Revista nº 11 -CLUB DE POETAS DEL SUDESTE CORDOBÉS

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"El Baño"-Obra de la artista plastica Rosarina Elsa Solis Molina (Naló)
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TARDE OTOÑAL

En la calida tarde
se hundía el sol en el ocaso,
sol sombrío, amarillento, tibio,
entre nubes como encaje
pintadas en el cielo.

El viento va conmigo,
el frío acaricia mi rostro,
una brisa alborota mis cabellos,
se confunde con las ramas que se agitan.

paisaje de rubia tristeza,
el árbol se duerme,
bufanda de hojas doradas,
alfombra en las veredas...

arrullo otoñal...
murmullo de soñadores,
mensajes de perfumes y misterios...

¡soy feliz esta tarde otoñal!!
soy feliz!!!!!!!!! llevo ansias de encuentro,
música de rimas, corazón con alegría...
¡¡soy feliz, porque mis pensamientos
tienen brillo de primavera!!!!!!-

Nanci Ereza -Monte Buey -Córdoba

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DESTINO

Inevitable como sed en el desierto
como ignorar el miedo a las sombras.
por días matador con traje de luces
otras fantasmal mendigo agazapado, inerte.

A veces jornada florecida en verdes
o mustio remanso ajeno de colores,
incoherente ovillo de enredados hilos
o suavidad de hebra nacida en la seda.

No corras cual ciego de tropiezo en tropiezo,
camina despacio marcando mi senda
por largo o corto que sea el camino
irás de mi mano, otra cosa no queda.

No me mates sumergida en arenas
destino, se luz, agua, sosiego, mi alma lo ruega.


Marisabel Clausen.-Gral Roca- Cba-

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NUEVOS SUEÑOS

La noche llega sin piedad,
hundo mi mirada en el vuelo de las aves,
en sus alas traen lágrimas,
esta noche caerán agrietadas.

El color asoma en esta nueva página,
se escarchan y hacen trizas
las viejas leyendas donde mendigaba amor,
hoy, desde mi alma se arranca una poesía.

Solo quedan retazos de sueños
que un día pasaron sin quejarse,
en este nuevo día el alba me sonríe
y una suave lluvia se descuelga por los cristales.

Tengo un árbol donde albergar mis noches,
en mis manos aún conservo astillas,
pero un adiós se resbaló en las tinieblas
y en silencio reparto mis locuras.

Mercedes Morlachetti –Monte Buey -Córdoba

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VIEJA ESTACIÓN

Vieja estación de pueblo abandonada
sobre tu andén tan sólo el viento vaga
arrastrando una pena que no se apaga
desde que el tren no anuncia más su llegada.

Ecos de mil murmullos se daban cita
de adiós, de bienvenida, de llanto o risa
flameaban los pañuelos bajo la brisa
mientras iba cayendo la tardecita.

Vieja estación no sabes cuanto daría
por verte como dicen que ayer lucias
por borrar el letargo en que estás sumida.

Que despiertes de tanta monotonía
y emocionada sientas sobre tus vías
que un tren llega de nuevo, dándote vida.

José Luis Alarcón –Justiniano Posse -Córdoba

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La existencia en esta modernidad virtual en que vivimos, se desarrolla privilegiando lo inmediato, lo fugaz, lo que está a la vista, ahora . . . ¡ya! . . Pero volver al pasado supone, sobre todo, la reconciliación y aceptación de lo que hemos vivido, y que es imposible revivir tal como era . . .

Cualquier parte es siempre otra parte, y si volvieras al lugar de donde un día te fuiste, al no encontrar lo que dejaste, querrías muy pronto retornar al sitio del cual llegaste. Y es entonces cuando se da esa temporal debilidad de espíritu que se conoce como depresión.

