Y con ello el destino olvidó regalarme sus rosas,
La sonrisa adormece en mis labios sus sueños
Y en mis ojos los duendes olvidaron sus sombras.
Amnesia de bellos recuerdos bogan los sentidos
Y es un tiempo ido el delicioso pasado
De los besos dulces, las palabras tibias,
Las manos unidas andando el camino.
Se me ha partido el alma, se me ha partido
Y sangra el corazón herido de muerte
El río ha desbordado arrollando a la vida
Tu seguiste andando, cruzando su puente.
Y yo, sin atreverme a dar un solo paso
Miro como a lo lejos tu imagen se pierde.
María Isabel Clausen-Gral Roca -Cba
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POEMA DEL VIVIR
Se entrelazan hilos en soliloquios nocturnos,
se destejen incendios en la intimidad
tras el pujar de hogueras ...
Se enfadan orlas en cuencas hipócritas.
No se distinguen barreras en aludes de símbolos
y los soñares van por valles y hondonadas
inciertas al músculo, que apenas mueve
la vida...
Caídas de átomos sacuden estancos arteriales,
restos de vida que se escapan.
Renguea la mañana su despertar cansado
y copia la sempiterna marcha de los días,
sin comprender al exaltado que se escurre
y deja un tendal en su dudoso andar...
Pueblo que gira en el mundo,
mundo que gira en el todo,
y en dimensión infinita,
va la tierra, grano de arena
entre astros y pozos negros...
Me pregunto...
¿Hasta cuándo la maldad y la avidez
irán a fertilizar reducidas mentes
de tan mínima existencia?
Edda Otto –Marcos Juarez
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MI PIEL
Condenada a mi forma de este mundo
Olga Orozco
Condenada a esta piel, la observo
abrirse lentamente sobre la flor del tiempo.
La desdoblo, para leer en ella su código secreto.
La estiro sobre los cuatro puntos cardinales para enredar los sueños.
No alcanza, es apenas un despojo que encoge y me atrapa.
Como tela de araña
mi piel, oculta un ojo siniestro que mira, más abajo de mí,
mi pobre ropaje que deshoja
mi pobre ropaje con su ritual de fuego.
Condenada a esta piel de barro, de pulpa de maíz o de madera
recorro sus límites y escribo sobre ella.
Trazo el último enigma de la aurora.
Escribo en la fragilidad.
Sobre la arena, con mis huesos. Esperando la última marea
mientras socava el tiempo, me desgrano.
Leonor Mauvecin -Córdoba
Editada en el libro “La piel de la serpiente”
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ECOS DEL ALMA
homenaje al geriátrico "AZULADO"
Cuando el sol se va asomando
y los rayos clarean el ambiente
están ocupando en la mesa
cada una su lugar
con pasos apagados,
dificultar en su andar.
Este es su presente
hoy son alguien especial
con sus ojos cansados,
que muchas veces
se vieron llorar.
Sus manos rugosas
que el trabajo y el tiempo acompañó
y aquella ausencia en su mente vertiente de saviduria,
solo quedó calma y dolor.
Atendidas con cariño
y en cada una se cultiva lo sembrado con amor.
Ya llega la Navidad
la casa se viste de fiesta,luces,música
y un gran amor sin igual
muchas no lo entienden
para ellas un dia más
sentiran que el alma vuela
entre ellas mi MAMÁ
Norma Ereza-Monte Buey
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LA INFANCIAY ese delantal que mi madre enrollaba entre sus manos iluminando el día.
Elsa Tebere
Elsa pondera aquella edad de oro
con la simpleza y el ardid de un alma
acostumbrada a escudriñar con calma
entre las joyas de nuestro tesoro.
Ella revive con pluma fulgente
las alegrías con rostro de padre
esa ternura con manos de madre
en la memoria de niña inteligente.
Y aquí encuentro el secreto poema
cuando en el acto que comparte el higo
se muestra intacto el dulzor que digo
cuando un pequeño revive su tema.
Vuelvo al sendero caro de la infancia
donde encontré mi sueño amanecido
esa voz suave que dictó al oído
las mil ternuras de bella fragancia.
Y he vuelto a ser de veras un niño
que saborea la fugaz tersura
desecho ya de vieja estructura
inaugurando el sol del cariño
ese que alumbra en cada mañana
anonadando a la piedra obscura
para decir¡que todo perdura
en la simpleza lucida de hermana!
poeta feliz que a toda tristura
parte cual mármol frió que se ufana
y luego de eones, arena madura
nadie se recuerda de su forma vana.
