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A MIS NIETOS
Cuando a mi vida llegaron mis nietos,
supe que del cielo llovian estrellas
que el sol que ilumina era para ellos.
Una canción seguida de llantos y risas
y toda la vida llegaba de prisa.
Si digo Mara, que fue la primera,
es ella una diosa, dulce y bella.
Llego Mateo, que es el segundo,
se que mis sueños rodean al mundo,
y sigos sus pasos sin perder el rumbo.
Y llego Lena con toda dulzura
llena de vida y duendes traviesos.....
Y van por el mundo siguiendo un camino,
pisando escarchas descubriendo el fuego
y estaré con ellos ,
manojo de sueños,
tan solo para decirles.....
!CUANTO LOS QUIERO!
Norma Ereza-Monte Buey - Cba
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HABLANDO CON LA POROTA
...¡Sí Porota , te digo que sí!! Yo la vi con mis propios ojos cuando se bajó de aquel auto,
! y que auto! Porota, de esos nuevos viste? Con vidrios polarizados y todo, paró en la esquina para
disimular, tan santita que parecía , seguro que aprovechó que el marido viajó,... ¡no! si yo las
conozco a estas vienen de la nada y después se hacen las señoras, claro se buscan uno con plata y se
dan la gran vida. Lo que más bronca me da, es que es agrandada,.... pero sí Porota ni saluda cuando
pasa hasta me rebaja con la mirada, a veces estoy barriendo la vereda y ella sale de punta en blanco,
claro total tiene quien le haga las cosas, ha si porque en eso también tiene suerte, no como una que
se tiene que hacer todo sin chistar,.... sí ya se que a vos te pasa lo mismo que a mí, ¡viste como es
nunca das abasto! Que la ropa, que la comida , que el marido, y de los chicos ni hablar, son tan
irresponsables tiran todo en cualquier lugar, ya vas a ver cuando los tuyos sean más grandes, la
sacas barata todavía, a mi me hacen sacar canas verdes, y eso que son grandes he,...por eso me da
bronca porota , porque una lucha toda la vida y ni siquiera se puede ir de vacaciones y ella que
tiene todo se da hasta el lujo de adornarle la cabeza, ¡y como lo trata porota!! Vieras como lo trata,
lo maneja como a un títere, si yo lo trataría así al Cacho me muele a palos,....el pobre parece una
basura, peor que a un perro lo tiene, de acá para allá y él obedece sin chistar, a veces se ve que lo
cansa y discuten ....pero si los oigo a través de la pared y las palabrotas que dice ni te cuento a mi
me de vergüenza , después cuando sale a la calle es una seda y todos la atienden como a una reina
¿viste? Pase señora, adelante señora, ja si supieran lo que es la señora, seguro que no le dan ni la
hora, en cambio a una la tratan como a una mucama, lo que hace la plata ¿no? me estás escuchando
porota .... ha bueno pensé que se había cortado, vos sabes como andan los teléfonos, la otra semana
estuve todo un día sin tono, justo cuando había enviado una carta a un programa de la tele ¿no sabes
lo que sufrí porota? ¡horrores!! Mirá si me llamaban... ¿che en que estábamos? ¿cómo porota? A si
ahora me acuerdo, no te canso ¿no? ¿seguro? Como te quedas callada o me respondes, si, si nomás
no tienes nada lindo para contarme, vos sabes que soy todo oído,.... la verdad es que odio a la
gente que se cree que lo único importante les pasa a ellos y no dejan habar a los demás, yo por
suerte no soy así, ¿no me digas que no porota? ¿Cuantas veces fui tu celestina he? ¿Cuantas veces?