DEL REGRESO, LA NOSTALGIA, Y LA RESIGNACIÓN....
Delsio Evar Gamboa

Una tarde cualquiera, tal vez sea la nostalgia la que a uno lo ha llevado a recorrer las mismas calles, los mismos sitios en los que jugaba cuando niño. En realidad, aunque parezcan los mismos, bien sabemos que hoy ya no lo son. Ha transcurrido -y ahí tomamos conciencia- demasiado tiempo. Son tantos los pequeños o grandes cambios que uno se da cuenta que ya es imposible imaginar la vida en ese lugar, que es otro, extraño, desconocido. Ahora hay otras casas, otro entorno, otra gente.
Las transformaciones que ha sufrido aquella que fue nuestra pequeña patria, y que la han convertido en ajena, distante, nos revelan crudamente que también ha cambiado -quizá muerto- algo dentro de uno. Hasta el punto que se podría decir que al paisaje de la niñez se le rompió el alma. . .
Y es así, los pueblos tienen un alma, que no es otra que la nuestra, porque a fuerza de vivir y convivir la vamos conformando a nuestra imagen y semejanza. Y eso es precisamente lo que el paso del tiempo “ese asesino que nos mata huyendo” en ancas del progreso ha terminado por destruir: el alma de los pueblos, de aquellos pueblos que una vez dejamos, porque “la arquitectura aunque fría e impersonal, también es naturaleza y no puede diferenciarse del sentimiento y la vida de las personas”.
Allí es cuando se comprende que el regreso resulta imposible, no sólo porque aquello a lo que se pretende volver ya no está –como uno creía que estaba- sino porque ni siquiera encuentra en la realidad señales que le hagan recordar que alguna vez estuvo.
Tampoco ya es el mismo el patio de aquella escuela que lo albergó en la infancia distante. Ese patio que recordaba inmenso, circundado de ligustrinos, donde, elongando los recreos se iba a esconder la inefable pelota de trapo como escapando de nuestras sufridas zapatillas, y contra los que destrozábamos el guardapolvo enroscado en la cintura. Y donde, transfigurados por aquellos fríos, que no eran éstos, al formar -tomando distancia con mano en el hombro- para izar la bandera, nos sobrecogíamos con los sones imponentes de Aurora. Y en vano uno insiste en buscar el alma dentro de las aulas, hoy tan cambiadas, o bajo el amparo de aquellas enormes galerías que ya no están. O en el inconfundible olor a leche recién hervida, que a media mañana llegaba desde la cocina -dominios de Doña Clementina, la portera, digo yo- y que con los bizcochos frescos era un manjar que aún me parece degustar. Los recuerdos ya no son, y el alma tampoco está.
Pero, que tan cierto es que “uno vuelve siempre a los viejos sitios en que amó la vida, y entonces comprende cómo están de ausentes las cosas queridas”, como dice Tejada Gómez en su memorable Canción de las simples cosas.
Ese intento de regresar, de volver hacia atrás para recomponer el rompecabezas de nuestra existencia, buscando algunos de los tantos fragmentos dispersos por el laberinto de la vida, lo confirma la sabiduría que encierran algunas de las profundas reflexiones sobre el misterio de la añoranza y la esencia de lo humano.
La nostalgia, ese “sufrimiento causado por el deseo incumplido de regresar, esa tristeza debida a la imposibilidad de volver a la propia tierra”, es, también, el regreso imposible al propio pasado, el vano intento de apresar eso que ya se fue.
Sobre esto, alguien dijo que la gigantesca escoba invisible que transforma, desfigura y borra paisajes, viene trabajando desde hace milenios, pero sus movimientos, antes lentos, apenas perceptibles, se han acelerado de tal manera que nos podemos preguntar si pertenece ya a nuestra época la epopeya del regreso. Efectivamente cada día resulta más difícil la experiencia de regresar, de volver a disfrutar del éxtasis de lo conocido.
Una de las características intrínsecas de este postmodernismo o modernismo virtual, que define nuestra vida actual es que se desarrolla privilegiando lo infinito, como si todo fuera a ser eterno, exaltando el atractivo de lo inmediato, lo desconocido y la fascinación de la aventura y la frivolidad.
El regreso en cambio, supone lo conocido, la aceptación y, sobre todo, la reconciliación, con lo que la vida precisamente tiene de finito.
Y vuelve Tejada Gómez: “Por eso muchacho, no partas ahora soñando el regreso”. Y es que no se puede soñar un regreso porque simplemente es imposible volver atrás, y esa es la particularidad que define más cabalmente la experiencia del vivir humano. Este –dicen- se construye sobre la anticipación de la nostalgia que generará la fugacidad de toda experiencia. Es, precisamente, esa nostalgia la que el regreso pone en evidencia. Reconocerla supone aceptar que vivir consiste en el ejercicio constante de la resignación.
Asumir íntimamente y aceptar en cada momento, el hecho de que “uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas, lo mismo que un árbol que en tiempos de otoño, muere por sus hojas. . .”
Porque “No comprenderemos nada de la vida humana si persistimos en escamotear la primera de todas las evidencias: una realidad tal cual era, ya no es; su restitución es imposible”. (Milan Kundera).

Delsio Evar Gamboa -Laborde -Cba-Argentina

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AROMA DE LA PALABRAS

Cuando vemos el sol de la mañana
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando se escucha el bullicio
de los niños yendo a la escuela,
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando la gente va a trabajar cantando
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando el sol calienta
y ves las flores en todas partes,
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando los ancianos comparten
en los parques sus últimos años,
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando nace un niño y está Papá y Mamá,
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando no haya más pobres ni discriminados,
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!
Cuando no haya corrupción y paz
y dejen sentir el aroma a Patria
¡ESE ES EL AROMA DE LAS PALABRAS!

Norma Ereza –Monte Buey - Córdoba

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LA PIEL DEL TIGRE

Persevero
En buscar por el tiempo de la tarde
El otro tigre, el que no está en el verso
Jorge Luis Borges

Yo soy el tigre.
El que ruge en el eco del silencio
y quiebra la tarde en trazos misteriosos.
El que viene de lejos, el sagrado,
y dibuja su huella entre la fronda.
Soy el que inspiró antiguos horóscopos
y sólo habla en la noche con las estrellas de sus ojos.
El que busca el fin del laberinto sabiendo que no existe.

Yo soy el tigre.
Llevo sobre mi piel ignotos silogismos.
El escriba que pintó mi cuerpo con infinitas
nervaduras ya ha muerto.