Retorno del viaje a la edad del sueño
al llegar encuentro en la hoja escrito
la figuración reciente de un mito
y no admito ser su autor ni su dueño.
.....................................
es el pulso infante de la mano pura
la que escribió el verso desde su estatura.
Favio Ceballos – Granadero Baigorria –Sta Fe
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REDACTOR
El chico que no habla es el hijo único de su fallecida única hija, y de su también fallecido yerno. Lo crió ella, viuda, al chico que no habla, su nieto. Es el chico que no habla quien redacta el breve texto que se inicia con: “El chico que no habla es el hijo único de su fallecida...”
Rolando Revagliatti- Bs As
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¿T E E S P E R O?
Esta necesidad de vos
no tiene límites,
escapa a las fronteras
de la nada
recorre con su magia
mis instintos
y me vuelve feroz…
o inmaculada.
Me llena de blasfemias
y plegarias
de rezos entre lágrimas
y gritos,
de insultos, ¡que ni sé
por qué los digo!,
de ternuras, ¡que no sé
dónde se escapan!
Tu amor está tatuado
entre mis manos,
imposible es pensar
que no está vivo,
pues se mueve al danzar
entre mis dedos
cual preludio de música
sagrada.
¿Y tu amor dónde está?
¿En qué camino
se quedó observando
el panorama?
olvidando a esta ilusa
desmedida
¡que aún espera que regreses
un mañana!
Zaidena-Elortondo-Sta Fe
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EN LA CORNISA DEL TIEMPO
Era una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.
Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.
Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva.
Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se abrían las cataratas del cielo, y mas tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger.
Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos , cargadas de oro y especias.
Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.
Podría... ¡Cuantas cosas hacer esta acicalada dama francesa!
También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quasares, a un lugar donde no existe el tiempo.
Las luces Psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la multitud que bailaba en esa discoteca.
En un pequeño disco de “iridio”, enclaustraba al mundo que se iba engullendo. Detrás... quedaba oscuridad y silencio.
¡Habíamos quedado solos!, y me había salvado de su treta, por haber sido su aposento, mientras duró aquella escena.
Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella la sed del “ero...”
¡Se interpuso otro sueño!
Sergio Bravi-Cruz Alta -Cba
Editado en: Acuarela Literaria 17
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ENTRE NIÑOS
uno
de otro sucediéndose
con la huida o la idea falsa
hallando infinitos
entre niños que rondan nombrándose
descombrando al amor salvándolo
de iracundos habitantes
que sufren detrás de la palabra
cambiándola creyentes de lugar
entre una y otra imagen difusa
donde circunda infidente atisbo
de no volver otra vez
con ojalases ni fronteras
por existir algún día quizá
Orlando Valdez –Rosario-Sta Fe
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“Toco su boca con un dedo. . .
Toco el borde de su boca. Voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez su boca se entreabriera y me entregara su voz cálida y musical. . .
Y me basta con cerrar los ojos para oírla llegar hasta el fondo de mi alma. Y de nuevo hago nacer otra vez su voz en la boca que deseo, la boca que mi boca elige, y me va dibujando su voz, su voz de cristal y beso. . .”
-Cortázar-
¡LA VOZ DE UN BESO! . .
(Soneto)
Era la voz de un beso acurrucado
en el arco del cuello, junto al hombro,
era un suspiro tenue, y con asombro,
sonó como un gemido, abandonado.
Era una voz en presente, de un pasado
tirado en un rincón, como un escombro
más, fue como creer que si la nombro
borraría tal vez, un tiempo aciago.
Era sólo una voz, un sortilegio
que la magia del aire volvió arpegio,
convirtiéndolo en dulce melodía.
Era una voz, ¡Una voz! . . . sólo eso,
que llegó en puntillas, me dio un beso,
¡Y después se perdió en la lejanía! . .
Delsio Evar Gamboa-Laborde-Cba
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CINE...
Y ahí, mientras el muchacho
galopaba desiertos en balaceras
de gris,
descubrí que la tinta
no alcanzaba
para sentir este latido.
Vos,
asesina de versos,
tomabas mi mano.....
Prof. Daniel Alberto Castrillo -Leones-Córdoba
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AMANECERES DE ALAS DISTENDIDAS
Se frustraron partidas,
se malgastaron instantes…
En el cuenco de mis manos,
heridas desnudas
delatan naufragios.
Me habitan relámpagos
en giros desbordados,
apelmazo crepúsculos,
engendro amaneceres
de alas distendidas…
y en esa convalecencia
fijo anclas,
transmuto las cenizas
de fuegos emigrados
a umbrales
donde la razón
señala su cordura.