no quiero que te pongas mal, pero... ¿te acordás cuando tu marido tuvo esa aventura? ¿Quien te
ayudó decime? ¿Quien te aconsejó? ¡Yo fui, si!! yo fui el paño que secó tus lagrimas, ¿no porota? A
decir verdad ese desgraciado no te merece,....es que sos tan buena vos, que si me hubiera tocado a
mi hace rato estaría de patitas en la calle, menos mal que el cacho no es así, él sale del trabajo y
viene derechito a la casa, salvo los viernes que se junta con los muchachos del taller,...uyy hablando
de eso en cualquier momento llega y todavía no puse la pava, si me agarra con el teléfono arde
Troya, !sí se pone como loco!! ....y cuando llega la factura ni te cuento, en eso los hombres son
todos iguales, miran lo que gastas y no ven el sacrificio que una hace, en fin...que le vamos a hacer
Porota, te espero una de estas tardes a tomar unos mates y seguimos hablando, y de paso te cuento
de la vecina ...pero si no te conté ni la mitad, la verdad es que da gusto tener amigas como vos
porota, una se siente a gusto, eso si a mi no gustan los chismes,!no, no!! cada uno tiene sus problemas ,además cada casa es un mundo, pero sí, seguro, es así, que lastima te tengo que dejar porque va a llegar el cacho, llámame o pasa una tarde, dale , te espero.... he porota , no te olvides, uyy esta entrando el cacho, besos poro besos.....
Jose Luis Alarcon –Justiniano Posse – Cba
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LIBRE
Libre no es el viento
que impulsa a un velero,
o hace girar a las aspas
de un molino harinero.
Libre no es el mar,
que rompe sus olas
en una escollera,
en vez de acariciar en la playa
a la suave arena.
Libre no son los hombres,
aunque estén afuera
de una jaula de hierro.
Libre…
son quienes no se dejan regir
por el horario, la moda,
el calendario o la envolvente propaganda;
pero eso tiene su precio,
en este mundo sistematizado y consumista:
-por unos pocos gobernados-
¡Discriminación e indiferencia!
Sergio Bravi - Cruz Alta
Editada en: Acuarela Literaria 28
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TÚ
Tus ojos claros
mi mar de sueños.
Tus rizos rubios
hiedra en mis dedos.
Tus lágrimas
mi felicidad disimulada.
Tu abrazo
mis desesperadas ansias.
Tu mundo y el mío
tan lejanos tan unidos.
Maria Isabel Clausen – Gral Roca - Cba
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En muchos casos los cuernos son como los dientes: duelen cuando salen, pero después ayudan para comer . . .
Los cuernos . . .
Los cuernos no vienen solos,
responden a muchas causas,
por eso nunca aparecen
de la noche a la mañana.
Las razones pueden ser
complejas y muy variadas,
desamor, celos, hastío
y cuando no, por venganza.
Es un proceso algo lento,
lleva un tiempo portar aspas
y al no pesar y no verse
resulta fácil llevarlas.
Por eso es de ver a algunos
como si nada pasara:
últimos en enterarse
de lo que ocurre a su espalda.
Blanco de los comentarios
de gente de mala entraña:
¡Miralo a ese pobre aspudo! . .
¿Sabrá que al cuarto lo pasan?
Y en esa maledicencia,
propia de los lengua larga,
se mofan del pobre tipo . . .
que es feliz en su ignorancia.
Hay mujeres que se sienten
por su marido, olvidadas;
asados, el bar, las bochas
y así toda la semana.
Y se miran al espejo,
y aún se ven agraciadas,
y se arreglan cada noche
pero ni así, pasa nada.
Y entra a tallar el hartazgo
pues si bien no son novatas,
notan que aún, en la calle
se vuelven para mirarlas.
Allí empiezan a cuestionar
y tildar de cosa arcaica,
la sagrada “fidelidad”
que ya comenzó a hacer agua.
Lo mismo le ocurre al hombre
cuando su mujer se afana
y tanto por la limpieza,
que a la noche está cansada.
O que después de algún tiempo
se vuelva tan mojigata
que para hacer el amor . . .
¡ya ni el camisón se saca!
Estas son sólo unas pocas
pero para ejemplo, bastan,
dejo afuera otras razones;
¡Si las sabrá “el pata e lana!”