Siglos de sangre me acompañan, pero la soledad
devora mi destino en este universo indefenso.
Dejo mis huellas en el borde del río,
en el corazón de la pradera,
en el serpenteante secreto de la selva,
en la insondable dureza de la piedra.
Pero es inútil.
Mi belleza es efímera.
Mis ojos atrapan todavía los vestigios del sol
pero antes ardían las antorchas.
Antes los hombres adoraban mis ojos oblicuos.
Antes, en el templo, hacían retumbar los tambores en mi honor.

Los hombres caminaron sobre mi piel veteada.
Calentaron su soberbia en largas noches frente al fuego.
Mi cabeza ha atestiguado infinitas cacerías
dejando, tan sólo, la mascarada de la muerte.
Esos hombres escribieron sobre mí.
Buscaron el secreto de mi piel,
pero el escriba que trazó mis nervaduras murió con el secreto.
Yo, intento leer trazo a trazo las líneas de mi cuerpo.
Busco en el tiempo de la tarde y persevero.

Leonor Mauvecin –Córdoba -Argentina

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LA PARTIDA

¡Que triste es la partida!
esa mezcla de alegría y melancolía.
Que difícil es dejar,
lo que tanto se ha querido.
El tiempo que ha pasado,
nos develará si fue acierto o cobardía,
ese instante transcurrido
que como agua entre las manos,
se está escurriendo todavía.

Es como el sol que se pierde
en el lejano horizonte,
liberando a la noche
con sus sombras y enigmas;
pero dejando la esperanza
de reinar con energía,
desde su “trono dorado”
al nacer un nuevo día.

Es como un barco que parte
con rumbo desconocido,
alejándose de la costa
que un día le sirvió de abrigo;
pero enfrentando con bravura
al mar enfurecido,
que ruge sin piedad
como un león herido.

Vaya a saber en que parte
del tiempo está nuestra vida.
¡Tal vez en el ocaso!
pero muy remoto en el principio,
de este mundo corroído,
por el odio y la mentira.

Parece que fue ayer
que esa blanca palomita
comenzara a volar,
y hoy ya es mujercita.
¡Has concluido una etapa!
con esfuerzo y sacrificio,
que seguro ha de marcar,
un hito más en tu vida.

¡Que triste es la partida!
te lo dice un poeta,
que también un día, le tocó vivirla.

Sergio Bravi –Cruz Alta – Cba
Editado en la antología: De Baigorria con Amor 2007

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DÉJAME QUE TE AME

Déjame, mi amor, que te ame
como jamás haya amado.
Déjame que sobre tu pecho
mis labios te vayan rozando.

Déjame que cual paloma
surque vientos encrespados,
y vaya de loma en loma
hasta llegar a tus brazos.

Déjame que yo derrame
mi fervor en tus mejillas,
en ese acto, déjame que sienta
la dulzura de tus caricias.

Déjame, mi amor, que muera
del entusiasmo sentido.
Hacia tu vera la lejanía deje
para vivir este amor tan querido.

Déjame que mi corazón te ame
más allá de todo amor
y un cántico de gloria
genere nuestro ardor.

Déjame que yo sea aliento,
brisa que tu faz acaricie.

Espejo de tus ojos sea,
mi faz en ellos se mire.

Déjame ser remolino,
torbellino de delicia,
déjame ser la alborada
que te nimbe de ambrosía.

Déjame llegar a tu cuerpo
latidos de tu corazón
déjame que al tuyo fundido,
el mío te sea fruición.

Déjame ser tu suspiro,
El sonido de la fontana,
que derramando su agua
labra camino en tu alma.

Déjame que sea la aurora,
que te despierte del sueño.

Déjame que mi ser te quiera,
como siempre ha anhelado
de vero amor en ti vertido,
sientas tu ser embriagado.

Ana Arias Saavedra -Lugo-Galicia-España

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LA VENTANA

La ventana compañera amable
de aromas, murmullos y pregones
de tardes de sosiego inigualable
de rosas y claveles en balcones...

Es una muestra , como un abanico
de toda la alegría y los dolores
del esplendor del sol,mudo testigo
de amoríos, sonrisas y colores.

Ventana de crepúsculos en soles
púrpura, que ya tiñe la noche
piadoso velo para el mal de amores
ventana florecida con derroche .

La calle ofrece sol y cuerdas
esta ventana, sólo dá silencios
bajemos a cantar las muertas
coplas, hasta el agotamiento...

"Ya sólo el recuerdo queda...
que en coplas te canté un día
del amor, que como vela...
¡Sólo en mí, fuego tenía!

Elsa Solís Molina -Rosario -Santa Fe

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LA NOTA

Como una , melodía al sol dispara
el corazón repleto de otoñal retoño
y cada hoja cuenta los silencios
con tenue gota alucinada y fría.

Vuelvo al umbral busco aquel tiempo
y la sombra del verso acorralado
rebuzna a las aljabas, no golpeo
sigo este paso, las saludo.

Con música triunfal de arriba veo
caer estrepitosamente el cielo
y cuando el suelo toca lo celeste
la celestial poesía muestra el vuelo.