Alicia Borgogno -Cañada de Gomez
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PASIÓN LÍRICA
Amar la poesía... ës amar
las delicadas manos que la escriben
que dibujan la vida en un compás
feliz, glorioso, aciago, puro, libre.
Amar la poesía... ës penar,
cuando con tinta y sangre se la imprime;
y lastima el dolor de los demás
que en versos graban un llorar muy triste.
Amar la poesía... ës lograr
un gran mundo que en lírica matice,
y en el albur de un sueño cavilar.
Es transportarse etéreo a Berenice
en la cósmica esencia cabalgar
y que el arrobo excelso se eternice.
Ana Maria Martinez
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SENTÍA QUE, PODÍAMOS ENTENDERNOS
Como una joya, engarzada en la barranca, contenido entre perfumes de flores silvestres, estaba el rancho, en agreste paisaje, que, parecía ocultar, notas de guitarras, empujando a las hojas que bailoteaban movidas por el viento.Al llegar, lo habíamos hecho por escalones de piedras, que, luchaban por cumplir su misión, entre vegetación tan exuberante ; a los más incapaces, nos eran muy útiles las rústicas barandas de troncos, que, marcaban el camino. Casi de pronto, se abrió la visual y nos encontramos en el patio de tierra apisonada, al parecer, sostenido por la barranca, de matas espesas y florecidas, que se perdían en la hondonada. A lo lejos, las islas, custodiadas por nuestro conocido río Paraná, marrón, cauce de numerosas barcas, que, merecían los comentarios de los entendidos.El sol, ya estaba en lo alto, de un cielo celeste y limpio.al entrar al patio, tres perros, salieron a recibirnos, con tranquilizadores movimientos de rabo, por lo que se veía, que estaban acostumbrados a recibir visitas. Güado, el dueño de casa, nos recibió cordialmente, él mismo le había dicho a Favio, nuestro editor y fundador del Centro Cultural Baigorria, que los poetas, lo fuéramos a visitar. Desde el patio mismo de su rancho, con todo el río al frente, , alcanzando a ver, también el puente, Rosario Victoria, en charla amena y como si fuéramos amigos de muchos años, Güado nos explicaba, lo placentero y a la vez lo minucioso de su trabajo. Pasamos a su vivienda, museo, exposición artística y retiro, de este artista tan singular.... no había nada superfluo, sobre la mesa una enorme araña de troncos, trabajada con una paciencia infinita, los estantes, llenos de piezas de ajedrez, morteros, cálices, ceniceros, artesanías realizadas con raíces, troncos increíblemente trabajados, una figura oriental, todo lo inimaginable, extraído de un tronco.....Al rato, un aroma exquisito de asado a la parrilla, comenzó a extenderse por el patio, y al salir, invitados por Güado, encontramos en el sencillo patio, una mesa servida, para todos nosotros, pollo y carne asada, y la más variada cantidad de ensaladas, para todos los gustos, igual que las bebidas....unos arbolitos del patio, nos dieron la frescura, para seguir gozando de ese paraíso.Era tan plácido, dejarse estar, entre todo lo sencillo, primario, y agradable, que el hombre necesita, que, era como que descubríamos allí, el sentido de la vida, y las pocas cosas que se necesitaban para vivir feliz, a la vez, entendíamos el retiro de ese hombre, que había descubierto cual, era el camino...Allí recuerdo que pensé que, con personas así en el mundo, sentía que podíamos entendernos.Al rato, nos invitaron de nuevo adentro, donde en el hogar, rústico, eficiente, gastando sólo un tronco enorme, que nos decía le duraba hasta la noche... apareció de pronto, una guitarra; el mate, ya andaba dando vueltas también..... Güado abrió la tertulia, casi acariciando su guitarra y quedamente, muy sentido, entonó dos o tres canciones, que nos hicieron sentir muy en lo profundo, que esas eran nuestras raíces, que estos eran nuestros lugares, y que, vaya, que satisfacción nos daba.... En eso, el dueño de casa, con toda naturalidad , sin tener que rogar, le alcanzó la guitarra al asador, del cual, todos creíamos que, acabadamente, nos había demostrado sus habilidades.......Tomó la guitarra y con la tranquilidad de lo cotidiano, arrancó con una voz magnífica, cantándole a todo lo bello que nos rodeaba, a ese río de Argentina, al amor, a la paz, a los sueños.Cantamos todos, animados por ese ambiente genuino de amistad, rodeados de tanta capacidad, para hacernos sentir tan bien, si es que algo nos faltaba en ese paraíso que nos rodeaba.