Por eso, es que en la ocasión
que dicen “la pintan calva”,
no hay un cuerpo que resista
y menos. . . ¡para la “trampa!”.
Y es así como les digo:
cuernos no salen por nada,
motivos son los que sobran . . .
¡Para tener un par de aspas!
Delsio Evar Gamboa - Laborde - Cba
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CAÍDA
Me deslizo desintegrándome
busco un lugar,
no lo encuentro.
arraso con todo
y sigo.
Entonces me invento
corro detrás de un sueño,
rearmo mis formas
que son otras
distintas, nuevas.
La caída se detiene
lentamente me incorporo.
Comienzo a subir
por cuestas empinadas,
pero subo.
arriba hay claridad
Alicia Gilli –Cruz Alta Cba
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ALFOMBRA
Sólo el cuero, despojo maloliente
secado al sol.
Curtiembre de manos hacendosas.
Sólo el cuero, mancha de luz
sobre el suelo, alfombra la tarde.
Un olor a pastos verdes y salvajes
y un rumor de pájaros duerme
en los rincones de su dibujo inerte.
Una taza de té, sostiene
el único aroma posible
sobre el despojo.
Leonor Mauvecin – Cordoba - Argentina
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NIÑO MIO
Juega y rìe
Niño.
Indiecito
De la tierra.
Niño mìo.
Juega y rìe
Entre guadales
De arena fina.
Nada sabes
Del pasado.
Disfruta tu niñez
Niño aborigen
Igual a otros niños!!
Se funde tu risa
Con el viento que inquieta
Las ramas de los caldenes.
Ya sabràs
de la historia.
Niño,
Juega y rìe.
Alicia Susana Baigorria.
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UN SER
cuadriculado un falso ser,
vomitó de lo que la sociedad alimenta
o contamina... el verdadero es la flor y el rocío
el real, es la alfombra verde claro
siempre unido a lo viviente.
los otros vendran al amanecer,
la noche terminará antes de lo esperado
el nuevo reloj será la luz.
Favio Ceballos – Franadero Baigorria –Sta Fe
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UN PEQUEÑO MILAGRO LLAMADO CELINA
El sol brillaba en lo alto calentando con sus rayos la fría mañana. El silencio roto solo por el aletear de los pájaros, se ve interrumpido por el ladrido de los perros y el balido de las ovejas que anunciaban su llegada.
Poco a poco se acercan los animales. La niña corretea y con gritos y piedritas trata de que no se dispersen, y entren al corral. Se descubre su pelo enmarañado cuando su gorrita queda suspendida en la rama de un árbol. Con pequeños saltitos logra recuperarla y vuelve al lado de su madre para ayudar con un cabrito rezagado, que no quería entrar al corral. Tiene casi cinco años, pero la vida no le dio tiempo para crecer y jugar y ya a su corta edad colabora con tareas en la casa.
María, que casi en su madurez fue madre por primera vez, la contempla mientras hace un alto en la jornada. Su rostro curtido por el sol, el viento, el frío, está surcado de incipientes arrugas. De pronto una sonrisa hace que su rostro pierda la dureza e ilumine su cara, la mira correr y el corazón se le ensancha de amor. Cuesta creer que esta niña vivaracha y saludable sea aquel botoncito rosado, asombrosamente perfecto a pesar de su pequeñez, que vino a este mundo mucho antes de lo esperado, y luchando por sobrevivir. Estuvo un buen tiempo internada, pero ella se aferró a la vida y finalmente pudo traerla a casa. Su milagro, su pequeño milagro llamado Celina. Su vida antes vacía y monótona se pobló de sueños, risas y juegos. Atrás quedaron los sinsabores, las amarguras y el lento transcurrir de los días.
Muy cerca de la ciudad, pero muy lejos del mundo…y es que su realidad es pelearle a la vida día por día, sabe que su sacrificio es por su hija, ella es el motorcito que ahora impulsa su vida y hace más llevadera cada dura jornada.
En su vida mezquina de caricias y afectos ahora hay lugar para la esperanza.