Favio Ceballos –Granadero Baigorria – Santa Fe

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VERDE OSCURIDAD

Ella corría adentrándose cada vez más en el bosque. Sus pisadas firmes y seguras devoraban raudas la distancia. Casi podía sentir el clamor de su pecho retumbando en sus oídos. Un rayo de luna, que se filtra a través del follaje, ilumina su rostro surcado por las lágrimas. Sus ojos, de transparente mirar, reflejan profunda desesperación.
Correr. Correr, parecía ser la orden que recibía su cerebro.
No siente los arañazos que las ramas bajas de los árboles, laceran sus brazos y enmarañan su pelo. Nada importa solo correr y escapar. Escapar al dolor y a la desesperanza.
Otra vez la herida profunda de su pecho comienza a sangrar y parece devorarse su alma.
Mientras corre, aprieta con firmeza el pequeño bulto contra su seno. Atrás parecen quedar sus sueños…sus pobres sueños, carentes de ambición y de gloria La fría realidad la hizo pedazos.
No quería pensar, no puede hacerlo, solo correr, y con fría determinación, sigue haciéndolo. Correr hacia la fría, verde oscuridad.
La luna dibuja arabescos siniestros en la sombra del sendero. Puede sentir bajo sus pies el musgo húmedo de rocío y los guijarros que sin piedad rasgan sus miembros. Sus labios entreabiertos jadean por el esfuerzo, pero sigue corriendo hundiéndose cada vez más en la verde oscuridad.
Las raíces de un árbol leñoso que orillaba el camino le impide seguir, trastabilla y cae…un golpe, una herida más, el dolor se refleja en la mueca que involuntariamente contrae su rostro. Está cansada, le pesan los hombros. Con dificultad vuelve a ponerse de pie e intenta seguir, pero no puede hacerlo, el dolor lacerante en una pierna se lo impide. Siente la sangre brotar de las heridas provocadas por las piedras que desgarraron su piel. Con cuidado intenta caminar nuevamente. Despacio, muy despacio, da unos pasos y con cada uno el dolor aumenta, pero sigue y retoma el sendero. No siente los brazos ateridos por el frío y ya casi sin fuerzas logra vislumbrar más adelante un claro. Poco a poco sale del bosquecillo y se adentra en un prado.
La luna ilumina nítidamente su rostro, el cansancio parece haberse disipado dejando paso a la tranquilidad. Se siente a salvo. Con cuidado baja sus manos y contempla su preciosa carga : su corazón, que bajo su atenta mirada empieza, con timidez, a latir nuevamente.
Comienza amanecer …

Ana María Paz

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Emulando A P. Neruda,
En Homenaje A Mis Amigas-Os Escritores Chilenos-As Tras Los Terremotos.

Quisiera escribir los versos más hermosos,
Como un canto a la tierra que me acuna.
Tierra de volcanes, mares, dunas...
De pinares verdes y frondosos.

Quisiera hacer un verso tan glorioso
Como el Teide blanco en el invierno.
La espuma blanca de océanos eternos
Mirando al Roque Nublo en las alturas.

Quisiera que mi tierra: fuego y lava
Quedase eternizada en un poema
Donde corren barrancos , como venas
De agua que riegan nuestros campos.

El trino del canario en las montañas,
Las flores del almendro perfumado
Concierto de azahares y romeros
Y sendas de eucaliptos y tabaibas.

La alpispa que salta en las acequias
Bailando con el sol entre las flores,
Bañando el arco iris sus colores
Tras trémulas tormentas que le acechan.

Quisiera los versos más hermosos
Cantándole a mis islas tropicales.
Milagros de la Vida .Naturales
Vergeles que pueblan a su antojo.

No encuentro en mi memoria alegorías
Que acerquen a explicar tanta belleza
De cielos azules que desbordan
Cualquier sueño de la Naturaleza.

Quisiera ser poeta, ser cantante.
Ser música perfecta y armoniosa
En sintonía divina y, presurosa
Alzar mi voz de guanche a sus altares--

Nieves María Merino Guerra-Islas Canarias

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PAJAROS DE FUEGO

Como pájaros de fuego
que aventan las distancias,
se han ido las palabras
con las luces del alba.

Inquieta, desorbitada,
impetuosa,
cruza el águila
las gélidas alturas,

La ciega la luz potente
de la cima, en la montaña
gotero natural
de un abismo,
donde sucumben los sonidos.

Y tiemblan las piedras
milenarias
al paso de los pájaros de fuego.

Refulgen como soles
sus córneos picos

que buscan en el aire
inspiración, motivo,
plasman sobre la efigie
en un solo panel
dolores,
ansiedad por volver
a la planicie
y asir, de los otros
sus amores.

