un botín que no les pertenece –sentenció “Ponciano Gauna” antes de retomar la senda que lo llevaría al “Saladillo”con su mensajería.
Cuando “Faustino Almirón desde las almenas de la terraza de la comandancia arengaba a su gente; un “idiota” –de esos que nunca han faltado ni faltarán – irrumpió diciendo: ¡Lo hace de maravilla!
Todos conocían su estado emocional, cuando satisfacía los deseo de la carne .Y no fue difícil sacar conclusión.
“No era para menos –si así lo fue– para alguien que sofocaba su “ero”con mestizas de vida fácil que ocasionalmente pasaban por la aldea. Ahora a cambio de refugio y silencio; tenía a su merced, a una “diosa” jamás imaginada. De piel rosada, rubia y de ojos claro. Como algunas de las que solían descender de los carruajes, mientras cambiaban cabalgaduras. Totalmente cubierta de tules y lienzos, para proteger su belleza en el inhóspito camino.”
-La tiene él. ¡Te juego lo que quieras!
-No me juegues nada –musitó en voz baja Rosendo Sosa a su amigo –mejor ¡Vámonos! Y actuemos por cuenta propia –añadió. Yo... ya me voy. Disimula un poco y nos encontramos... ¡Ya sabés donde!
Una vez en el rancho, escudriñaron los pocos escondijos pero... ¡Nada!
-Mira Rosendo lo que encontré. ¡La entrada al refugio!
Al levantar la pesada compuerta y luego descender; se encontraron con el túnel.
-No pensaba que este “idiota” tuviera acceso a él –exclamó preocupado Rosendo– ¡Esto se complica!
-Y... ¿Dónde pensás que puede estar?
-En cualquier parte de estos laberintos Bonifacio, y no hay tiempo que perder.
Al rato, un chiquillo vociferó con entusiasmo – ¡Ahí vienen jefe!
-¡No lo puedo creer que lo hayan conseguido! Y deshacerse de tal codiciada presa –exclamó con euforia Faustino que ya se había enterado del plan concebido. Solo les preocupaba el yeguarizo que a cambio perdería.
En el más brioso de los corceles iba ella sola. Elegantemente ataviada y con un vestido escarlata de profundo escote, ajustado a su espalda por cordeles. La vaporosa cabellera rubia, descendía hasta su cintura como si fuese una cascada de mieses. Detrás... con látigo en mano y a corta distancia, iba Rosendo y su amigo.
Cuando llegaron frente a la comandancia, hizo corcovar a su caballo, y luego girar sobre si mismo; mientras presurosa desataba el cordón que sujetaba el “corsé” a su busto.
-¡bien que lo gozaron corruptos! –gritó ahora con la pechera baja y sus senos desbordando por encima del ceñidor.
Ante tal aluvión de blasfemias todos enmudecieron. Las mujeres allí presente se sonrojaron y se sintieron humilladas. Apoyaban la cara de los niños contra sus faldas, para que no vieran; y con sus manos le tapaban el oído para que no sintieran.
Rosendo –harto de oírla– fustigó a su caballo de un latigazo haciéndolo huir a campo abierto.
-¡Tengan cuidado! –recomendó Faustino; a Don Sosa y su amigo Bonifacio que la custodiaría hasta la cercanía de las huestes salvaje o de algún “bombero”.
-¡Pierda cuidado! –exclamaron a coro.
Cuando estaban de regreso y a pocas cuadras del fuerte, dejaron de galopar y desandaron el trecho que les quedaba al paso. El sol ya estaba tocando el horizonte entres hilachentas nubes.
-Según oí Rosendo, ella llevaba un botín que no le pertenecía.
No le contestó; pero con un gesto amenazador le dio a entender que debía callar.
-Lo siento pero seguiremos en problemas –le advirtió sin amedrentarse; pero Rosendo no contestó.
-¡Muy bien hecho! –gritó Faustino al verlos sano y a salvo, tras apartar sus ojos del “anteojo de campaña” – ¡Llegó a destino y ahora emprenden la retirada!
-Deja tu pesimismo de lado Bonifacio – ¡Lo hemos logrado!
-Yo no estaría tan seguro compadre. No creo que sacrificaría su vida por nosotros. Tarde o temprano volverá por lo suyo –le respondió mientras ataban sus caballos al palenque.