Ella, que una vez estuvo sola y excluida, mirando pasar la vida, hoy tiene ganas de luchar por su hija, peleando contra la miseria y el abandono que este sistema de exclusión y de pobreza ha dejado a tanta gente a la “vera del camino”.-
Ana María Diaz Paz
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UNA ROSA LLAMADA PAZ
Una rosa tiernamente llamada Paz
vive en mi jardín de poetas,
donde Mistral y Daudet
hacen en versos, la charla…
Cada vez que la admiro, grande y bella,
embellece mis jornadas y me da aliento para reír.
Con su amarillo rosado, me invita, dulce centinela,
a saborear fragrancias de paz y me dice…´´ ¡Respira!...´´
La rosa es un himno al amor
y por sus pétalos, ella es igual a un libro
donde se esconden bellos cantos de paz
para el ser humano en serenidad,
Una rosa llamada Paz encanta mi corazón
y convidará, en una nube de flores, a Hugo y Balzac
en una ronda de versos encantadores,
murmullo de ondas haciendo eco…
Solitario y soñador, Rimbaud les reunirá
en este jardín de rosas, donde Ronsard ya
recitó su oda soñando la bella emoción
de su mona, y en el lugar de más brillo…
Hombres de Letras que nos regalaron un paseo
por mi jardín de colores y silencios,
gustando los placeres de la paz, y en alborada,
pintando al cotidiano con tolerante humanidad …
Poetas que han dicho sobre las provincias y Paris,
y las horrorosas guerras y la paz…
Mi jardín de rosas donde tomo mi inspiración,
mi refugio poético para todas las formas de paz…
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UNE ROSE NOMMEE " PAIX
"Une rose tendrement nommée " Paix
"Trône dans mon jardin de poètes,
Où Mistral et Daudet
Font, en vers, la causette...
Chaque fois que je l'admire ; grande et belle ;
Elle embellit mes journées et m'encourage à rire.
De son jaune rosé, elle m'invite ; douce sentinelle ;
A savourer ses fragrances de " Paix " et me dit " Respire !
"La rose est un hymne à l'amour
Et par ses pétales, elle est pareille à un livre
Où l'on cache de beaux chants de " Paix ", pour qu'un jour,
L'Etre Humain illumine sa vie de sérénité ; à en être ivre…
Une rose nommée " Paix " enchante mon cœur
Et conviera, dans un nuage de fleurs, Balzac et Hugo,
Dans une ronde de vers aussi charmeurs
Que le murmure de l'onde, leur faisant écho…
Puis, solitaire et rêveur, Rimbaud les rejoindra
Dans ce jardin de roses, où Ronsard déjà
Récita son ode, songeant au bel émoi
De sa mignonne, dans ce lieu plein d'éclat…
Ces Hommes de Lettres nous offrirons une promenade
Dans mon jardin de couleurs et de silence,
Goûtant aux plaisirs de la Paix, et par une tirade,
Peignant au quotidien une humanité tolérante…
Ces poètes ont conté nos provinces et Paris,
Mais aussi les affreuses guerres et la Paix…
Que mon jardin de roses où je puise mes vers aujourd'hui
Soit un refuge poétique pour toutes les Paix…
Françoise Marie BERNARD - Aurillac -Auvernia -Francia
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MI INOCENCIA
He perdido mi inocencia ante tu instinto
que te llevó a sondear por mis caminos,
recorriendo sus recodos y sus ríos,
y almorzando en mis manjares y mis vinos.
He perdido mi inocencia ante tus ansias
imperantes, de placeres conocidos,
que tomaron como tuyos mis anhelos
transformando en pasión, lo maldecido.
Te erigiste como el hombre dominante
en el juego de una vida que empezaba,
saboreando el placer del caminante.
Y te erguiste ante el sueño complacido
de lujurias, ansias locas y favores,
soberano de la angustia y lo venido.
Te maldigo pues entonces, por mi vida,
por mi afán, por mi ilusión, por mi demencia,
pues lograste que hace mucho, mucho tiempo,
transformaras en angustias mi inocencia.