Como pájaros de fuego
las palabras arden y queman
si se sienten esclavas,
remontan horizontes
sobre nubes rosadas
y mueren insomnes
si no son expresada

Nelly Antokoletz

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NO SERÉ YO…

No seré yo el que comente con la noche, que un día te di mi corazón, en parte de pago, por aquellas caricias que, de antemano sabía que no eran para mí.
¡Nadie sabrá cuánto te amé!
Quizá, el silencio de una esquina me despierte a la madrugada, con tu rostro bajo aquel farol que fue testigo de este amor sólo mío, que se conformaba con las migajas que me dejabas caer.
Vos, ¡siempre lo supiste! , pero también siempre usaste a mi amor para enamorarme más.
Y así fui hipotecando sueños y caricias. El interés que me cobrabas era muy alto, y mi corazón nunca llegaba a cancelarlo.
Los días pasaban, mi amor crecía, y mis manos vacías acariciaban tu alma y tu corazón, pero no obtenían respuesta.
¡Ni siquiera vos entendiste cuánto te amé!
Detrás de esa indiferencia que trataba de demostrar, estaba este amor mordiéndome las entrañas, arañándome los sentidos, y esta mente soñando con besarte, poseerte, hacerte mía, queriendo recorrer cada centímetro de tu cuerpo, con estos dedos ansiosos de vos, de tu piel, de tu perfume.
¡Mas no lo querías ver!, nada te importaba, sólo sentirte querida y adulada por mí o por quien fuera, lo importante era alimentar a tu ego, sin darle a los sentimientos los valores que tienen.
Pero como te dije al principio… no seré yo, el que comente con la noche que te di mi corazón, y vos, altiva, irónica e indiferente, todo lo embargaste para guardártelo como tuyo, sin importarte que yo muriera el día que me lo quitaste, porque con él te llevaste mi amor, mi alma, mis ilusiones y mi fe.

Zaidena- Elortondo –Santa Fe

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LA CORRIENTE

Una anciana baja al pavimento y vuelve a subir a la vereda, sosteniéndose en un Ford Falcon bordó estacionado sobre J. A. Pacheco de Melo (y casi avenida Pueyrredón). El semáforo está descompuesto. Muchos taxis ocupados. Otra anciana, aferrada a una mujer con anteojos ahumados, cruza Pacheco de Melo, y recién entonces la primera, la amedrentada, emprende el esfuerzo superior de cruzar, más bien descuajeringándose.
Hoy, en análisis, me quedé en el repaso sustancioso y pormenorizado de mis padecimientos físicos. Y en que ayer conocí al médico de la familia de Susy, especialista en huesos. Le llevé las radiografías de espalda y rodilla derecha que me saqué a fines de septiembre por indicación del traumatólogo de la obra social, quien, además, determinara tratamiento kinésico en base a masajes, onda corta, ultrasonido, lámpara y ejercicios. Me preocupa la rodilla: molesta tanto al subir escaleras. Lo de la espalda es ya crónico, estoy resignado, hace media vida que me duele en ciertas posiciones y cuando escribo a máquina. El tratamiento kinésico resultó un paliativo, y exclusivamente para la rodilla. Pero desde hace dos semanas está la rodilla como antes de haberlo comenzado. Por otra parte, este médico le otorgó trascendencia a los vestigios de sangre detectados en la orina. En el examen de la rodilla localizó la movilidad excesiva de la rótula, me explicó la función de los ligamentos, confirmó que las radiografías no evidencian lesión, y encomendó placas de ambas rodillas con piernas flexionadas. Aseguró que no hay nada definitivo que pueda hacerse, ni por la espalda ni por la rodilla. Está al acecho un proceso de artrosis. Y él considera que la rótula podría, alguna vez, fisurarse.
A mi analista le hablé del Genozim. Y de la muestra de semen que el viernes llevé al laboratorio por prescripción del andrólogo, a propósito de la escasa movilidad de mis espermatozoides. Y claro, cuando oí “escasa movilidad de mis espermatozoides”, me resonó “excesiva movilidad de la rótula”. Me siento raro no tomando el Genozim. Percibía ternura por ese remedio escrupulosamente ingerido durante meses, junto con uno de los tres (Control K, Holomagnesio y Vegestabil) ordenados por el nuevo cardiólogo (extrasistolia ventricular cumpliendo un lustro).
He bebido té de boldo (el cardiólogo me prohibió el café, el té común, el mate), y estoy con hambre. Me rondan ideas e ideítas, algunas sugerentes, ¿en cuál incursionar? ¿En la que abriría con un introito reflexivo sobre el enturbiamiento de algunos de nuestros mejores recuerdos? ¿En la concerniente a la ingratitud, a las bruscas o paulatinas desvinculaciones que nos inferimos irresponsablemente los unos a los otros? El caso de Jorge en el setenta y cinco (¡diez años ya!), o el de Ramón en el sesenta y tres. Y la disolución, la pulverización. Con mujeres con las que salí me quedó un sedimento...
He pedido un sandwich de pan negro, de crudo y queso, a un mozo zombie de esta confitería Alabama. Empecé garabateando en verde, pero la Edding 1700 agotó su tinta y la sigo en azul con una Sylvapen. Mi consumición en esta sentada ascenderá a un austral con treinta, según los tickets. Se sorteó la lotería de Navidad y no parece que nos hayamos favorecido Susy y yo con nuestras participaciones. Pasó una muchacha ofreciendo Curitas y ahora invaden el local chicos mendigando. Me solazo con el tarjetón