Todos respiraron aliviado ante este logro; pero no hubo motivo para festejar. El Comandante Rufino Aragón estaba muerto y todos se dirigieron a la iglesia donde se llevaría a cabo el velatorio.
Al día siguiente momentos ante de la sepultura, tres niños –que desobedeciendo a sus padres fueron al lugar donde cayó el comandante– traía consigo una faca con las iniciales (R.A) forjada en su mango. También una bola de piedra ranurada con un tiento como asadera. La encontraron a metros de la cuchilla, y no había duda que ese instrumento del mal se llevó su vida. Por un instante pasó de mano en mano, hasta que alguien ya harto, la arrojó a los pastizales linderos.
Uno de esos tres niños –pariente del difunto– la volvió a encontrar, y envolviéndola en un lienzo la escondió como recuerdo.
Sería el testimonio de su presente, para las generaciones que un día vendrán.
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Cada vez que la veo –a esa “bola arrojadiza” –en la vitrina del “Museo de la Cruz Alta”; siento impotencia y un escalofrío deslizándose por mi cuerpo. Y en mi mente se entretejen historias que amalgaman: fantasía y realidad.
Sergio Bravi-Cruz alta -Cba
Editado en: TERRENO LITERARIO –Antología perteneciente a Editorial de los Cuatro Vientos
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EL PEDAL
Homenaje póstumo
No quería mirar la hora. Calculaba que ya sería como la una de la mañana. A esa hora, todas las noches, el dolor en la espalda se hacía más fuerte. Miró la pila de prendas a coser que estaba a su derecha y decidió seguir un poco más.
Tenía... no importa cuántos años. Eran años todavía jóvenes. Años de disfrutar de la vida. Años de disfrutar de los hijos, de disfrutar del ocio, de disfrutar del amor. Pero para ella, los hijos eran una responsabilidad, los amaba y se deshacía (literalmente) por ellos. El ocio era algo que no existía en su turbulenta cotidianeidad. Y el amor... El amor palpitaba furioso, joven, apasionado en su pecho pero no lo disfrutaba porque su hombre no estaba a su lado.
Cortó el hilo, puso la prenda terminada en la pila de la izquierda y tomó de la pila de la derecha la siguiente. Hoy eran pantaloncitos de fútbol; podían ser camisas, remeras, camisones... para ella siempre era lo mismo: la pila de lo por hacer a la derecha, la pila de lo hecho a la izquierda; la máquina en el medio y ella, una con la máquina, impulsando el pedal para que la máquina funcionara.
Ella no lo sabía. Nunca siquiera lo pensó. En realidad no era ella la que, con un suave y enérgico movimiento de su pié, movía el pedal de la máquina. Ese pedal rectangular, grande (¿para qué tan grande?) que por medio de una varilla de metal movía una rueda que, a su vez –correa mediante-, movía la máquina, ese pedal era el que la movilizaba a ella. Ese pedal que en su vaivén había despertado la curiosidad de su hijo hace unos años cuando se aproximaba gateando y se quedaba largo rato mirando, hipnotizado, al pedal subir y bajar en un recorrido corto, reiterado.
Nunca lo pensó. En realidad era el pedal el que la hacía vivir a ella. En ese pedal estaban todas sus fuerzas, todas sus pasiones, todos sus deseos, todos sus amores. Y en ese pedal, en ese pedalear, cada día recuperaba su vida y la reconstruía.
Con su píe derecho sobre el pedal ella podía pensar. En esas largas noches –“Yo coso siempre a la noche”, decía- que comenzaban cuando la tarde era todavía temprana y terminaban cuando la madrugada ya había avanzado sobre el nuevo día, en esas largas noches ella planificaba su vida. Había cosido tanto, cobraría tanto, podría comprar tal o cual cosa. Mañana iría a la escuela a hablar con la maestra por el cuaderno de su hija. Un pensamiento para su hombre, para su amor. Ella lo esperaba todos los días. No es que estuviese dispuesta a perdonarlo. Estaba convencida que no había nada que perdonarle porque todo era culpa de “esa yegua” que se lo había robado; sabía que él volvería y que –entonces- sería feliz. Entonces viviría y moriría feliz. Mientras tanto el pedal seguía subiendo y bajando. Nunca se sabrá si el pedal marchaba al compás de sus pensamientos o si sus pensamientos eran producidos por el pedal subiendo y bajando.