Zaidena- Elortondo –Sta Fe
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PARES
El despertador suena a las cinco y media. Es de noche. No debo pensarlo dos veces, y no lo pienso. Enciendo la luz del velador. Me incorporo (si puede decirse que ese paquete abotagado y que ofrece sólo una contundencia marmota y atravesada, lo que hace es incorporarse), me desplazo hacia el aparato de radio (debajo del lavatorio, sobre un banquito que hubiera podido construir el tío Pacho, o bien, mi padre), manoteo la perilla que me sitúa en la raspante descarga eléctrica que da paso a la voz del locutor de mis matinatas laborales, me quito el saco del piyama casi sin respetar los tres botones ensartados en sendos ojales (no exactamente los simétricos), y lo cuelgo en la perchita colorada que hará nueve días pegué con Poxipol a una altura cómoda para el Increíble Hulk. Enciendo la luz con la mano izquierda mientras con la derecha abro la canilla que indica FR A. Surge el chorro con mayores ínfulas que si abriera la CAL ENTE, y similar temperatura a esa hora del alba, puesto que la caldera del edificio todavía reposa. Echo despabilante agua sobre párpados, mejillas e inevitables adyacencias, y me complazco con los buches. Cierro la canilla, malseco la superficie salpicante con la toalla que me regalaron, en estas navidades, los únicos que me saludaran por las fiestas, y en el espejo del botiquín escruto las marcas de dobleces de funda que surcan mi frente. Cuelgo la toalla, descuelgo el saco del piyama con el que retorno hacia la cama donde una mujer duerme su intenso despatarro, sobre cama y mujer arrojo la prenda, apago la luz del velador, regreso al baño.
Radio Municipal de fondo y bajito, ya higienizado y con mucho talco berreta en el área afeitada, lavo mi ropita con el jabón de tocador y la tiendo en la estropeada cuerda de nailon que cruza la bañera. Preparo mi desayuno y lo tomo. Lavo, seco y guardo los utensilios. Me visto, y depositando besos en quien no cesa de dormir y soñar conmigo o con su marido, de viaje, yéndome apago las luces y la radio y cierro la puerta de mi departamento. Son las siete.
Mientras bajo los modestos tres pisos por el ascensor y traspongo la puerta de calle, trazo mi plan. Pocos metros por Arenales, llego a Ayacucho. Por esa, una cuadra hasta Juncal. Por Juncal otra, hasta Junín. Por Junín todas las demás, hasta avenida Las Heras, cruzando. Subir al ciento diez (a una cuadra de los paredones de la Recoleta) preferentemente no después de las siete y quince. En Kerszberg S.A.C.I. no debo firmar la planilla de asistencia después de las ocho. Ayer recorrí Arenales hasta Junín y por Junín seguí hasta la parada. El viernes por Ayacucho fui hasta Las Heras y, por esa avenida, hasta Junín. El jueves por Ayacucho llegué a Pacheco de Melo, una por esa y otra por Junín. El miércoles por Ayacucho hasta Peña; por esa, una, y dos por Junín. El otro martes fue como hoy, doblé en Juncal, pero no caminé por las veredas pares.
Rolando Revagliatti –Bs As -
******************
CULPAS
El sol ha perdido las huellas
que el viento borra y aleja
y yo...rompiendo con todos los prejuicios
que envuelven a los seres
me juzgo y me condenome juzgo por no estar...
por no permanecerme condeno a gritar...
a espantar la cordurano necesito cuerdas ni halagos
que me atenni necesito estratos siderales
para hallar viejas letrasen lechos de arenales
y sí...me juzgoacaso por no haber sabido
calar en donde duelerasgar en donde quema
hasta el lugar más hondo
que acalla hasta los gritos
no importa aquel final tan cerca
del comienzo
quise correr y tuve
temor a la distanciame condené a vivir sin momentos......
sin tiempospero la sangre hierve y mi pulso golpea
diciendo que en amores...