de un instituto de investigaciones agropecuarias y bromatológicas recibido por nosotros para la ex-propietaria de nuestra casa. Al lado de un dibujito con personajes aureolados, reza: “¡Paz y Bien! Con la confianza plena en el Amor Providente del Señor y en la intercesión omnipotente de la Santísima Virgen, ruego a Ud. y familia ante el Niño Dios, encareciéndole al Salvador del Mundo los colme de sus mayores Gracias durante 1986. ¡Que Dios les Prodigue sus Prístinas Bendiciones!” Y firma un otro señor cuyo apellido nombra al instituto. Hum... Pergeñar las características probables de alguien capaz de redactar en serio o disponer la impresión con su clisé comercial de eso, supone un tránsito peligrosísimo y por ello fascinante, por los desfiladeros de lo írrito (para expresarlo con intriga).
Redondear, redondear la crónica antes de que la corriente me abandone. Pienso en esta materia prima, en estos enunciados. Pienso en la novela que planeo. Y especulo, también, organizando un relato con esta recortada información: En una aldea siciliana, Enzo Gennaro Basunca es agraviado por dos amigos, hermanos entre sí. Jura vendetta. Ofensores y familia desaparecen sin dejar rastros. Dos décadas después, Enzo se entera de que esa familia reside en la capital de una provincia norteña. Llega a esa ciudad, los descubre, y asesina a cinco integrantes. Es condenado a cadena perpetua. E indultado, tras cuarenta y seis años en la cárcel, excelente conducta y precaria salud. Viaja a Buenos Aires para visitar a su único hijo vivo, su nuera, nietos, bisnietos y tataranietos. Y en un hospitalito de Gerli muere, antes de cumplir los cien. Fin. Desde dónde el planteo, allí hay una historia; seca, brindarla económica; toquecitos para clima, alguna línea de diálogo, y tal vez un título a obtener del remate.
Fin, fin. Dejaré en la mesa una cifra en billetes y monedas que incluirá propina, me levantaré, le haré un gesto al mozo y me iré cantando, remando, sin dolor, transportado por mis ensoñaciones, plausible, sagrado, y también yo atravesaré J. A. Pacheco de Melo, reafirmando imprescriptibles condiciones, de prisa.

Rolando Revagliatti-Buenos Aires - Argentina

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LA CARTA



Querida:
Un día más al filo de la media noche. Te busco en mi pensamiento, internándome en los misterios del silencio, buscando una satisfacción a mis más íntimos deseos: Poder hablar contigo. En cierta forma es una estupidez, puesto que si no se quién eres, es difícil que tal hecho pueda producirse.
Si lloro tu ausencia, no es por tristeza, ni por llevarte mi pena, ni por posicionarme ante un profundo deseo, que si siento, sino por decirte una realidad. ¿Una realidad o un deseo? No lo sé ¡Qué más da! ¿Hay alguna diferencia? Tampoco lo sé, solo sé que no sé lo que hago, que vivo aquí, que te escribo intentando expresar una parte de mí ¿Real? ¿Inventada? Un poco de mi interior, de lo que supongo que soy. ¿Te importa si me quedo calvo? Puede que cuando esté ante ti, el día que al fin te encuentre, no tenga ni pelo, ni dientes y sea impotente, entonces me verás y dirás:” ¿Quién eres? Yo quería a un caballero andante que marchaba por el mundo arremetiendo contra los molinos y no este pobre hombre que vivió sin pena ni gloria desperdiciando los dones que la naturaleza le entregó, preso en una calle perdida de una ciudad sin nombre. Fui tu Musa, tu Dulcinea. Pero eso fue hace mucho tiempo, cuando eras un caballero que se empeñaba en cambiar la historia. Ahora ¿Quién eres?”.- Tendrás razón. Un buen hombre, un ser humano. De mi humanidad, resultaron más cosas negativas que positivas y por eso cuando llegue a las Puertas vigiladas por Pedro, este me dirá: “Pobre imbécil, volviste a equivocarte. Vuelve abajo e intenta arreglarlo. Ya sabes las reglas. Para ponértelo difícil, haré que olvides lo vivido y empieces de nuevo. De vez en cuando tendrás alguna imagen del pasado, que te hará pensar en una situación ya conocida, como si la hubieras vivido”.-¿Cómo acertaré?- Le pregunto.- “Lo siento por ti, pobre humano, solo al final del camino lo sabrás y estarás así por los siglos de los siglos hasta que lo logres.”
Pues bien, aquí estoy de nuevo, con otra forma, otras maneras, otra educación y otros medios preguntándome que hago aquí, donde estarás tú y viéndote en cada mujer que pasa por mi lado mientras me pregunto ¿Dónde está?
En cada vida se repite la historia, y en cada vida te encuentro en un momento diferente y en cada vida te añoro, por eso te busco, te llamo, sabiendo que en una de esas vidas que me queden, quizás pueda encontrarte desde el principio, seas mi amiga desde niña, nos casemos, seamos felices. Mientras llegue el momento, soy más bien el errante navegador de aguas turbulentas llegando tarde a todo y pronto a nada pero contigo en el corazón.
Rafael

Rafael Serrano – Madrid - España

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CHILE, ESCUCHA TU VOZ

Una mano de gigante
Acarició la litosfera,
Escalofríos dándole,
Allá bajo el inmenso mar…

Dos minutos fueron suficientes
Para maquillar las ciudades
En un campo de escombros
Bajo un cielo inmóvil.