Elsa Solis Molina -Rosario -Santa Fe
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ROSTROS
Mi mamá me decía que por el rostro de una persona se puede saber cómo es.
La vida me ha enseñado que hay rostros que al verlos dan ganas de seguirlos viendo.
Hay rostros que luego de verlos uno se pregunta qué pecados estarán pagando.
Hay rostros que uno ha visto madurar y no se encuentra razón para dejar de preguntarse, por qué siguen siendo unos hijos de la chingada.
Concluyo que Mark Twain, tuvo razón: que todo hombre es como la Luna: tiene una cara oscura que a nadie enseña. La mujer tampoco se salva, eh.
Daniel Alarcon Osorio-Guatemala-
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Tres joyas, me ha regalado Dios,..
Tres joyas preciosas, para disfrutar y lucir;
Tres joyas con engarce distinto.
Tres joyas, que llenan mi vida, mi tiempo y mis pensamientos;
Tres joyas, una castaña, un moreno y un rubio.
Tres joyas, que cada día me regalan una sorpresa nueva.
Tres joyas, sol, luna y estrella, todo junto...
Tres joyas, amor, cariño , dulzura...
Todo esto y mucho más me entregan mis joyas,
más preciadas...
Mis nietos
Rose - Elortondo -Sta Fe
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VEINTISÉIS
Ahora,
cuando la noche murmura en mis oídos su destino de sombras,
y los últimos grillos afinan sus violines,
escondidos entre las grietas malogradas de las viejas tapias,
la mirada se aquieta en el umbral del plazo,
buscando, desesperadamente, las amadas imágenes perdidas:
las mismas violetas de otras épocas ,
que aún destilan su incienso de monasterios conjurados,
guitarras agoreras, rompiendo el enorme reposo,
con la música de sus cuerdas temblorosas de lágrimas…
lluvias mañaneras, desnudas, como las hadas del estanque,
aquellas del viejo cuento que desgranaba la voz de mi madre
en las noches de invierno…
cuando era nuestra la llama
titilando ternura bajo las excitadas mejillas de la luna.
Era la época de la belleza pura, cuando el río se encendía
en los retoños de ceibos orilleros, y el asombro teñia las pupilas,
contemplando
las blancas escuadras de garzas vocingleras,
mientras la risa retumbaba en los terrones enrulados
de las mismas barrancas,
-sonajeros de gotas-
marcando lejanías
en la piel inaugurada del estío.
Así, como era entonces,
por esa misma fecha,
las islas renovarán su verde en cada primavera,
el cielo continuará azul y luminoso,
vibrando al son de las campanas,
toda la luz teñida de amapolas, anudando junquillos,
junto al clerical violeta de borrajas silvestres…
Ah!, cuando pienso cómo será mi pueblo en ese instante,
sin una lágrima que se acurruque en mi,
como un plumón soleado de un ave sin destino…
tal vez fantasma, polvo, verde gramilla, lombriz o caracol…
o la nada…la nada…la nada,
sin una inquieta pincelada del enjoyado astro,
ni el sordo golpeteo del agua sobre la piedra que ya olvidó la historia…
Sé
que nos estaré más,
que no habré de revivir en las palabras
en el inútil intento de pervivir, de ser memoria.
Sobre el encaje pétreo de la noche bruna
brillarán , como nunca, las estrellas,
pero seguirán mis preguntas sin respuestas,
los siglos nada dirán de mi,
y sabré que toda vanidad fue como espuma, como un soplo de viento,
que la inmortalidad no existe,
ni siquiera bebiendo las últimas gotas de ese postrer poema.
Lidia Esther Lobaiza de Rivera- Coronda Santa Fe
Del libro:"Cuando me cenza el sueño)-2008
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DE LA BITÁCORA EXISTENCIAL
Vean del libro el mapa
de mi tiempo que se pierde
,la ruta de mi avance,
insinuada de extravío itinerante,
el preciso punto en que me olvido,
el instante de angustia que me encuentra.
La página es de sangre como gloria.
El plasma es tabernáculo,
shekinah de una pasión o su agonía.
Y una dicha goteante me persigue.
Un yo que más que vivir, pervive dando coces,
a poco de llorar y va cantando
su aguijón con alas de mercurio.
Un ser con sus espacios soy,
un ser-uno-con otros,
que se abraza al mundo, se abre
con sus libros a la madrugada.
El Uno es Quién y el yo ontológico,
genoma interrogante.
Carlos Lopez Azur -California