Tenía... no importa cuántos años. A cualquier edad tener la vida atada a una máquina de coser, atada al vaivén cortito y rápido del pedal de una máquina de coser, desgasta, deshace. Sus ojos, claros y limpios, mostraban su cansancio. Sus ojos, claros y limpios, confesaban toda su bondad. Sus ojos, claros y limpios, gritaban su fuerza. No se rendiría: mientras pudiese apretar el pedal de la máquina de coser cuidaría y amaría a sus hijos y esperaría a su amor. ¿Qué otra cosa podría haber en la vida?
Ahora debían ser como las dos y media de la madrugada porque el dolor de espaldas era insoportable. Entonces el pedal de la máquina de coser le da permiso y se va a descansar. Se levanta lentamente de la silla. Camina agachada, como si no pudiese modificar la postura que adopta sobre la máquina de coser.
Si se presta suficiente atención, se puede ver que su píe derecho continúa realizando un casi imperceptible movimiento de vaivén. Para ella hay una sola manera de poner en funcionamiento una máquina –aunque sea la máquina de la vida-: presionando el pedal.
Eduardo Capellaci-capitan Bermudez-Sta Fe
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LA SEGUNDA OPORTUNIDAD
Todo era un caos. Salí de trabajar tan rápido que ni siquiera me percaté de esa llovizna mansa y muda que caía sobre las cosas, humedeciéndolas en su silencio, pero haciéndose notar altanera y obsecuente.
Estaba tan apurado que no me molestaba como otras veces que los vidrios de los lentes se empañaran por el calor que despedían mis ojos contrastando con el frío irrespetuoso del aire que quemaba los pómulos y me hacía lagrimear desencadenando un llanto quedo y sin motivo.
Cuando por fin me percaté de mi apuro innecesario, mis pasos comenzaron a aminorar ese ritmo avasallante que no sabía cómo explicar, pero que sólo respondía a un presentimiento interno difícil de descifrar.
Era un fuerza interior mezcla de miedo, de ansiedad, de incertidumbre lo que me llevaba a apurar el paso y querer llegar urgente a mi casa… o mejor dicho…a “esa” casa donde iba todas las tardes cuando salía de trabajar.
Llegué un rato antes de lo acostumbrado, mis manos temblorosas no podían conciliar la llave con la cerradura, hasta que por último la monotonía de la rutina pudo más y abrí la puerta.
Todo el interior era oscuro, tenebroso, grotesco, frío. Recorrí la estancia más por costumbre que por saber por dónde estaba caminando, pero llegué a la otra punta. De lejos ya presentí el sillón de hamaca y casi de un salto me desplomé sobre él.
Comencé a hamacarme rítmicamente, pero con un ritmo suave, cadencioso, mi cuerpo comenzó a relajarse, mis oídos se fueron cerrando a los ruidos externos para comenzar a oír los sonidos del silencio que me rodeaba.
Debía seguir esperando, tal como decía la nota que me dejaran en la oficina ya hacía quince días. Estaba cumpliendo estrictamente con todo lo exigido en ella.
Desde ese tiempo que venía todas las tardes al salir de trabajar, me sentaba al oscuro en el sillón de hamaca y esperaba. Y así se fueron sucediendo los días, pero hoy no, hoy era el día marcado como el día final, pero, ¿cuál sería ese final?… aún no lo sabía.
Como tampoco sabía quién me había dejado el recado, pero sí había notado que me seguían, que constataban si cumplía o no con lo exigido, y por supuesto que lo hacía, pues temía que de no hacerlo algo malo le pasaría a mi familia o a mí.
A veces sentía como que me estaban tocando, notaba el calor de otras manos sobre mi cuerpo, pero no alcanzaba a distinguir a nadie. Incluso llegué a pensar que mis neuronas no estaban funcionando como debiera ser.
En todos esos días que estuve sentado en la penumbra, mi mente casi adormecida, hacía una introspección de toda mi vida y de todos los momentos buenos y malos que había vivido.
Hacía tanto que no pensaba que me costó muchísimo concentrarme y reflexionar, pero por fin lo había logrado, ahora era un recurso que aprovechaba al máximo para ir viendo cómo mi interior y mis sentimientos habían ido evolucionando algunos, e involucionando otros con el transcurso de los años.