Un sobresalto de la Tierra
Desgarró el Cinturón del Pacífico,
Jugando los Don Juan efímeros
Bajo la mirada de los humanos infelices…

Gritos salen de los escombros
Llamando a la vida y a la luz;
Gritando sufrimientos de la sombra,
Gimiendo de dolores sin aire…

Gritos de torpeza
Desgarran el silencio
Detrás del terror
De este caos inmenso…

Un rumor poderoso
Vino desencadenar
El fondo del océano
Imponiendo un silencio ahogado…

En sus olas devastadoras,
Llevó a todo;
Con un bramido espantoso…

¡Nada más! ¡El tiempo se paró!¡Chile! ¡Levántate!
¡Tu pueblo está fuerte!
¡No dejes a los buitres
Construir su castillo fortificado!

¡No dejes la miseria
Y la desdicha, enriquecer a los halcones
Venidos de otros cielos, orgullosos
De ayudar sin humanidad ni pasión!

¡Chile! ¡Levántate!Das a los tuyos lo mejor
A fin de que la vida tenga un techo
Donde cultivar de nuevo la felicidad!

Françoise Marie BERNARDE

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CHILI , ECOUTE TA VOIX

Une main de géant
A caressé la lithosphère,
Des frissons lui donnant,
Là-bas sous la grande mer…

Deux minutes ont suffi
Pour maquiller les villes
En un champ d'éboulis
Sous un ciel immobile.

Un soubresaut de la Terre
A déchiré la Ceinture de Feu,
Jouant les Don Juan éphémères
Sous le regards des humains malheureux…

Des cris remontent des décombres
Appelant la vie et la lumière ;
Criant les souffrances de l'ombre,
Gémissant de douleurs sans air…

Des cris de torpeur
Déchirent le silence
Derrière la terreur
De ce chaos immense.

Une rumeur puissante
Est venue déchaîner
Le fond de l'océan
Imposant un silence étouffé…

Dans ses vagues dévorantes,
Elle a tout emmené ;
Dans un grondement effrayant…
Plus rien ! Le temps s'est arrêté

!Chli ! Relève-toi !
Ton peuple est fort !
Ne laisse pas
Les rapaces construire leur château-fort !

Ne laisse pas la misère
Et le malheur, enrichir les faucons
Venus d'autres cieux, fiers
D'aider sans humanité ni passion

!Chili ! Relève-toi !
Donne aux tiens le meilleur
Afin que la vie ait un toit
Où cultiver à nouveau le bonheur.

Françoise Marie Bernard -Aurillac -Auvernia -Francia

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ATRAPADO SIN SALIDA

Actor o espectador...lo que prefieras
sin embargo, sería conveniente que supieras
que eres una partícula de arenaen el vientre del anonimato
y que el viento la dispersa
en la playa...en el mar...en la selva
actor o espectador...sé lo que quieras
participa en las escenas, si te place
interpreta el papel con fe y esmero
podrás ser Jesús o Maquiavelo
quizás alguien te salve del averno
pon en práctica todo lo que sepaslo malo...
¿y porqué no?algo de bueno
puede ser que detrás de todo eso
esté la solución para el que actúa
en un lugar cualquiera de este tiempo
observa, espectador, si lo prefier
esa todo lo que vive y lo que muere
en este enjambre loco de experiencias
actor o espectador, sé lo que quieras,
que nada pasará sin que lo sepa
AQUEL que inmutable nos contempla
en eterno silencio...desde siempre.

Angela Grossi -Chañar Ladeado -Prov. Santa Fe

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EN DEFENSA DE LA LECTURA

En el año 1517, en realidad fecha improbable, mi antepasadísimo abuelo Francisco Javier Torrás escribió a su primo Nicanor residente en Sabadell una misiva que tituló él mismo y dijo:

De cómo elegir un buen libro para llevar por doquier

Para los tiempos de ocio y los no tanto primo, es aconsejable leer pues esto nos hace pasar el tiempo bellamente. Quiero hablarle breve con palabras hábiles y entretejidas de verdades.
Leer es una forma de desfacer lo no hecho durante el año.
Leer es una forma de enderezar nuestros sentidos hacia el mejor camino de placer a los hombres reservado, y dado que... llevo una empecinada contienda con esto de desnudar placeres, me da a veces por una historia, otras por una novela o un libro de poemas.
Leer es tan simple primo, es un fenómeno natural, más que actitud, estado, cotidiana empresa del arte de vivir. Lea Ud. y verá que sólo amanecerán sentimientos, sensaciones que harán que sus realidades se tornen intuitivas y a partir de entonces una nueva percepción le sugerirá el éxtasis, en fin, le hará feliz para siempre.
Dirigiendo mis huellas a la mar, allá por el mes que nos antecede, saliéronme a ver gentes distintas ansiosas de saberes y yo comencé a indicarles las diversas puertas por donde acceder al maravilloso mundo de los libros.
Y en eso estaba cuando apareció Violante Cuello, Ud. recordará, el que llevó el estandarte, y también habló a los demás defendiendo mi postura. Oh! si le hubiere escuchado primo, ¡qué expresión, qué dicción, que preciso encuentro de vocablos mientras sólo por holgura hollaba las arenas!
Y yo tras él gritando ¡qué la noche pase y venga el nuevo día!, y os encuentre bien dispuestos hombres, mujeres y vituallas, ¡quiero por allá sillas y esteras para la empresa feliz!
Debo confesarle que me agradó hablarles, más, si le digo que no recibí por ello dádivas ni honores.
Espero no haberle sido espeso primo, le saludo con respeto, muy señor mío.