no hay culpas ni condenas
Angela Grossi - Chañar Ladeado - Santa Fe
******************
CERRANDO LOS OJOS
Si....mi respiracion se hace lenta
mi aliento huele a flores
de mi piel brota un perfume
que por mis poros se esfuma
es que tu presencia perdura
y tu espiritu me inspira
como un duende que respira
en mi oido........tu poesia
Antonia Mirta Yannoti
**************
Eran balaustres mimados el trabajo no pagado, trabajo del artesano que sería acribillado en Veuxeville, crucificado en las cruces eléctricas de Texas aprendices milenarios de torturas febrilmente incestuosas. Tartamudas y desafiantes voces suicidas anidan las canciones en el manicomio de la despensa garantizada por pesadillas que enjuician los valores de la carne y los metales preciosos que engalanan tu muñeca fina como la de un cuello alto que no es el de mendívil, galanteos, mimos ataviados de voyeur en la universidad privada que aprisiona y disciplina las palabras.
Carolina Fernandez – Mendoza
******************
AL CONECTARME CON DIOS
Soy el ave que arrulla la mañana
con sus trinos que salpican los silencios
y evade los barrotes de esa jaula
para internarse en el azul del cielo.
Soy el nudo de esa cinta, desatado,
por la simple constancia de mis dedos
que buscan crear en un poema
la voz impredecible del misterio.
Y esa música que mece los latidos
del corazón que parecía muerto
para darle compases melodiosos
y transformar en jardines los desiertos.
Soy la lluvia que besa los trigales
y el rocío que duerme entre los pétalos
la miel que endulza los panales
y el aire que sostiene cada vuelo.
Soy el color triunfal del arco iris
que se eleva sobre la tormenta
y la palabra tierna que consigue
diluir a la otra que es afrenta.
Soy un beso ,una mirada y un suspiro,
la lágrima, el dolor y la tristeza
soy la mano que a la tuya ha sostenido
y aparta la piedra en que tropiezas.
Soy sin embargo una frágil criatura,
sólo una chispa de ese ser Divino
que ansía deleitarse con la obra
que el Creador ha puesto en su camino.
Elsa Edith Tebere –Rosario –Santa Fe
**************
ANGEL
Rompes el silencio con tu llanto
Manos de ángel que acobijaron mi niñez
Sufres en silencio penas del pasado
Tierno ángel lleno de pureza
No tienes comparación conmigo
Tus ojos reflejan amor y los míos dolor
Me posee un fantasma del olvido
Y mi corazón no es más que un trozo de algo
Que jamás conocí
Madre resguardas mis miedos
Bajo tu luz efímera de candelabro
Llenas cada rincón de oscuridad con tu ser
Haz llevado mi mano junto a tu corazón
A través de senderos cálidos
Aunque los grises siempre fueron mi destino
Ángel clandestino vives atada
A mundos que no te pertenecen
Cadenas de decepción te atan al dolor
Ángel puro no sufras
Si pudiera tomaría tus cadenas y te haría libre
Pero cargo mi propia cruz.
Jenny Nova –Bogota Colombia
*********************
CANTO AL VINO DE JEREZ
Estás frente de mi. Tu cuerpo ha sido
consuelo para el mío cada invierno,
y en ese tu misterio simple y tierno,
holgaste solapado mi sentido.
Si acaso de viajero ya ha partido
mi espíritu evadiéndose al gobierno
de luces donde a veces ni discierno,
me ayudas a vibrar con tu latido.
Por suave, por sencillo, por hermano
de rubia y asoleada cabellera,
que ausculto tras el vidrio de mi mano,
te nombro al paladear con lisonjera
vehemencia el señorío jerezano
que marca tu linaje de solera.
Entonces te descubro haciendo trizas
tus sueños navegantes de las cepas,
por donde tras el frío en savia trepas,
cual tuétano de aquellas albarizas.
Y así los sedimentos eternizas
en oro moscatel, y que lo sepas
te ufana y no hay vasijas donde quepas,
rumiante con ancestros de calizas.