Realmente me asombró, asustó y asqueó ver que la involución casi había superado a la evolución, pues había pecado muchísimas veces de soberbia, de orgullo, de indiferencia, de autosuficiencia, y de muchas actitudes que no condecían con la forma en la que mis padres me habían criado.
Esto que notaba en mí era el fruto de haber vivido sin meditar y sin pensar en otra cosa que no fuera en mí mismo y realmente no me gustó.
Estaba pensando todo eso cuando mis ojos, ya acostumbrados a la oscuridad, descubrieron un papel sobre la chimenea. Corrí hacia él. Mis manos nerviosas no lograban abrirlo. Cuando por fin pude hacerlo, en su interior había una hoja donde decía…”Si te das por vencido en el invierno, habrás perdido la promesa de la primavera, la belleza del verano y la satisfacción del otoño”, quedé más desconcertado aún. ¿Qué significaban esas palabras?, ¿quién las había escrito?, ¿quién las había dejado ahí?, ¿qué debía hacer ahora?, y lo peor de todo es que me resultaban conocidas, pero no lograba darme cuenta cuándo las había leído anteriormente ni quién las había escrito.
La cabeza me dolía de tanto pensar.
De pronto, reflejos luminosos molestaban mis ojos…¿de dónde venía esa luz tan intensa?, ¿qué eran esos susurros?...¿por qué no podía moverme?
Y así estaba, parecía que un hierro atenazaba mi espalda sintiendo cómo dolía cada centímetro de ella, que esa inamovilidad era real. Quería moverme pero no lograba hacerlo, traté de agitar los brazos pero los sentí atados cual marioneta a sus hilos.
Mi dolor y desesperación iban en aumento cuando de pronto una voz relajada y tranquilizadora que no sabía de dónde venía, comenzó a entrar por mis oídos y a llegar suavemente a mi cerebro.
Una mano se posó en la mía mientras comencé a oír que me decía…”tranquilo amigo, tranquilo,… ya pasó, ya pudimos operarlo, sólo nos queda esperar que los minutos corran pero le aseguro que estarán a su favor, la operación fue un éxito.
_ Lo que lo mantuvo vivo en estos quince días que estuvo en coma_ prosiguió, fue la fuerza de voluntad que puso en forma inconciente para nosotros pero bien conciente para usted. No es fácil revertir una situación como la suya, pero lo logró, sólo quedará entonces ir recuperándose”.
Ahora entendí porqué no debí dejarme vencer en el “invierno” de mi existencia , y era porque luego llegaría inevitablemente la primavera… y la vida me aportaría momentos para poder disfrutarlos de acuerdo a la estación que se me presentara y de acuerdo a esta nueva forma de verla, sentirla y vivirla.
Porque aprendí que no existe el futuro, pues el futuro que decía ayer ya dejó de serlo para ser el hoy, y éste en cualquier momento se me puede dar o quitar , sin protocolos ni preámbulos, sin permisos ni concesiones.
Los ojos me pesaban y se me iban cerrando sin poder evitarlo.
La camilla recorría suavemente el camino hacia “esa casa” que desde hacía quince días la había tomado como mía, pero que hoy había dejado de serlo para pasar a ser en ella una mera visita que espera mansa pero impacientemente poder volver a “su” casa, habiendo entendido “que el único trecho que da el adelante es aquel que cubre nuestro pie extendido”.
Ya mis ojos se cerraron por completo, pero mi mente seguía funcionando biológicamente, a sabiendas de que la vida me había dado una segunda oportunidad y que debería aprovecharla en este juego cruel e interminable de vivir y evolucionar.
Zaidena-Elortondo-Sta Fe
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EXILIOS
Así lo encontré.
Con sus cruces sin dios y esa ligera sonrisa de los muertos recién muertos…
Así lo habían dejado.
Con sus libros protestando de brisas, con sus miedos heroicos en la tibieza del día, con el silencio fortuito de la nada pendular.