Y digo

Leer es un tiempo
Alado en vacaciones
Vocero de sillas y de esteras playeras
Sabedor de pasiones
Preciso para deshacer encuentros
De esos que mojan mis recuerdos de placeres mejores.

Leer es un tiempo
Descalzo y obsesivo
Verde de pertenencia
Pasaje de regreso hacia mí misma
Devolvedor del vuelo y la mañana

Leer es un tiempo
Silencioso si las puertas no duermen
Cómplice de olvidarte
En ese rato apenas,
Aunque sea un segundo.

Diana Luz Bravi Torras- Rosario -Santa Fe


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Y SOY POESÍA...

Mi sangre , un ritmo que no cesa,
mi pulso, una corola de verbenas,
mis huesos, sal y aroma de mi tierra
Y broto en versos
como una manía
impostergable

Elsa Teberes –Rosario –Santa Fe

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61 Veces te quiero!

Y…si celebramos sesenta y uno con una travesura…?
dejando de lado la cordura y sin ataduras le doy vuelo a mi locura.
Siempre con mesura y sin premura
viviré la adrenalina de esta aventura.
Pero si esta diablura me apura
procuraré no dañar mi armadura.
Porque no está bien a esta altura
espiar por la ranura.
Más si te gusta la textura
y no te pesa la amargura
disfruta la postura
sin reparo en tu gordura.
Reconocerás que la hermosura
pasa más por tener el alma pura
que una apariencia dura.
Con sentimientos sanos la amistad siempre perdura.
Y…sí quiero.
no puedo.
61 veces…te quiero!

Silvia Moreno.

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HOMENAJE !!!

Tengo un amigo que anda
acompañando a sus sueños,
con una guitarra al hombro,
cantándole a sus silencios.
Y con las coplas del alma
el va improvisando versos,
qué al igual que mariposas,
libres vuelan en el tiempo.

En su rancho, dos banderas
flamean a los cuatro vientos,
una, es la de Santa Fe,
símbolo de un sentimiento
de una forma de vivir
y por su terruño un aprecio.
La otra celeste y blanca
como el color de este cielo
que cobija su sentir,
su compromiso y anhelos.

Allá donde termina el camino
y el campo se acerca al pueblo,
ha levantado su rancho
solo al igual que el hornero,
cualquier changa le va bien
para ganarse unos pesos
y no anda esquivando el bulto,
si el yugo viene fulero.

Patriarca de atardeceres,
maestro de musiqueros,
duende cantor de las peñas
y de todas guitarrero.
siempre vestido de gaucho
dignificando el atuendo,
porque no es una pose,
es tan solo un sentimiento.

Con una guitarra al hombro
también al hombro sus sueños,
con acento provinciano
y una milonga en sus dedos,
les presento a...Tito Andino
cantor de coplas, maestro
y sobre todas las cosas,
simplemente... guitarrero!!!.

Jorge Senorqui – San Lorenzo – Santa Fe

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LA PALABRA

Te anima, te bloquea, te lleva.
Te atrae, te empuja, te saca.
Te llama, te mima, te esquiva.
Te incita, te agrada, te hunde.

Se eleva, se cruza, se sabe, se va.
Se anida, se esconde, se yergue.
Se sigue, se evita, se toma.
Se quiere, se presta, se ignora.

Dulce, suave, profunda.
Cuidada, pensada, presente.
Ignorada, huraña, inútil, triste.
Fuerte, deseada, feliz.

Una palabra,
Solamente
La Palabra.

Mabel Pruvost de Kappes - Esperanza – Santa Fe

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La última vez que me amaste
te robé las caricias
y ahora me siguen y persiguen
me suben por la espalda
se hunden en mis ojos
y me quitan el sueño..

María Manetti

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POEMA DEL SIN SENTIDO

La vida se quedó callada
La muerte se murió de risa
La noche hizo una pausa
El día se nubló deprisa

Las calles contagiaban silencios
Los adoquines traspiraban tristezas
Los árboles se decían susurros
Que el viento les arrancaba de prepo

Tu risa se perdió en mi alma
Tu recuerdo secuestró a mi corazón
Tu ausencia pronunció sin dudarlo
El epilogo de esta ilusión

No encuentro lo que perdí
No me acordó donde dejé
Las ganas de seguir
Luchando no se porqué

Que mis palabras te encuentren
Que mi murmullo no te aturda
Que este poema sin sentido
Te quite un poco la angustia

Mientras las horas pasen
Mientras tus ojos miren
Tu alma entienda
Y tu piel respire

Todo será posible
Desde el canto de gloria
Hasta el irremediable olvido
Pero tu estarás presente siempre conmigo.

Pablo Maneglia -Lomas de Zamora -Buenos Aires -Argentina