Si fuiste un prehistórico salobre
con algas cimentando tu futuro,
hoy eres medicina donde cobre
tu auténtica estatura, en el más puro
color de viejo hidalgo nada pobre,
el vaso en que te escancio sin apuro.
Por eso quiero verte cada vez
pulsando el contenido de mi aliento
en notas de sabor que trajo el viento
que datan de tu estirpe de Jerez.
Asocio tu vendimia a mi niñez,
pues quiero regalar tu sentimiento
con voces de nostalgia en las que siento
vibrar tu pensativa robustez.
Un vino de verdad, vino que aciertas
la cálida corriente de mi fluido
del vamos, como quien sabe las puertas
y llena los espacios del latido.
Me alientas, me confundes, desconciertas
si busca su consuelo el pecho herido.
El sueño de tu crianza en las soleras
comulga franco idilio con el roble,
y logra que tu esencia se desdoble
tiñendo oro pajizo en tus esperas.
Punzante y delicado te atemperas
por ver tu palidez tornada al doble
sabiendo tu ascendencia la más noble
simiente que brotó de las hileras.
Si entonces se llamara palomino
la cepa que hizo ofrenda en los lagares
al dar su gravidez a tu destino,
hoy puedes ostentar los titulares
de haberte rotulado jerez fino,
deleite de exigentes paladares.
También pueden hallarte amontillado
luciendo los colores ambarinos
que son los distintivos de tus vinos,
con ese aroma suave, avellanado.
De Cristo amé la sangre en mi costado,
del bosque la canción preñada en trinos,
y en ti los medulosos pergaminos
que guardan las vasijas del soleado.
Quizás en oloroso, noble meta,
te entregues con el fuego de tu crianza,
oscuro, aunque de oro en tu etiqueta.
Tu gusto transitivo en la balanza
camino al moscatel es la receta
que tienen los adornos de tu danza.
Caoba y terciopelo a tu estatura
de vino prisionero en la criadera,
revelan tu destino de madera
volcado a tu silencio de dulzura.
Milagro de la tierra que aventura
por un Pedro Ximénez con su esfera
translúcida y vital, salir afuera
gimiente en la molienda que tritura.
Caminas en la senda de la vida
por mesas hogareñas como el vino
que espera haya concluido la comida.
En tanto el moscatel prodiga el sino
habido en la promesa contenida
de unir enamorados en destino.
Con ese formidable desenfado
nacido de los soles de tu historia,
contienes macerada la memoria
del último terrón que abrió el arado.
Por ver tu corazón transfigurado
en lágrimas de amor, como una noria
repito los instantes de tu gloria
bebiendo la amistad que me has brindado.
Por esa conjunción de pan y anhelo
intuida como lógica quimera,
te nombro soñador de viña en celo.
Y canto en comunión con la madera,
insigne relicario del desvelo,
el alma de Jerez de la Frontera.
Serás ofrenda y paz para el amigo
y al Cielo lo convoco de testigo.
Jerónimo Castillo
San Luis – Argentina
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LA CASA DE MIS ABUELOS
Tenía la casa entonces
como un cerco de silencios,
por donde se recostaban
los días de mis abuelos.
El galpón con el arado
y el brocal del pozo viejo,
eran como del paisaje
en mi caja de recuerdos.
La galería se alzaba
tejiendo de enredaderas
los ventanales abiertos
y tapizaban las hojas
sus paredes hasta el techo.
Florecían campanitas
y colibríes traviesos
aleteaban zigzagueantes,
perfumándose con néctares
las semblanzas de mis sueños.
Por su patio, andaba el duende
de la infancia de mi padre
correteando al lado mío
y compartiendo mis juegos.
Desgranaba entre mis manos
los espirales de un tiempo,
que fue quedando atrapado,
en esa casa de campo,
que habitaban mis abuelos.
Los años con su inclemencia
convirtieron en tapera
aquella casa de campo,
que hoy, con nostalgia recuerdo;
si hasta veo a la abuela
recorriendo la cocina
con su figura pesada
encendiéndonos el fuego,
y con bracitas de marlo
calentaba nuestro invierno.