Sin nombres. Sin certezas de cartón. Sin preludios inútiles. Apenas con el chasquido mugroso que sorprendió a los ausentes (esperaban el tableteo, eso es seguro)
Es Argentina, señores. Club de ladradores en los fines del mundo. Esqueleto servil en tiempos-fusiles. Usted ya intuye…
Me presento. Soy ese tipo que late caminos, que muda de rostros en horizontes y grillos, que es nadie, que aún respira…
Lo encontré de casualidad en el hambre sin sombras de un día cualquiera.
Me acerqué sin temores, sin murmullos de ocasión. Nunca he sido bueno en los inicios.
A pocos pasos detuve mi huella. Lo dicho: dormía de vida su sangre en el lodo.
Lo miré, como entendiendo….
Maestro, me dije. O poeta. No-importa. Apenas son oficios terrestres.
Todo es igual. Como en otros baldíos. Como en otras mañanas de este rito desganado. No debería sorprenderme. Pero me quedo observando su puño. Ese puño que sospecho gigante, que conserva la solemnidad del vuelo final, que desnuda los vientos en olvidos eternos.
Me quedo un instante más. Sé que nada haré, pero aún así…
Un relámpago de trinos me despierta de allí. Vuelvo al camino, cobarde, un poquito menos yo.
Diré que no lloro. Me digo, nomás. Suspiro.
Tal vez alguna muerte se apiade de mí…..
Daniel Castrillo-leones
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NUNCA SOÑÉ
Nunca soñé con tres ojos que me escrutaran desde un pescuezo de jirafa. Que me escrutaran no sin dejar de entornarse alguno, alternativamente. Tres ojos y no tres pares de ojos de diferentes tonalidades. Tres ojos oscuros idénticos. Y que se posaran sobre mí sin benevolencia ni animosidad. Desde un pescuezo inconfundible, irreprochable. Desde una jirafa de la que pudieran pender arañas plateadas, moribundas, o exhaustas. Pendiendo como sólo penden lo esencial y lo sutil. Lo sutil exhausto, lo esencial moribundo. No estaríamos ellas y yo en un zoológico o en un ambiente no trastornado por el hombre. Pero yo no distinguiría el sitio, y hasta ese momento sería únicamente mis cuatro pintorescas narices, olfateando en vano, desasidas de cabeza reconocible. Yo consistiría, hasta entonces, en una pura memoria guiñolesca, afanándose por recuperarme. Sería, claro, una sustancia en su propia procura.
Nunca soñé con algo rubio gelatinoso aposentado sobre un punto cardinal. Ni me soñé punto cardinal sobre el que se aposentara determinada o indeterminada gelatinosa rubiedad.
Nunca soñé con escaleras derritiéndose sobre un valle de incienso. Dos mil ochocientos peldaños, sumando las sesenta y seis escaleras de fibra. Incienso que cubre todo el valle al que pertenezco desde mi primer sueño anotado en un cuaderno infantil. No estaría allí como ninguna de mis presencias mensurables. Y sin embargo, me brindaría a derretirme.
Nunca soñé con hexágonos de piel humana impidiéndome apoderarme de la gracia. Es poco no haber soñado nunca con la gracia apoderada impidiéndome la humana piel de los hexágonos.
Nunca soñé con el antojadizo poder de cristalizar, seccionar y envasar un crepúsculo. Y darlo a consumir sin reparos. Antojo de consumición.
Nunca soñé con un espejismo, ni cóncavo ni convexo. Espejismo con el que hubiera podido restituírseme la gobernabilidad de mis sueños.
Rolando Revagliatti-Bs As
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“Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo camino,
camino sobre la mar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás,
se ve la senda que un día,
se ha de volver a pisar”
-Joan Manuel Serrat-
“Caminante . . . No hay camino”
Por montañas y ríos, caminar sin camino,
sin saber tan siquiera, si es que vienes o vas . . .
sin pensar que se esconde tras ignoto destino,
sin saber que hay delante, ni que dejas detrás.
Y clavado en el pecho un recuerdo dormido,
muy callado . . . sereno . . . sin querer despertar
y seguir caminando, caminar sin camino
con dolor en el alma que no se ha de borrar.
Los zapatos gastados y los pies entumidos,
escalar una cima que no puedo alcanzar . . .
caer resignado con el tiempo perdido
y pensar solamente en marchar y marchar.
Y después la distancia que separa destinos:
me cansé de buscarte, no te pude encontrar,
que me lleve el aroma de una copa de vino,
que me arrastren las olas, y me pierda en el mar . . .