Ya no está...ni la tapera,
ni el brocal del pozo viejo,
y los yuyos en el palio
van tapando en silencio,
las vivencias de una infancia
que se fue quedando lejos;
pero que a veces se escapa
hacia aquel hermoso tiempo
y florecen con nostalgias,
las rosas de los recuerdos,
que anidan siempre añorando
a la casa...de mis abuelos.
Jorge Senorqui –San lorenzo –Santa Fe
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AMOR POSTERGADO
Me falto decirte algo
Me olvidé de contarte un secreto
Se me pasó una palabra
No me animé a dar el próximo paso
Ente tu mirada y la mía
Estaba la magia
Entre tu alma y la mía
Habitaba el deseo
Yo quería pero no podía
Vos buscabas pero no encontrabas
Yo soñaba pero no me despertaba
Vos añorabas pero te frenabas
Se nos pasó nuestro tiempo
Nos quedamos sin oportunidad
Pasó nuestro tren
Y nos quedamos parados en el andén
La vida sigue sin pausa
Las horas transcurren sin alma
Los minutos se mueren sin ganas
Y una foto vieja llora olvidada
Te quedaste en el pasado
Arruinando mí presente
Condenando mi futuro
Esperando por verte
Un beso postergando
Una caricia guardada
Un recuerdo arrugado
Una soledad despiadada
Este es el último adiós
Al que no quedan rencores
El que no esconde alegrías
El que guardará para siempre
La tristeza de este amor abandonado
Pablo Maneglia - Lomas de Zamora - Buenos Aires - Argentina
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VIEJO CANTOR
Un viejo cantor trajeado y teñido
escala el escenario como un alto cerro,
cigarrillo en mano, pose de canchero,
arrastrando historias, sobrevive apenas,
pero expresa en gestos sentimientos buenos.
Olvida ahora tu pasado etílico
braceando el presente a canto y guitarra,
tu gente hoy espera que enfrentes con garra
esta adrenalina que da el escenario.
No intentes proezas con la voz que te queda
haz lo que puedas en el aquí y ahora,
muestra a tu público que te resta orgullo
y que te sobran ganas.
Pedazos apenas de un romántico cantor
jugado a todo y a morir de amor
cansadas sus cuerdas vocales,
se nutren del alma que con fe resiste
buscando el aplauso, el pan y el honor.
Canta, y cuenta tus cosas
no te dejes caer en el dolor, ofrece a manos llenas
toda la experiencia que has encerrado en tu canto,
has sufrido mucho pero también has amado tanto!
Lidia Musachi.
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Decir exilio es decir ausencia
Ausencia de vos
Blindar mi corazón para no pensarte
Pintar de vacío todas las sospechas
Que me enlazan a viejos orgasmos.
Sigue haciendo ruido todo mi útero
Cuando sin querer provocas disturbios en mi mente
Y sobre mi muerte de cada noche.
Busco huellas que dividan las lunas
Busco huellas que me dejen amar sin el dolor eterno
Busco bocas con vocales fugaces
Busco bocas nómades
Donde se caigan los besos
Y se pierdan en la humedad desnuda de todos mis latidos.
María Manetti
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S O L
Cuando yo parta,
que el sol acaricie
mi cuerpo vencido,
tape con sus rayos,
tibios y sentidos,
todos los rincones,
latidos del alma.
Que cubra dolores
que done hermosura,
que sea una mortaja
sutil del sentido.
Emprender el viaje
así protegida,
será fuselaje,
abrigo y olvido.
Si tengo que irme,
dejar este suelo,
llevo como amigo
al rey de los cielos.
Un sol que calienta,
que impone su reino
sobre los mortales,
¡es un astro eterno!
Viajar sin destino,
no saber si llego
al lugar divino…
camino sin trabas,
solar campesino.
El sol como amigo
lo llevo conmigo.-
Nelly Antokoletz
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