Que en la espuma reencuentre mi sonrisa de niño,
que me quede en el tiempo de tu dulce mirar
y seguir caminando desafiando el olvido
peregrinar trashumante, empedernido, al azar.
Que me lleven los pasos por oscuros designios
sin saber tan siquiera, si es que vienes o vas,
sin pensar qué se esconde tras ignoto destino,
sin saber que hay delante, ni qué dejas atrás . . .
Bien lo dijo Serrat al cantarle al camino:
el camino no existe . . . ¡Se hace sólo al andar!
DelsioEvarGamboa-Laborde
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EL POTRILLO (Relato)
Esa noche, nuestros padres nos encerraron a los cuatro hermanos en la cocina, para que no viéramos nacer al potrillo que tanto habíamos esperado, en silencio compartido.
Éramos una familia numerosa, vivíamos en las afueras de la cuidad, en una casa chica pero con un patio de tierra enorme, en cuyo fondo, se levantaba un cobertizo que servía de resguardo a la yegua, que de día, arrastraba la jardinera que iba de un lugar a otro para repartir el pan, guiada por mi padre.
Un lunes, se dejó de atar la yegua a la jardinera. Tuvimos mucho tiempo para mirarla.
Cuatro cabezas, tras el alambrado romboideo, escudriñaban todo lo referente a ella. Nos llamaba la atención la panza abultada, que se movía sola, y el nerviosismo que mostraba el animal. Sus ojos nos miraban agrandados y tristones. Por debajo de la cola veíamos un moco blanquecino que se deslizaba por las patas traseras.
Una noche, en que nos encontrábamos en plena cena, oímos un ruido seguido de un quejido; mi padre fue a ver qué ocurría; salió y entró de inmediato; le habló al oído a mi madre. Ella nos dijo que siguiéramos con nuestra comida, y se fue a buscar un farol. Cerraron con llave la puerta desde afuera. Presentíamos mucho, pero no veíamos nada. El mayor de mis hermanos, ocho años, del que descendía la cadena con menos de dos de diferencia entre cada uno, trepó a una silla y espió por una ventanilla.
-Están en el cobertizo con la yegua- no dijo.
Pero se ve que mi madre lo vio porque corrió a poner una bolsa para tapar. Hubiéramos querido estar junto a ellos para ver lo que todos presentíamos pero no nos animábamos a decir- En ese tiempo, todo era prohibido... hasta los milagros.
Sentíamos barullo y la curiosidad nos atenaceaba. El alboroto era más intenso adentro, que afuera. Después de mucho esperar, entró mi madre y nos dijo que la yegua había tenido un potrillo, que ya lo podíamos ir a ver, pero que no la molestáramos.
La alegría que experimentamos en ese momento fue incalculable. Ocho ojos miraban por entre los alambres, a un endeble animalito que intentaba incorporarse en sus cuatro patas, mientras la yegua lo lamía. Lo vimos trastabillar varias veces, hasta que pudo enderezarse y prenderse de la teta de la madre. En mi memoria, lo veo, rojizo, patudo, flaquito, débil, mojado... nada de: “Todo de algodón”...
Mi hermano mayor lo bautizó Ñato ¡Cómo lo quisimos! Era nuestro orgullo y nuestra mascota. Él mismo le daba la mamadera de la tarde ¡Cómo lo envidiábamos!
Después de tantos años, pienso en cuál sería el pecado en el que cuatro criaturas tuvieran la alegría y la oportunidad de presenciar el milagro de nacer...
Edda Ottonieri de Maggi-Marcos Juarez- Cba
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REQUERIMIENTO
Aún cuando la última
ilusión se aletargue en
los pliegues de tu sonrisa
esfuérzate y respira.
El sol volverá
mañana a iluminar
tibiamente el día
no dejes de respirar.
Entorna los párpados,
descansa, lucha , sueña,
la vida espera
aún no está vencida.
.
Extenderá su mano
para que tú la aferres
y…paso a paso
en esperanzada lentitud,
la ilusión despertará
entre las sábanas húmedas
de tus rugosos labios,
jubilosa, bella, íntegra.
No te entregues
.
amanecerán nuevos soles
embriagados de brisa,
respira amor, respira.
Marisabel Clausen-Gral roca-Cba
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